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CÍRCULO DE POESÍA

 

Foja de poesía No. 280: Mónica Gameros

23 Mar 2011

Mónica-Gameros[1]Presentamos una selección de la poesía de Mónica Gameros (D.F., 1971) así como algunos inéditos. Es poeta y editora.  Ha publicado los libros Kronos, 2006; Caída libre, 2007; Estación fin del tiempo, 2008; Ideas para volar, 2009 y Estallido, 2010. Estudió comunicación en la UNAM.

 

 

 

SELECCIÓN POÉTICA

2006-2011

 

 

KRONOS 2006

 

01:05

[DESAHUCIADA]

 

Sentada en el banquillo/

            convertida en pieza de mármol para el ajedrez/

            su lengua soltó el diagnóstico/

            Desahuciada dijo la especialista

            mientras sonreía

            como la burócrata lo hace

            con su jefe vitalicio.

 

 

Lo dijo con calma acostumbrada/

            al ritmo de Ray Coniff en el conmutador/

           sinfonola de la aburrida terapeuta.

 

 

Recetó acupuntura, hipnotismo, yoga,

            pastas aderezadas con whisky o tequila,

            kilos de chocolate

            y más horas con Morfeo.

 

Le escuchaba mientras fumaba yerba de olvido,

            y pensé en el maldito verdugo que me tortura

            con su sádica sonrisa/

            con su caricia urticante.

 

Pensé en mi maldita adicción a ese cabroncete/

            quien no deja de reír mientras me azota

            contra las paredes de su locura

            y me obliga a usar su camisa de fuerza

            como vestido de bodas.

 

 Recordé su rostro/

            dejé de escuchar a la especialista

            y asentí con la cabeza…

 

 Sí claro/ Sí, definitivamente/ Sí, estoy decidida…

            le recé mientras me despedía de ella/

            Jamás un No/ jamás un Pero/

            jamás una duda sobre su elocuente diagnóstico.

 

 Cómo explicarle que el verdugo tiene colmillos/

            que nunca ha fingido ser otro/

            que al menos

            eso le agradezco,

            por que/ al menos/

            no es hipócrita

            como el mundo entero.

 

 

 

 

01:15

[L I B E R T A D]

                                       a Max Rojas  por su entereza

 

                      

Sólo soy polvo de la tierra indómita,

y así quiero permanecer…

 

 

 

02:15

          [DORMIR SIN TI]                                               

 

Todo parecía mentira:

            el frío/  el vacío de mi cuerpo olvidado/

            el vacío de la soledad/

            el vacío de la angustia/

            la invasión del pánico.

 

Traté de convencerme de que todos eran pasajeros.

            Traté de engañarme/

            repitiéndome que no existían/

            que me había deprimido la lluvia ligera del día/

            que extrañaba al sol

            y que todo era química neuronal jugando con mi cerebro.

 

Exasperada/ lo único que logré en mi mente,

            fue verte.

 

Luego…

Sólo apagué tus ojos. 

 

 

 

CAÍDA LIBRE, 2007

 

LLAMADA URGENTE

 

A los patriotas que sonríen desde los escombros y la miseria,

            resignados a su destino,

            con la mirada baja y el orgullo putrefacto.

 

Escuchen todos aquellos que fabrican sus historias,

            que viven venerando al dinero.

 

Ahora sólo son unos pobres diablos.

 

Ésta es una llamada urgente a la memoria oxidada,

            a la cordura y la decadencia,

            a la discreción y la hipocresía.

            a las buenas maneras de sonreír y fingir que no pasa nada,

            que todo sigue  viento en popa,

            que nadie se hunde.

 

Habría que bajarnos del barco sin suspirar por los buenos tiempos;

            sin piedad ni misericordia por nadie.

 

El gigante podría tragarnos uno a uno, reloj en mano;

            atados a las prisas por seguir viviendo,

            sólo para no darnos cuenta de que en realidad, ya estamos muertos.

 

Habría que convertirnos en una horda de locos

            y todos, a un mismo tiempo,

            apretar el botón que destruye la cordura del otro.

