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CÍRCULO DE POESÍA

 

Foja de poesía No. 284: Jorge Contreras

07 Abr 2011

Jorge-Contreras-1[1]Presentamos la poesía de Jorge Contreras (Tizayuca Hgo., México 1978). Es compilador de la antología “Tributo a Sabines: he aquí que estamos todos reunidos”. Es autor de los libros de poemas: ¿Quién Soy Otro sino Tú? y Poemas del Candor, ambos con editorial fridaura

 

 

Alfabeto

 

Hay un alfabeto bajo mis manos

letras de un carruaje mítico

huellas de una rueda imparable.

 

Hay un bosque bajo mis manos

frutos eflorescentes en semillas y flor

varas de un mago de embrujo verbal.

 

Raíces matemáticas

troncos jeroglíficos

follaje babélico

sombra deslumbrante.

 

Hay un universo bajo mis manos

planetas, soles, galaxias,

nubes de tiempo atomizado

orbitando el verbo.

 

 

Hay un verbo bajo mis manos

enjambre de letras

árbol de la creación.

 

 

 

 

a Robert Graves un Bardo

Quién penetra a la Orden de los Artistas

y, sin haber sido elegido,

se vanagloria de sus obras,

es el hazmerreír de todos.

Valentín Andrae

 

 

Sacerdote de la palabra

                       

El silencio conoce mi oído.

El silencio es un árbol de palabras:

misterio bosque

                                               Soy luz erecta

la voz ronca

del crepitante suspirar del fuego.

Suspiro: exhalo fuego.

Respiro: inhalo fuego.

Vivo dentro del fuego: me inspiro.

 

Soy Poeta:

Ente poseído del fuego

Sacerdote de la palabra

de la lengua del Sol

en las muelas de la Luna.

 

Soy la placenta

feto de tus besos

                        siempre dentro

alimentándome.

 

Soy mi Padre

y soy mi propio Hijo

Poeta que se escribe a sí mismo

como Libro que se lee a sí mismo.

 

Soy Noche

y sin mí, la Luz no es nada.

Soy Idea y soy Palabra.

 

Te conozco

Soy los Otros

¿Quién Soy Otro sino Tú?

 

Arde el destino y el principio.

Soy Poeta y te escribo,

y soy Poeta

porque Tú

me arrojas

al fuego.

 

 

 

Rojo sabor

 

He disfrutado intemperante el rojo sabor de tus rijosos labios trémulos,

de tu página piel generosa abandonada suicida a la caricia

al poema tacto sutil del aliento: vaho de pétalos lúbricos cazadores

al encantado rumor del oleaje de la sangre bulliciosa

al fantástico siseo enamorado de la respiración en ascenso.

 

Ahora exiliada de mi costado vacío que en hueco remolino te llama

sufro el bizarro placer de recordar tu mirada después de un orgasmo

y lamento imbécil respirar el aroma doloroso de tu ausencia

como quien espera oler de una flor fósil el perfume antes vivo.

 

Corrí el ingenuo riesgo kamikaze de abandonarte mi cuerpo

igual que mis íntimas mascaras con hálitos gestos verbales

te abandoné la caricia descarnada y froté mis escribanos huesos en tu alma

sentí perpetuar el exiliado instante honesto de besarte con la luz en los labios.

 

Miserable mentira de entrar en ti aunque no he salido

─ no eres mía ─

se desvanece mi ilusión de feligrés mártir de tu cuerpo

iluso yo, desilusionado, desengañado sin entender aún,

afectado sin fe te busco desencantado me devuelvas el pelo que me tomaste.

 

aún así, algo hay de real en la ilusa lágrima ilusión de someter mis sentimientos a tu manipulado recuerdo en mi perturbada conveniencia

he disfrutado con todo el imperio de mi gusto tu cuerpo engendrado por la luna llena y el rojo sabor del crisol de los labios se ha fundido en mi magma lengua.

 

Una ancestral voz camina lenta entre la lengua de un silencio, el Silencio.

Hacer el amor, nombrarlo, crearlo y ponerle nombre nuevo.

Aquí estamos, separados por ruinas de espejismos

Yo, moliendo los pedazos de ilusiones

Para tratar de darle vida a tu fantasma.

 

 

 

 

Ella en el paraíso

 

Aparto el tiempo y el espacio se cuaja

aparto el espacio y el tiempo se disuelve

salgo de una burbuja y entro a otra

la luz es visible y divisible en la sombra

la sombra habla y escucho luz

su lenguaje es oscuro y aclarece lo que toca

las texturas respiran si las miras

hoy amé a mi mujer con el tiempo detenido  

acaricié cada pliego de ternura en su sexo

y su sexo respondía con poemas palpitantes

poco después, el tiempo jugaba a no existir

en un espacio cuajado en suavidad ella miró las texturas

el orgasmo vino caído en gotas, lentamente expandido

palpable incluso en la mirada, en el aliento que florece

en la piel que se estremece en insondable placer.

 

 

 

 

No me importa

 

Habrá quien te bese

quien te masturbe,

quien mame tus pezones

tu sexo aromado.

 

Habrá quien te penetre

y te haga gemir como una diosa,

habrá quien reptando te diga:

“te amo”

 

―no me importa―

 

abre tu corazón

como tus piernas

es tu cuerpo y tu vida,

puedes acostarte con idiotas o suicidas

 

―no me importa―

 

pero cierto sabes,

quisieras ignorarlo

que sólo yo puedo

hacerle el amor a tu alma

y dejarte temblando

durante algunos años.

