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CÍRCULO DE POESÍA

 

Foja de poesía No. 332: Ramón Oróstegui

11 Feb 2012

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Presentamos la poesía de Ramón Oróstegui (Concepción, Chile, 1979). Durante el año 2000 asiste a un seminario de creación  literaria que dicta el poeta Gonzalo Rojas. Ha publicado en revistas de literatura y organiza encuentros de poesía en la ciudad de Concepción.

 

 

 

 

 

FÁUSTICA LABOR DEL ANIMAL POÉTICO

 

                                                                                                                                                   Yo soy la realidad

                                                                                                                                                  Tú eres  la realidad

                                                                                                                                                               Pero el sol

                                                                                                                                                   Es la única semilla

                                                                                                                                                        Gonzalo Rojas

 

                                                                                                                      Diminuta y viscosa, roja sanguijuela:

                                                                                                          me adhiero a mi espalda blanca y me chupo.

                                                                                                                                                      Gonzalo Millán

 

 

Dipsomanía del obseso,

sé que el balbuceo es una sílaba en ruinas

que sin letargo talla su sombra en la sombra,

pero no temo al mandamiento del abismo,                                     

la bestia soy yo

que se busca en el hombre,

se huele en el laberinto de sus ojos

que lamen la celda infesta del mundo. 

El cerrojo es el auriga    

que mi propia sangre hurta

para batirse a duelo,

pues soy el hambre frente a un espejo

que inventa sus tripas para comerse.

¿Pero que nadie nunca te dijo

que el hambre es la costra infinita

del hambre, que no existe ciencia

que bruña el temblor de lo oscuro.?

¿Pero que nadie nunca te dijo

que siempre se es un niño

en la jaula infesta del mundo

cuando el mosquerío apesta

sobre lo que torpemente arroja la razón?.      

Fáustica labor del animal poético,

mi credo está en tus ojos            

y sé que el balbuceo es una sílaba en ruinas

que nada toca sino con la baldía sonrisa

de la Nada, pero busco al hombre     

que se oculta tras la apariencia

de los sus simples ojos                                            

fósiles de furiosa funesta farsa.

 

 

 

 

EL VACÍO, UN SUSURRO PRIMIGENIO

 

Esto es                                                                                                                                                                                                                                                

la soberbia retórica del aparente

que reclama para sí el asombro de los sofismas,

la sonrisa que pende de la cómica pretensión

del burgués y su ademán,

la ira que acampa

en los nocturnos zigzagueos de las avenidas,

la miseria que solicita sus tripas

a la piedad del dextro,

el poderoso que inaugura su festín

con los coros de la ignorancia.

Es

la belleza aturdida que panteona sus ojos

en la vitrina del capitalista,

la flor ridícula que adorna el traje del snob                           

y su fraudulenta aristocracia,

el cerrojo del aire

a los que mueren porque no mueren

en el oscuro susurro de su celeste cilicio.

Esto es

un susurro primigenio,

el hueso que escarba la raíz

o la raíz que escarba al hueso,

los labios abiertos del mendigo

a quien sólo el osario besó,

la esperanza del suicida y su temor a la noche y su incógnita,  

la tragedia de la sirena y su tatuaje de sal

que bucea en las sombras.                                                        

Esto es

todos los hombres y su miseria

puestos frente al cóncavo espejo de la verdad.                       

El vacío

un susurro primigenio,

único fósil del animal humano.

 

 

 

 

POSIBLE HALLAZGO DE LA BELLEZA

 

Puede ser que tus ojos

sean algo más que tus ojos

y en ellos la ceniza desnude

la órbita de las piedras,

el oficio de la belleza.

Puede ser que exista,

crezca en ellos

un retazo

cuya lámpara despida los adioses

y un laberinto engendre la peste,

se cocine el hambre del poeta.

Ignoro la geografía del estrado de Dios,

no me pertenece el azar,

tampoco he auscultado las estrellas,

más bien tengo un designio de calle oscura

y de olvido.