            Pero, ¡momento!…

            que alguien más nos desenchufe del código que nos encierra de 9 a 8.

 

La locura no es utopía.

 

Vagaríamos felices y simples.

            Nos vestiríamos de palabras.

            Calzaríamos nuestros sueños.

 

Navegaríamos con calma infinita sobre la desesperación,

            sobre el absurdo consumo de los segundos vueltos centavos,

            de las palabras que mienten,

            para no dejar en un hoyo negro las buenas intenciones.

 

Demos un golpe de Estado contra la paz de las conciencias abotagadas,

            cómodamente instaladas en la apatía.

 

Habría que volvernos locos y olvidarnos de la saludable compañía.

            Derogar la costumbre de estar vivos,

            sólo porque somos cobardes para morir.

 

Habría que golpear las murallas del otro;

            derrumbar sus fantasías;

            agobiarlo con nuestras verdades;

            porque sin ellas, vivir es un continuo suplicio,

            un ataque de suspiros por el mundo que no es,

            que nunca será.

 

Las estrellas rotas no brillarán, el camino será difuso,

            y aquello que llamamos tiempo

            se convertirá en hoja y tierra,

            en maíz y vida,

            en luna, en carne, en hueso,

            sin mandamientos,

            sin moral.

 

Bailemos sobre las cenizas del tiempo donde hacen su performance los suicidas

            que decretan toque de queda a sus demonios,

            siempre al grito del sereno fugaz.

 

Olvidemos la cordura porque somos rehenes en un campo de concentración.

            Perdamos el miedo a la muerte sólo por que nos obliga a no poseer

            ni siquiera el cuerpo.

 

Cantemos con las camisas de fuerza desatadas.

 

¡Rápido, alguien apriete el botón!

            Hay que destruir al mundo,

            Renacer en los jardines de la locura donde la libertad no es discurso;

            donde las palabras no sostienen un mundo de escenarios vacíos.

 

Subamos primero a los niños y los ancianos a la nueva arca del profeta,

            a quien luego lanzáremos por la borda,

            en medio del motín más grande de la historia.

            ¡No necesitamos el orden de un cuerdo!

 

Mujeres y hombres vengan desnudos.

            Suban impúdicos o quédense en el muelle

            y ahóguense en su cómoda sonrisa idiota de no pasa nada,

            no pasa nada,

            nada…

 

Locos nos amotináremos contra todos los mecías,

            incendiáremos las naves,

            apretáremos el botón y despertáremos en los jardines de la libertad.

 

¡Rápido! Pongan el dedo en la llaga del otro y no sean hipócritas,

            no cubran las suyas.

 

Desconéctense todos de la cordura.

            Salten al abismo como los suicidas que deciden partir por sobredosis de vida.

            Tiremos piedras a los cruces del camino.

            Comamos en el bufete de las ideas perdidas.

            Bebamos las mieles de la esperanza,

            y quememos los muelles, para flotar infinitos sobre las aguas de la libertad

 

 

 

 

EN FUGA

 

¡Mira, obsérvalo con calma!

            Con paso lento, posa tus ojos sobre él.

            ¡Escucha el sonido de su desintegración!

 

Shhh, Susurra…

            ¿No lo escuchas?

            Es el tiempo que se resbala;

            que se va sin que puedas hacer nada.

 

Se resbala, se escurre, se escapa…

            se fuga en finos hilos luminiscentes,

            a máxima velocidad,

            se te va por las grietas de tu mano rota.

 

 

 

 

PRESAGIO

 

Es curioso,

            Impulsé con mi aliento una sola palabra

            y al llegar ésta a tu cara, se quebró inmediatamente.

            La vi romperse, letra por letra.

            Se transformó en astillas y luego en estrellas.

 

 

 

 

ESTACIÓN FIN DEL TIEMPO, 2008

 

TIERRA DE FUEGO

 

Son tus ojos dos faros de fuego.

            Marcan y exprimen tu llama

            en cada uno de los cráteres

            del último día de nuestras vidas.

 

Con el fuego de tus ojos,

            declaras la tercera guerra mundial

            al tsunami de mi tristeza

            que hoy, sólo es mar en calma.