 

 

 

Datos vitales

Jorge Contreras Herrera (Tizayuca Hgo., México 1978) Es compilador de la antología Tributo a Sabines: he aquí que estamos todos reunidos; es autor de los libros de poemas: ¿Quién Soy Otro sino Tú? y Poemas del Candor, ambos con editorial fridaura, ha sido publicado en las antologías: El sol desmantelado W.H. Auden revisitado; Borrachos fest Homenaje a Bukowski; Un mundo y aparte; Bukowski a 15 años de su Muerte y otras antologías de México y el extranjero. Colaborador de la gaceta: Los hijos del alebrije (Pachuca Hgo.); sus poemas han sido musicalizados por Enrique Ramírez Cipactli en blues y jazz, y en música electrónica por el DJ Juan Carlos Sosa Montiel. Ha sido poeta anfitrión en el encuentro de poetas de Ixtapan de la Sal, México, y poeta organizador del encuentro de poetas de Isla Mujeres, en el marco del festival del Caribe Maya.

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  • juan de asbaje

    Lo que esta aqui ni de chiste es poesia, mas alla de si la poesia debe tener rima o no, esto ni siquiera posee candencia, ritmo, son mas bien como pensamientos y demasiado personales, no hay una justificacion aqui para escribir en verso, bien podria escribir todo esto en prosa. Por otra parte estos pensamientos son demasiado sexuales, vulgares diria yo, no me asusta pero creo que hay muchas cosas sobre las cuales se puede escribir ¿Por que escribir solamente de gemidos, nalgas y vaginas? . En resumen, aqui vemos todos los defectos de la poesia actual :

    1-El absurdo de proclamar la forma. como enemiga de la verdad, olvidando que la unica justificacion para escribir en verso es marcar un intervalo entre sonidos similares (imaginense una cancion sin ritmo o sin rima, lo mismo pasa en la poesia)

    2-El “fridismo” , sentirse el centro del universo y hablar de experiencias que son incomprensibles para los demas, bien , porque no se identifican con ellas o porque el lenguaje es demasiado complicado.

    3-El abuso del sentido figurado, no se entiende que la idea de este, es que finalmente siga teniendo sentido.

  • nose

    En serio no entiendo que se necesita para publicar algo o para estar en el ambiente literario…no lo comprendo, estos poemas, por lo menos, son una guarrada “abre tu corazon como abres las piernas” no se, me da la impresion de que pinta a las mujeres como un pedazo de carne y el se pinta como un dandy de barrio.

  • Pedro Veramar

    Qué lindura de comentarios, si por lindura entendemos estupidez. ¿Cierta música, cierta cadencia, demasiado sentido figurado (!)…? ¿Defectos de la poesía actual? ¡Patrañas! Esto es la poesía actual. La pretensión se suprimir al yo lírico en un mero viaje descriptivo e impersonal con campanadas precisas en cada determinada sílaba y mensaje que resulte comprensivo para todos es una opción, anacrónica por cierto, y no una norma. Vaya defensores de la poesía, sería mejor entregarla al fuego antes que dejarla en las garras de estos mercenarios.

  • nose

    Suprimir al yo lirico? viaje descriptivo e impersonal? Lo siento eso ha sido la poesia durante siglos, no se por que ahora tiene que cambiar. ¿Solo para que gente sin talento se las de de “poeta”? Y creo que son mas mercenarios los que se cuelgan de la fama de otros. Sostengo lo que dije, esto no es poesia, aunque la quieran defender con frasecitas rebuscadas, esto no tiene pies ni cabeza y es vulgar y simplon hasta el tuetano.

  • Javier Duhart

    Señor poeta: sigue abriendo tu corazón con tus letras, no te importe lo que digan los que no nos dicen nada;
    que expongan una muestra de su obra literaria si la tienen. Los que quieren aferrarse a las formas ya pasadas,
    no te extrañe, siempre han existido y se empeñan en conservar un estilo ya obsoleto porque no tienen valor de intentar nuevos caminos y no hay capacidad para comprender lo nuevo. Para asomarse a tu poesía se requiere de talento.

  • nose

    ¿Estilo obsoleto? ¿Formas ya pasadas?…¿Quien lo dice? ahora resulta que la Decima Musa era una descerebrada ¿no? Los “poemas” expuestos aqui no tienen nada de excepcional, ni expresan, ni poseen genialidad…el chiste del arte es que no cualquiera lo pueda hacer, esto definitivamente es vulgar y fofo, el autor deberia dedicarse a hacer canciones de pasito duranguense, eso de “Abre tu corazon como abres las piernas” se escucharia muy bien con tamborazos y trompetas.

  • Agbakiyegun

    El mundo de las letras tiene formas fuera de las determinadas en el abecedario, si a alguien no le gusta una forma, que regrese a los términos tradicionales, si estos últimos no son adecuados a sus gustos, entonces recurra a las nuevas formas, todos por un mismo camino, pero con colores y sustancias que no a todos les agradan, es así que en la libertad de expresión está que el arte (en todas sus formas), nos guste o no, jamás dejará de ser arte y la poesía de Jorge (les guste o no) no dejará de ser poesía, si él escribiera como otros, entonces dejaría de ser él, para convertirse en lo que son los demás.

    Cada quien tiene su sello.

    Saludos.

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