Sólo conozco la búsqueda de los ciegos,

nadie me dirá que es la belleza

 

 

 

 

NADIE ME DIRÁ QUE ES LA BELLEZA

 

                                                                                                                                   Senté a la belleza en mis rodillas

                                                                                                                                                            y la hallé amarga

                                                                                                                                                                        Rimbaud

 

Nadie me dirá que es la belleza,

ni el bisturí impreso de los estereotipos,

ni los testículos congelados de las prédicas,

ni la fiebre de las vitrinas y su cárcel,

ni la gresca de los capitalistas y su coro,

ni la dicha mutilada del ocio,

ni el caos sonámbulo de los sofismas,

ni el inventario de Dios y su film,

ni el aliento gastado de los retóricos,

ni la fisonomía del mendigo en lo fatídico,

ni la profecía del hambre y su escupo,

ni la parca y su mareo azul.

 

 

 

 

ESPERANZA, GUARDIANA  DE LA DICHA

      

                                                                                                                                           Los recuerdos que no pudimos tener

                                                                                                                                              No hay nada más difícil de olvidar

                                                                                                                                                                             Enrique Lihn 

 

Guardiana que vela la esfinge del caos,

tu rostro es  el cráter de toda miseria.

La derrota,

el umbral de tu traje de eclipse

entre la belleza

y la muerte.

Cortas con tu navaja oscura

la ciencia del tiempo,

esgrimiendo el horizonte

y su gesto de pájaro.

El deseo te deletrea,

arengas durante el naufragio ,

pues pétalos enmudecidos aguardan.

La muerte al azar envía

sus roncos fantasmas

de tiempo…

Esperanza, emotiva costumbre

de la dicha que se promete,

sin ser tú misma la belleza

eres la eternidad de todo lo bello.

 

 

 

 

ESPERANZA,  SIRENA DEL LIMBO

 

Esperanza,

sorda costumbre del jugador,

la carnada de quien espera,

es la savia de tu embuste.

En tu partida

el hambre se come al ser,

como si fueses la boca

de un Eros oscuro,

pues la pesca errante ha sido tu traje

de profeta y de mendigo.

Sirena del limbo, tu sangre

es el oasis del débil,

el agua de los manicomios.

Quémame en tu licor,

ocio del derrotado, luz

de la aurora y del sepulcro

y muestra tu cara,

la cara terrible

de lo que no sabemos,

marea de todo lo humano.

 

 

 

 

ESPERANZA DEL SUICIDA

  

                                                                                                                         No quiero seguir siendo raíz en la tiniebla

                                                                                                                                                                           P. Neruda

No fue tu verdugo                                                    

el ronco fantasma enviado

por la muerte,

ni la blasfemia de los pétalos,

fue el  horizonte sin retorno,

el velo procaz

de lo que nunca tuvo ser.

Aunque sabías que el miedo

es el sofisma del cobarde,

acróbata de ceniza,

como una estrella que se suicida

reventaste tu luz,

pues no hubo tregua,

la lumbre era el retrato del asco

y todo fue soez

para tu oscura ardentía.

Todavía tu boca es un limbo

en el cual la esperanza supura 

su ajedrez;

todavía en la celda de tus ojos

suplica tu máscara de miseria…

Juez del vacío,

las tenazas de la muerte

rasgaron la posible dicha, el asombro,

el retorno de la belleza,

pero te concedo

que cuando la sien tiembla como un sepulcro

no se puede seguir siendo

raíz en la tiniebla.

 

 

 

 

EL SILENCIO DE DIOS

 

Mi madre dormía en un cántaro

cuyo estertor hueco le hablaba.

Oraba por las hormigas y los ladrones

horadada por un cuchillo

cuya voz entre ruinas cocinaba heces.

 

Abría sus ojos en la noche;

como un latido que se lanza a una piedra

escuchaba el mareo confundido de los jeroglíficos.

 

Mi madre dormía en un cántaro

como bellas manos de obrero

que jóvenes por el ademán de tocar

se rompen en el fuego aturdido de la costumbre.

 

Yo

como humilde obrero la bendigo

en el simple altar de mi ignorancia

y sacrifico mi sordera

para que su cuchillo raje este poema

como una verdad felizmente revelada.

 

 

 

 

AGUIRRE, LA CÓLERA DE DIOS

 

Lope de Aguirre,

súbdito aciago del horror,

el filo de la muerte

fue tu majestad

en el Amazonas.