 

Fuego en la tierra es tu sangre

            y tus ojos se conectan

            al segundo en el que nos informas

            que nos llevarás a todos al infierno,

            para ver si volvemos a sonreír

            después que exploremos tu desertificado corazón.

 

Tierra de fuego son tus pupilas

            y me incendias con la mirada.

            Esperas lo peor.

           

Fuego en la tierra es tu saliva,

            una llaga que no ceja en su escapatoria,

            que se empeña en la fuga.

 

Tierra de fuego en tu mirada,

            mar en mi sangre sedienta de soledad.

 

Tierra sobre tus memorias.

            Fuego es tu mirada,

            calcina tu rendición incondicional

            a los pies de mi cama       

donde ya estoy muerta.

 

Fuego en la tierra corre a la velocidad de la luz,

            derramado en todos los segundos húmedos.

            El fuego de tu ansiedad corre,

            devora al tiempo;

            Corre.

            Calcina mi soledad.

            Corre.

            Mutila mi perpetúa mirada en ti,

            la inunda de compasión.

 

Tierra de fuego

            tus labios con listas de milagros,

            de acontecimientos sin los que

            hubiera sido imposible encontrarnos.

 

Fuego en la tierra es tu mirada

            que me examina desnuda,

            al tiempo que esparces sobre mí

            la tierra de cultivo

            y toda, de un palmo,

            se  transforma en el gran fuego

            del pirómano enamorado.

 

El fuego de tus ojos, en el medio de la nada,

            es la única estrategia contra el imperio de mi tristeza.

 

Decidido te lanzas a la cruzada,

            siempre bajo la guía del fuego en tu mirada,

            siempre en busca de la tierra de fuego,

            siempre a través de la supercarretera

            que cruza tu desértica incredulidad.

 

Tu mirada y el fuego de tus ojos,

            el fuego en la tierra,

            la tierra del fuego en tu saliva,

            lanza de tu batalla contra el imperio de mi ser solitario.

 

 

 

 

IDEAS PARA VOLAR, 2009

 

AQUÍ ESTOY

Sentada sobre los tobillos

Tejiéndome las manos

Nudillos sobre nudillos

Uñas escarbando entrañas

Un manojo de nervios que masacran a las palabras

Tra, tra, tra, tra, ta

Y ahí, frente a mí

Está ella muerta/ tiesa/ gélida

sin eco/ sin sonrisa

Como una estampa vuelta piel, viste a la noche

Una sirena atada a quien he sacado los ojos

Dos hoyos negros que desintegran las estrellas

Con las que tejí mi casa

 

Afligida, inmutable, al borde la locura

Salivando arrepentimiento

Rezando nostalgia

Quisiera revivirla

Ungirla para que se levante y eche a correr

antes de que eufórica

vuelva a asfixiarla

 

Le quité la vida y sólo quería silenciarla

Estaba cansada de sus letanías,

De responder a sus necedades

Pero de nada sirve el arrepentimiento

Y me he quedado sin alma

 

 

 

 

SOMOS LOS NIÑOS DEL FIN DE LA UTOPÍA

Me acompañas sobre la cama/

Psicópatas/ Sarcásticos/

nos mofamos del absurdo de aquél que nos llamó inadaptados

 

Malicioso/ has puesto en mi lengua un cohete canábico/

aderezado con mezcalina/

Soy una lente 70-200

y colecciono tomas angulares

de tu lengua ácida inundando mi boca

 

Soy gigante/ INCONTENIBLE/

mis piernas son el viento envuelto en dorsos/

manos/ rostros/

refractados entre luces de neón

 

Tú llenas mi risa con ecos de susurros tras la puerta de tu cueva

donde descubro nuevas constelaciones/

Con tu savia entre las piernas/

viajo en el subterráneo a la velocidad de la luz

 

Aislada en el vagón/

me convierto en un manojo de nubes

Soy la gigante que suspira

para dar el salto cuántico a la dimensión donde respiro

 

Si miras con detalle/ soy 1 espada atravesada en la nuca

Refracto luz y tiempo/ lo congelo todo 

 

 

 

 

CURRÍCULUM VITAE

 

Sí/ Soy  PLATA 

sobre GELATINA… 

 

 

 

 

ESTALLIDO 2010

 

[SOY POEMA]

 

I

Escribo el odio con el que te nombro/

con la certeza de ser polvo/

una estrella muerta/

un siglo de contemplaciones.

