title

CÍRCULO DE POESÍA

 

Foja de Poesía No. 359: Beatriz Villacañas

08 ago 2012

Presentamos algunos textos de la poeta, ensayista, crítica y traductora española Beatriz Villacañas (Toledo, 1964). Ha merecido el Premio Internacional de Poesía  “Ciudad de Toledo” (1995) y el Premio Primera Bienal Internacional de Poesía Eugenio de Nora. Es Doctora en Filología y profesora de literatura inglesa e irlandesa en  la Universidad Complutense de Madrid.

 

 

 

CUENTO DE NUEVA YORK PARA UNA NIÑA TRISTE

 

Érase Nueva York como un relato,

un paraíso abierto de manzanas,

tentación para siempre a cada rato,

noche esperando miles de mañanas.

 

Érase tantas veces,

érase Nueva York como un silencio

gigante de mil voces contenidas.

Érase el sueño vertical

atado a cada uno de tus pasos. Érase un bosque

donde la soledad camina siempre más deprisa.

No hay vértigo en el cuento, hay sólo vuelo.

Nueva York es el bosque ¿recuerdas? de mil luces

y un oscuro perderse. Sígueme.

Subiremos Nueva York,

sé que siempre has querido asomarte

a infinitas ventanas.

En este cuento tendrás que descalzarte, así te saldrán alas.

Calle 42. Es fácil

navegar hacia el río,

todo es corriente. Todo es desembocar

en todas direcciones. Todo es

como si fuera todo, como si fuera aquí

y ahora.

Una, dos, tres vueltas ¡Ya!

es el Puente de Brooklyn:

abre los ojos ya y míralo como si alguna vez lo fueras a olvidar.

 

Érase Nueva York, tantas mañanas,

tentación y alegría en cada herida,

hecho fruta en la piedra, mil manzanas

y una sola pidiendo ser mordida.

 

Un juego es Nueva York, se ve y se toca,

desde cualquier niñez, cualquier distancia,

un vivir sin vivir de niña loca,

de mujer que dialoga con su infancia.

 

 

 

 

DE LIRAS POR DUBLÍN

 

Dublín es como todo,

sólo un pretexto más de la existencia,

lo diré de otro modo,

que vivir es la ciencia

de no saber de nada y a conciencia.

 

Es una antología

tan personal como los ruidos viejos,

como una epifanía

que nunca da consejos,

con el presente Joyce siempre a lo lejos.

 

Yo me tomo unas liras

con todos los borrachos dublineses.

Muerte, sé que me miras

como a los feligreses

de los templos profanos irlandeses.

 

Que el pub es cosa seria,

de la sed sin fronteras es la casa,

es toda nuestra feria,

es todo lo que pasa,

es creer que la muerte se retrasa.

 

El amor, por su parte,

puede encontrarnos en cualquier postura,

quizá el amor es arte

de mestiza blancura.

Me gusta que el amor no tenga cura.

 

Porque si la tuviera

Dublín sería un diálogo mezquino,

no habría ciudad entera,

ni cerveza ni vino

que nos pusiera a hablar con el destino.

 

Ya lo dije hace mucho,

Dublín no es otra cosa que un relato

tan mío que lo escucho

cómo come en mi plato,

que la vida es muy largo y sólo un rato.

 

 

 

 

ÁMAME CON CARIBES Y PANTERAS

 

Ámame con Caribes y panteras,

deja que Eros cumpla su destino,

ponle caña de azúcar al camino,

dale cuerpo al futuro que tú esperas.

 

La noche nos dará sus lunas fieras,

el abrazo tendrá sabor marino,

y la canela excitará el felino

que ronronea bajo las palmeras.

 

Inúndame de tropical ternura,

acércame tu aliento, tan caliente

que puede hacer arder la tierra entera.

 

Démosle rienda suelta a la bravura,

superemos la gloria del torrente

y que el gozo nos lleve donde quiera.

 

 

 

 

ASTROLOGÍA INTERIOR

 

                    Se hizo la voz

y dijo:

sólo serás poeta

si un ángel se detiene en tu palabra.

                ……….

 

La manzana, translúcida.

Y el alma,

más tangible que el cuerpo: el Paraíso.

                ……….

 

Pájaro del amor:

¿qué eternidad te salva

de la devoración de la palabra?

                ……….

 

Una idea libando

la flor del pensamiento.

                ……….

 

 

¿Quién nos está soñando,

quién nos sueña?

¿Quién impulsa

los músculos del alma

y estos cuerpos que son a veces

tan hermosos

y nunca terminados?

                ……….

 

Lo terrible

de la fotografía

no es que nos recuerde

dolorosamente

la ausencia del objeto,

sino que nos revela

la ausencia

del subjeto.

                ……….

 

Todo es de noche hoy

y el alma es

un oscuro alimento que no puede comerse.

                ……….

 

Y quedémonos ya

en este hueco,

aquí,

junto a la inmensidad de lo invisible.

                ……….

 

Te amo

por que todo tú

eres talón de Aquiles.

                ……….

 

¿Qué explica nuestros pasos

por esta parturienta inconcebible

que hemos llamado vida?

                ……….

 

La palabra Muerte

no sabe de la Muerte.