La tragedia del poder

expropió tu corazón,

transformando tus ojos

en bestias

que desgarraban la corriente del río.

Enlistada en lo macabro y caníbal,

tu cuadrilla auscultó la pálida

trizadura de  los mosquetes,

obsequio terrible, dádiva atroz

de El Dorado.

Bastardo de lo humano, la traición

te legó como proeza

la conquista del asco,vil ingenuo

humillado por tu hambre…

Lope de Aguirre, fuiste la cólera de Dios

y por eso te fue imposible retornar

a la esencia de lo bello:

el celeste latido de los mortales

 

 

 

 

EL SILENCIO DE LORNA

 

Tu silencio es el fragmento

de odio escrito en todo linaje.

Pero ésa bella osadía de golpearte

contra la paredes, te catapultó

a la nobleza de astro.

Ni el bar, ni el amor de Sokol

persuadieron tu correcta sangre,

Por eso te desnudaste,

pues sabías

que no existe daño más bello

que el de tu cuerpo sometido

a la medialuz,

desde la tenue lágrima

que la nieve escarba.  

Corre

y erige el desengaño de toda gloria,

blasfemando al silencio prematuro

de la muerte.

Dale una partida de cartas 

a  la memoria de Claudy

haciendo estallar tu pubis

en los bolsillos de todos los hombres,

y describe a tu misterioso hijo

el genuino parto del amor.

 

 

 

 

PSICOSIS

 

Pájaro estático,

enciende el cartel de lo macabro

puliendo su filo

con el cortés teatro

y cadáver de la culpa

en tu tartamudeo.

Carga las maletas, triste voyeur,

limpia y excusa todo propósito.

Recuerda, naciste en tu trampa,

el amor hacia tu madre

te ha convertido en la peste

que oficia el arte

de la resurrección.

Siervo a tu disfraz,

clava el cuchillo

una y otra vez,

para ceñir la amada silueta

a la ventana,  sótano de tus ojos

que torpemente derrumbaste,

en el vértigo del pantano,

junto a los restos del deseo.

 

 

 

 

LOS OLVIDADOS

 

                                                                                                                                El olvido es patrimonio de cobardes

                                                                                                                                                            José María Memet

 

Si a la miseria se pudiese domesticar

en la doma de los avorazados,

alejar la mordaza

que embestia a la infancia.

Si sobrevivir no fuese vicio,

ni el gesto

sordo hastío a la madre.

Si el ciego no compusiese

el absurdo con su nostalgia

que la luz escombra.

Si nada escarchase el tajo

de la belleza en la boca

de los menesterosos;

púas no hubiese

en la sangre de la historia

para estos animales,

ceniza triste del capitalismo.

Si asir se pudiese la caricia

en la correcional, sollozo no.

Si a la miseria se pudiese domesticar,

dejaríase de ausencia la belleza

no sería son de sólo fábulas, 

atroz sopor de silente

vacío susurro.

 

 

 

 

 

¿SERÁS COMO ENTONCES, TODAVÍA?

 

                                                                                                                                 Sé que hay estrellas

                                                                                                                             que ya se extinguieron

                                                                                                                             pero que aún alumbran.

                                                                                                                                  Manuel Silva Acevedo

Una estrella inconsciente hace inviernos                                                       

crepita en el desdén  que intentas.              

No podemos engañar al amor, me digo.

Hemos inventado devastarnos con palabras

que de rubor caparían a un volcán,

pero cuando te hallo,

sosiego de gitana,                                                                                                     

sé que aún cuelgo de ése abrigo,

con veinte años de océano iluso,

y te miro pálido

como la cicatriz de un tranvía,                                            

mientras deseo tu ternura

y pobremente me sacio

con el humo que agusana mi exilio.

 

 

 

 

TU SONRISA TAMBIÉN ES EL ASOMBRO

 

Tu sonrisa también es el asombro

si su belleza me vence

y destruye los artefactos del miedo

que reinan en mis ojos.

Desconozco la belleza de tu juventud,

pues soy como un viajero que vuelve

a un lugar que ya no existe,

pero si tu risa es el placer petrificado,

la esencia de toda semilla

que vuelve a la luz su origen primigenio,

que importa la derrota y su ruido,

ni el incendio de las preguntas

que sostienen los siglos,

si tu sonrisa también es el asombro.