 

 

 

II

Sólo soy una letra

que escapa del sueño de un gigante

que no sabe leer e ignora

cómo ese fragmento de tiempo-luz

es un verso que flota.

 

 

 

III

Soy poema/ canto/ verso/

soy el canto de la medusa/

el monstruo de tu consciencia/

la voz que no te deja olvidar

cada uno de tus pecados.

 

 

 

 

[POESIA Y BASURA]

 

Dicen que la poesía hiede

que es cursi/ aburrida/ tediosa

cosa de maricas.

 

Digo que si no te gusta la poesía

seguro estás aburrido de ti mismo/

Seguro no sabes besar y

cada noche/ frente al espejo/

te quieres dar un tiro

& fantaseas excitado

imaginando a tu madre, tu esposa, tu amante/

todas juntas en silencio/

cada una con un viejo trapo

recogiendo los trozos de tu memoria.

 

 

 

 

[IDENTIDAD]

 

Soy poeta porque no pienso callar/

porque no dejo de pensar/

porque no dejo de amar.

 

Soy poeta porque no podré olvidar tus palabras/

soy guillotina para tu discurso/

navaja pendiente de tu solapa.

Aguardo el momento para cantar

loas al odio que no me deja olvidarte.

 

Soy la kamikaze que explotará con versos

todas tus mentiras dispuestas en coro

para el concierto donde tú quieres ser DIOS.

 

Soy la terrorista de tu vida/

Soy el eco que no puedes callar/

Soy poeta/ escribo/ te exhibo.

 

 

 

 

 

INEDITOS 2011

 

NOSTALGIA

(intro)

 

Me gustan los callejones

donde se folla con prisa y adrenalina/

orgasmos apresurados/ clandestinos.

 

Me gustan las esquinas abandonadas/

ahí se queman los mejores recuerdos

en papel de arroz/ siempre

bajo el cántaro de mí

en cascadas de sal.

 

Soy diluvio ácido sobre tus labios/

exprimes mi grito ahogado/

besos rabiosos/

labios devastados por la lujuria/

uñas arrancándome las nalgas/

saliva enjugando futuras promesas/

escurridas directo a la nostalgia de ti

incendiado.

 

Los portones de las viejas vecindades

donde me enseñaste a amar/

donde aprendí a mentir/

se han cerrado/

& el alcohol en cantinflora

se ha evaporado.

 

 

 

I

 

Extraño la ansiedad de un torso en llamas/

Perdidos, viven dedos imperiosos sobre mi clítoris/

nos sepultamos bajo un alud atómico.

 

Una voz se hace eco en el abismo/

quién te necesita

si el amor es un río en movimiento.

 

Mi lengua yace fundida en la salvia de una boca sabor mar/

es desierto/ fractal de ansia/

segundos de luz se fugan/

sigo aferrada a las costillas del demonio en turno.

 

 

 

II

 

Con la mirada baja/ incrédulo/ recoges las gotas de mí

estrellada en el centro de tu cama.

 

En medio de jadeos multicolores

tu sudor se escurre entre las grietas de tu viejo colchón/

tus manos sumergen mis caderas al fondo de tu abismo/

al tiempo que/ al ritmo de un swing/ te digo adios

& me escapo de ti como se escapa la luna del eclipse/

soy agua de río presurosa/ hacia el mar desbocado.

 

 

 

III

 

Me evaporo para no quedar encerrada en tus humores negros/

sin comprenderlo del todo/ sabes que ya me he ido/

que no hay boleto redondo/

que el cohete me ha llevado al siguiente cometa/

al que montaré sin previo aviso

y que sin previo aviso, seguiré mi camino.