                ……….

 

Muerte

no es

palabra abstracta.

Es revelación incomunicable.

                ……….

 

Las palabras

son mis antepasados.

                ……….

 

Desnuda a la palabra,

así

te dirá su sentido

más allá del ropaje de los significados.

                ……….

 

Sueña la palabra

que se forma en la boca.

                Un Poema

espera

a ser reconocido,

elegido,

hecho materia en letras.

                ……….

 

La palabra

¿es llegada

                o es viaje?

 

 

 

TRABAJOS FORZOSOS

 

He dibujado pájaros-manzana

y he entrenado a mis huesos

en las palabras nuevas.

He moldeado a un dios entre mis manos

y he sudado en la forja de las armas sagradas.

Excavé la raíz de la unidad perdida.

Busqué un día sin víspera

y el cauce primigenio donde los cuerpos toman forma y muerte.

Bebí la fruta huracanada del deseo

y bendije mi sed condenada a ser sed por tanto tiempo.

Aprendí a naufragar

en el planeta mínimo

de una gota de sal, de cualquier lágrima.

 

Lo hice sin remedio:

 

para llevar mejor la soledad

a este lado del corazón y de los versos.

 

 

 

 

TRAYECTORIA

 

En principio fue el grito,

aunque el llanto

se oyera adelantado.

 

Grito,

hecho emblema por siempre

del contacto más virgen del aire en nuestra carne.

 

 

 

 

TRAMPA

 

La pregunta se quedó atrapada

como una mariposa en una mano,

que quizás no es una mano

porque

¿quién sabe si la mano

es una mariposa que sueña que tiene cinco dedos

o solamente

una trampa de carne para atrapar preguntas?

Pero la duda vuela más deprisa.

 

 

 

 

EL TIEMPO DEL PADRE

 

                                  A Juan Antonio Villacañas

 

Qué nueva identidad me dio tu muerte,

qué nuevo amor con el que hablo contigo,

me dio un lenguaje libre de palabras

y un infinito amigo.

 

 

 

MUTUO RETORNO

 

Seremos hijos pródigos

que vuelven a encontrar

la parte de sí mismos

que se quedó esperando.

 

 

 

RUEGO

 

Que la mortalidad se rinda

y se haga dulce

al chocar con el labio y con la lágrima.

 

 

 

 

MONÓLOGO DE FRANKENSTEIN

 

Solo,

como mi nombre, que es la nada.

Solo, innombrado y caído de tu mano en este cuerpo,

padre, tu nombre ahora es el mío,

aunque no lo queramos,

aunque ninguno de los dos

presintiera el abismo de los hielos.

 

Digo “padre”: ¿A qué dios me dirijo?

¿A qué silencio?

 

Solo,

como el horror perfecto de estar solo.

Soy el monstruo absoluto,

el misterio final y el del origen,

el misterio del fuego,

el misterio de ser y de pensarse.

 

Solo,

trago mi propia voz como agujero negro,

deshecho en gravedad

allí donde la Física se aterra.

Todo es de noche hoy, pero no hay hoy.

Tampoco hay todo.

 

Y sigo aquí.

Y no puedo morirme,

yo soy el monstruo:

la raíz escondida de la vida.

Y soy nadie.

 

 

 

 

EL ESLABÓN MÁS FUERTE

 

El muerto permanece:

está atado a nosotros

por la interrogación más infinita.

 

 

 

 

GÉNERO LITERARIO

 

No importa

cómo llaméis al cuento,

comedlo como un fruto,

y la manzana siempre nueva del ser y su secreto

será alimento vivo de todas las historias

y de todos los hombres

y de un solo camino.

 

 

 

 

EN UN MOMENTO DADO

 

En un momento dado,

cuando sucede, de verdad, la vida,

empecé a convivir con el abismo

y ya no tuve miedo.

En un momento dado

me hice pájaro.

 

Las grullas me siguieron

y formaron la uve con su vuelo,

la de mi nombre y todas las victorias,

y hacia su vértice fueron las palabras de todos los lenguajes.

 

En un momento dado

entró la eternidad

y se hizo mía.

 

 

 

Datos vitales

Beatriz Villacañas (Toledo, 1964) es  poeta, ensayista  y crítica literaria. Doctora en Filología y profesora de literatura inglesa e irlandesa en  la Universidad Complutense de Madrid. Miembro correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas de Toledo.Sus libros de poesía: Jazz  (La Coruña 1991), Allegra Byron  (Toledo 1993),  El silencio está lleno de nombres, Toledo 1.996,  Dublín ( León 2001),  El Ángel y la Física ( Madrid 2005), La gravedad y la manzana (Madrid, 2011). Tiene en su haber importantes galardones literarios, entre ellos el Premio Internacional de Poesía  “Ciudad de Toledo” (1995) y el Premio Primera Bienal Internacional de Poesía Eugenio de Nora (León, 2000). Figura en numerosas antologías  de  poesía  nacionales e internacionales.  Ha sido figura invitada en instituciones nacionales e internacionales, entre ellos Festival Internacional de Poesía de Dingle, Irlanda,  Biblioteca Nacional de España y Casa de la Cultura de Morelia, México.

 

Share Button

Escribe un comentario