 

 

 

 

PEQUEÑA BESTIA

 

Bello placer de no tenerte

es imaginar que a gajos desnudo

tu boca adolescente de llamar a Dios,

y me bebo  el ámbar de tu sexo

hasta dejarte seca como una estatua,

y te entrego mis palabras para que sacies mi sangre

con el asombro del bello animal

que me revela tu rostro.             

Bella,

si te hubieses quedado,

la cara de Dios en nuestros cuerpos

te habría dicho que le matases con tu gemido,

con tu ingenua boca maldita

que a la pureza  pide perdón

por no saber amar, por ignorar que el placer

con los dientes te hubiese abierto,

como si abriese

la carcajada de una ola.                                                                   

Pequeña bestia,

eres el deseo de la palabras que no tengo

cuando el tacto me asalta en el precipicio

y todo se derrama en la espalda del origen

como un quejido hondo que convoca a las piedras,

y aturde a los muertos.                                                                         

Eres la rabia preciosa de tu boca, crin del deseo

que con ira me despierta a llamarte

como un volcán de furiosa sangre

en el oscuro altar de mi soledad.

Para mí, el paraíso eres tú.

 

 

 

 

 

EN LA DURA CARNE DEL AURICULAR

                                                                                                                    

                                                                                                                          ese sol que no habla,

                                                                                                                       ese sol que os escucha.

                                                                                                                                            G. Rojas

 

Descuelga el teléfono

del absurdo y marca mi voz.                                            

El plástico duro son mis venas

que te besan la lengua y te lamen.                                          

Ahora busca el tono de tu sangre

y el acero de tu aceite en el oído.

Descubre  tus palabras

con mi gemido de macho

que te  responde.

Escucha mi voz

en la dura carne del auricular;

tócame,

sus extremos son los colmillos

de la belleza.

Clávalos a tus oídos,

como si el aire de la marea                                                        

te penetrase

y cuelga mis palabras

en el jadeo de tu velado iris                                                                               

cuando baila en la oscura aldaba                                     

del hachazo del asombro.

 

 

 

 

HASTA EL GALLO Y SU DESTELLO

 

Te burlaste de Gianna, porque

querías que mi volcán

sólo fuese para tus venas, para tu  risa ilusa                

que el placer desconoce.                   

Ahora te ordeno

que a tus ojos me arrastres

y enciendas  tu lengua

con el sopor de la noche                                                      

que te  busca.

Pide lo que quieras,                                                           

soy el animal que desde su jaula 

te huele,

pero abre tus piernas                                                                              

hasta el gallo y su destello,

que de semen te gritaré

para destapar la ira,

pues tienes el celo del mar

que  eterniza las olas,

tu boca es el túnel de su rastro,                       

el  abandono que corona     

su eterno mensaje de barbarie.                             

 

 

 

 

Datos vitales

Ramón Oróstegui (Concepción, Chile, 1979). Egresado de Pedagogía en Castellano de la Universidad de Concepción. En el año 1999 obtiene una mención honrosa en el Primer Concurso Nacional de Poesía “Dolores Pincheira Oyarzún” que organiza la Sociedad de Escritores de Chile (SECH), filial Concepción. Durante el año 2000 asiste a un seminario de creación  literaria que dicta el poeta Gonzalo Rojas. El año 2003 la Universidad de Concepción publica una selección de textos poéticos de distintos autores de la región, en la cual aparecen algunos de sus textos. Ha publicado en revistas de literatura y organiza encuentros de poesía en la ciudad de Concepción.

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  • YANDERY TORO

    ME GUSTAN POR QUE DICEN
    MUCHAS COSAS EN POCAS LINEAS
    Y ESTAN MUY LINDO …..

  • Roberto Montecinos

    es una sopa común elaborada de poesía chilena, lihn, rojas, pablo de rocka y demases,
    escribe como un actual mal poeta romántico. No hay visión de un lenguaje espontáneo, abstracto ni de imágenes particulares o personales, de un lenguaje actual aunque clásico.
    Este muchacho perdió la lozanía , brillo y delicadeza que tenían sus versos de poeta joven.

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