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CÍRCULO DE POESÍA

 

El cuento en español: Rafa Saavedra

18 Sep 2013

Presentamos, como mínimo homenaje, un relato del narrador mexicano Rafa Saavedra (Tijuana, 1967-2013). Escritor y cronista snobground, fue editor y coeditor de diversos fanzines y publicaciones. Sus  libros más recientes son Postcards (Nitro Press, 2012), Border Pop (ICBC, 2012), Crossfader (Nortestación, 2011) y Beyondeados (Clicka Press, 2011). Lamentamos profundamente su fallecimiento.

 

 

 

GOING UP TO PASADENA, CALIFORNIA

 

¡This city sucks! fue lo que paso por tu mente y sin duda así era. Otro crimen más sale en la nota  roja de los diarios, el encabezado es harto reconocible y te trae un ligero flashback: “Ejecutado al  estilo del crimen organizado”. Esas eran las noticias de ayer.

 

“It`s so funny”, piensas al insertar el compacto en el cd player, “watchar how brutal and bloody nos damos cran  each other. To kill or be killed, la apuesta are up for who cabrones survives” .

 

Ahora, pensándolo bien, te parece tan estúpido verte en esta situación: cargando un cristo jorobado  sin saber el porqué, pero a veces, you know, es mejor no hablar de ciertas cosas. Mejor aún no  preguntar ni saber de más; en este negocio, los chivatos y metiches son a los primeros que se carga  la chingada. Esa fue la primera ley que aprendiste de ese código invisible. La ley, te ríes y tu risa desemboca en una sonora carcajada al pronunciar esa palabra. La ley.

 

Por el momento, sorteas como un experto los baches del camino y frente a ti la frontera abre sus piernas y te das cuenta que los soldados americanos con sus perros droga-entrenados no tienen ni  puta idea de quién eres. «EL GATILLERO MÁS BUSCADO DE LA REGION», según una nota publicada en otro diario y “un tipo derecho de lo más cabal” según un corrido prohibido en la radio.  Eres un fugitivo famoso, alguien que huye de esa maldita ley que unas veces camina a tu lado y  otras veces intenta chingarte por los mismos motivos.

 

Esnifaste unas habituales líneas justo antes de cruzar. Recuerdas, entre risa y risa, cómo conectaste  una dosis extra de perico por si acaso necesitabas un aliviane al momento de pisar el acelerador para dejar atrás la ciudad. Eso te da siempre gran seguridad pero no, hoy no, y nervioso tomas el  freeway en ruta a Pasadena. Tú lo sabes, en el camino todo está en juego. Hay que escaparse del  destino para llegar primero. Esa es la eterna lucha por la vida que tanto gozas poniendo en peligro.

 

La mirada fija en la carretera y en los letreros que señalan el límite de velocidad. En un momento todo se bifurca y se hace gris; el mapa indicando salida a la derecha y otro freeway que seguir,  otros letreros que leer y tú con esa impaciente prisa que no puede vencer al límite de velocidad.  “Fuck it”, piensas, “¿what I`ll do allá?” Nadie te espera, eso ya lo sabes. La música de Miguel y  Miguel deja de sonar, veinte millas recorridas entre la indecisión y la  contradicción. Un repentino chipi-chipi empieza a mojar el cristal  del carro. Desde antier no has dormido gran cosa. Agotado e impaciente, paras a comer en un Burger King.

 

A esas horas, los únicos clientes del restaurante son ancianos homeless, viejos desencantados bebiendo el café de Reagan y deseas, si lo deseas, que no existiesen los viejos. Te recuerdan a… ¿cómo se llama tu padre? Carlos E. Suárez, El Hombre Que Toda Su Vida Tranzó Por Conseguir Esa Maldita Seguridad Que Da El Dinero. Cuando la obtuvo, lo primero que hizo fue conseguirse una putita veinteañera con la que podía hacer las cochinadas que no aceptaba practicar tu madre.  Riendo te acuerdas que a los 18 años tuviste la *pelea definitiva* con él, le tumbaste dos dientes;  ese fue el único gesto tuyo que tu madre agradeció eternamente. Después de propinarle esa madriza, estás en la calle sobreviviendo a punta de la debilidad ajena. Tu risa se convierte otra vez en carcajadas cuando recuerdas que en ocasiones lo llamas por teléfono para decirle “Fuck you, son of a bitch”. Él sabe que eres tú.

 

Impaciente estás pidiendo a una coreana inmunda y desnutrida, que no habla bien inglés, dos hamburguesas, unas papas fritas grandes y una soda LARGE. Le extiendes un billete de veinte dólares, no esperas el cambio. Un ligero hormigueo en la nariz y unas ganas por explotar. Impaciente, devoras todo ante los desorbitados ojos de un viejo homeless de mal olor y dientes podridos, veterano de sabe dios qué guerra.

 

Matar porque se puede y porque no hay de otra, droga, poder, dinero, hijos ilegítimos, corridos, botas de piel de cocodrilo, un chingo de botellas de whiskey, congales, putas de 200 dólares, policías corruptos, luces de carros, enteipados y descapitados, la nota roja del periódico local… estás pensando en todo ello. ¡Oh, fuck it! ¡Shit! No aguantas, en un par de segundos matarías a ese pinche viejo hambriento que no deja de mirarte. Pero no lo haces, impaciente vas al baño, esnifas el  resto y te arrepientes por no haber pedido más.

 

Fue un error, Pasadena todavía está muy lejos.

 

 

 

* Relato perteneciente al libro Buten Smileys (Yoremito 1997, reedición Malaletra /Nortestación 2011).

 

 

 

 

Datos vitales

Rafa Saavedra (TIJUANA) Comunicólogo. Escritor y cronista snobground. Colaborador en revistas y suplementos nacionales. Ha sido editor y coeditor de diversos fanzines y publicaciones. Sus  libros más recientes son Postcards (Nitro Press, 2012), Border Pop (ICBC, 2012), Crossfader (Nortestación, 2011) y Beyondeados (Clicka Press, 2011).  Actualmente es productor y conductor del programa de radio La Zona Fantasma en UABC Radio.

 

 

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