 

Soy argonauta sensorial/

me alimento de tus gritos/ bebo tu fuego/

como tu ansiedad y me sacudo como un remolino.

 

Te llevaré conmigo en el saco del souvenir/

al laboratorio donde fabrico

libertad-placer-olvido.

 

 

 

 

NOTAS DEL REFRIGERADOR

 

Meter a los hijos a la lavadora/ llevar a los perros a la escuela/

mandar al marido a la tintorería para que lave sus pecados…

 

No, no me importa nada/

sólo estoy jugando a la casita/ porque soy mujer y no quiero    

ser la mujer de ayer/ sino la de mañana/ la de siempre/

la que se hizo diosa y pisó a los insulsos mortales que lamían mis pasos/

la diosa que pernocta en vela/ al canto de las sirenas/ abrazada a la medusa/

cocinando las estrellas/ congelando al sol.

 

 

 

 

COGITO ERGO SUM

(PIENSO LUEGO EXISTO)

 

I  COGITO

 

Nacida en Aztlán

emigro desde la locura y la ceguera

hasta el llano donde mis abuelos viven para tejer la tierra

y mantienen con vida al sol.

 

Soy la hija del hombre de maiz

y de la abuela erudita que cantaba

sobre las alas del colibrí

al compas del viento

 

La flor, el polen &  el néctar que me dio vida/

se ahogan en el infierno y el vacio del olvido/

demonios y serpientes beben de su jugo:

segundos y siglos interminables

devoran su recuerdo.

 

Nada queda del regazo materno/

su perfume se pierde ahora en el pino/

su calor se torna violento.

Nunca tuvo eco la voz estruendosa/

sólo dos columnas ancestrales de amor y sabiduría

se mantienen en el filo de mi respiración.

 

 

 

 

II ERGO

 

Soy el canto del viento/

las hojas arremolinadas por el terror.

Al pie del volcán bailo sin descanso/

llevo mis ojos al filo de la quebrada

donde se me cansa la mirada

inundada de miseria.

 

 

El sabor a cobre,

el vacío de las palabras y la niña

ahogada en el fondo del llanto que me ha abandonado/

invaden los resquicios de mi cordura

me dejan sin aliento/ me dejan sin impulso.

 

Se me pierde la vereda/

se levanta la gran muralla/

mis ojos/ ciegos/ tientan los colores de tu risa

y me elevas sobre tus alas

hasta la cima donde Quetzalcoatl me observa

sin prisa/ sin lujuria/

sólo soy una espina en el desierto.

 

Soy la gigante del cosmos/ el reloj de sol/

la serpiente en la piedra/ en ligera caída/

desde la cima hasta el mictlan.

 

Soy paraíso sin norte/

el sur sin tinta/ el mar hambriento/

los gritos de los justos

en el medio de la jauría.

 

 

 

 

III SUM

 

Silencio/ pausa/ distancia/

hoy todo se ve como un segundo atrapado

entre fractales de luz congelada.

 

Busco espacio/ me devora el aliento de la vida/

recuerdo el momento en que escuché el suspiro

de un dios en la orilla del mundo/

soplando para espantarme el miedo/

soplando para impulsar mi osadía.

 

Busco el espacio/ encuentro silencio/

me retrae el recuerdo de sus besos/

ardientes/ incisivos/

morfología vulvar de mis sudores/

centro de mi universo/

un hoyo negro

infinito.

 

 

Datos vitales

Mónica Gameros (D.F., 1971) así como algunos inéditos. Es poeta yeditora.  Ha publicado los libros Kronos, 2006; Caída libre, 2007; Estación fin del tiempo, 2008; Ideas para volar, 2009 y Estallido, 2010. Estudió comunicación en la UNAM.

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  • Alixia Mexa

    A veces, suele hacer cenizas la critica, a veces, suele el pensamiento vencer la barrearas… Un aire fresco se deja sentir en el rostro al leer tu poesía Monica, sinceramente:
    aliXia meXa

  • Mujeres Poetas Internacional

    Excelente embajadora nuestra y una poeta de grandes vuelos! Un abrazo mujer de luz.

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