Presentamos a continuación algunos poemas de José Vicente Anaya (Villa Coronado, Chih., 1947) en un tono diferente al de sus poemarios clásicos “Híkuri” y “Peregrino”. Nieto de un guerrillero villista, José Vicente Anaya ha escrito una poesía distinta, a contracorriente de las líneas tradicionales en México, una poesía plena de vitalidad.

Los ángeles lanzan

un autobús de muertos

sobre estos poemas

MORGUE No.1

Empiezo a dormir sobre el aliento

que dejó mi muerte / no puedo soñar.

D  e  a  m  b  u  l  o

entre cavernas

que se toman por calles. Salgo

del alarido secreto de otros gritos y

vuelvo a ser el vagabundo perdido,

con huesos tan triturados

que se confunden con cocaína… ¿Qué me sostiene?

Quiero salir,

y en mi cuerpo caigo

a recorrer

este desgano oculto de la noche. ¿A quién busco?

Todos están dormidos. Si fuera verano

y el ambiente de la ciudad menos corrupto,

algunos grillos

me cambiarían el tono de la angustia. He

brincado

límites,

pero me engaño

porque termino en el lugar del salto. Ahora

el trecho

está creciendo

en reversa

de los obstáculos pasados; y

sólo me queda el recurso de las transgresiones,

o quedo anclado. ¿Dónde meterme?

Dicen que en otras ciudades hay

cafeterías, cines, bares, para los desvelados…

He salido a revolcar la voz. Con cada paso

ascienden las cenizas

de los incinerados. La garganta

no puede con otro ritmo

que esté alejado

de los acordes con que responde el piso

en cada huella. La noche

está empeorando,

con esta canción

que se introduce

a envenenar las venas, como

si otro alguien, que soy yo,

se hubiera metido en mí

para usurparme

las ganas de vivir… y

en esta pena

me preparo un escándalo mayor

que sufriré más tarde.

Pero insisto en caminar,

y me voy

disputándole al pánico

mi suerte.

Me voy parpadeando

la oscuridad. Apretado

en la incertidumbre

de que me toque amanecer. Los pajarracos

grises

que anidan los techos

ni siquiera saben recibir al día… no hay

petirrojos, gorriones, canarios, alondras ni

cardenales, y

las palomas pasan con plumajes sucios…

Sin embargo amanece, y

la señal

es ese pitido de la fábrica

que saca su chimenea

sobre las casas. El humo

se levanta

burlándose con sus tonos de negro: adentro

están los hombres

moliéndose la vida… Afuera

el sol nos pinta la bóveda con rojos

mirados

tras una tela opaca… Sigo caminando

hasta

que no obedece el pie

a las intenciones. Me canso. Llego

a donde los edificios

se fueron agrandando, y

esta urbe

impostora

se viste de metrópoli. Hay que pasar

por su centro

palpitante

de pordioseros, pegados

a las puertas

de la abundancia financiera, moscas

enloquecidas

en los muladares

donde nada encuentran… Los

alcohólicos lumpen

desvariando

recuerdos, ilusiones

con que abandonan

la realidad encrudecida: una mujer

huesuda

de costras negras en la piel,

con larga vieja capa

de terciopelo negro,

pasea

majestuosa

como viniendo de la Corte

del Reino de Castilla /

Otro mundo dentro de este mundo:

Y puedes percatarte

de que la lepra no fue una maldad

quedada en el Medioevo:

en la banqueta

se sienta una anciana

que muestra una pierna de madera

y la otra vendada con medio pie comido…

Este mundo

metido en este mundo.

CONVERSACIÓN CON ARMANDO PEREIRA

Hazme una leyenda, amigo,

como tú quieras.

Al cabo no adiestro mi cuerpo

para ninguna posteridad.

Ya ves, Virgilio murió de cáncer

a los 30 años

de andar arrancando

asperezas de la vida, cuando lo supe

pasaron mis 28

rompiendo la barrera del sonido:

se volcaron las pústulas

de algunos de mis órganos.

Ahora entiendo

que yo me acabaré más pronto

quel licor desta cantina legendaria,

más pronto que toda la droga

que le entregó su paranoia

(de amputación en manicomio)

a Fernando,

de quien nadie leerá

los poemas

que lo metieron por ventanas

de soledad eterna.

En esta noche,

mis neuronas alcoholizadas

brincan

en vez de mi dolor,

que apaciguado,

me muerde detrás de una sonrisa…

Hazme una leyenda, qué importa.

La vida ya no puede alcanzarme,

como a James Dean,

aunque tenga 100 años

de existencia…

(de “Morgue”, 1980)

EPIGRAMAS VENENO

I

¿Esperas que te dedique

mis epigramas, nuevo César?

Te los doy a beber.

Los hago con veneno.

II

Los poetas mediocres

responden a Huidobro:

“No pudimos hacer que

florecieran en el poema

…y ahora la usamos

prendida en el ojal”.

Sin olvidar al amor

VII

Caminando contigo la ciudad es nueva:

A nuestro paso las calles se van construyendo.

Los edificios adquieren formas que

los arquitectos jamás han pensado. Y

es verdad. Es cierta esta locura de

reconstruir el mundo, porque dos enamorados

no merecemos estas calles grises.

Golpes de desamor

X

Este polvo que rodea mi osamenta

fue mi carne

en aquél tiempo

cuando aún no anochecíamos.

XI

No sé por qué perdimos ese amor que nos

asombraba tanto. Los dos somos hijos de

la misma época desquiciada. Yo soy, sí,

uno de los peores… ¡y tú me ganas!…

Tiempo suspendido

XIV

Autocrítica:

Me observo en el espejo

y trato de encontrar a otro hombre

que no soy yo, que no puedo serlo;

el que fui y el  que pude ser;

el poeta ramplón y  el poeta maldito.

Pero me observo más

y tampoco soy un Dios

ni un hombre de trueno,

ni un héroe de aventuras irreales.

Soy este hombre que llora

sin que las lágrimas afloren,

pero que lucha

para que el llanto

no pierda el motivo de la vida.

Venenos para descansar

XVIII

Me saqué los ojos, como Edipo,

y los hijos de la chingada

esperan que sea cierto…

XIX

El único poder trascendente

lo tienen los gusanos

devorando cadáveres

a través de los siglos

y los siglos. Amén.

(de “Epigramas veneno”, inédito)

Datos vitales

José Vicente Anaya (Villa Coronado, Chihuahua, 1947). Poeta, ensayista, traductor y periodista cultural. Ha publicado más de 20 libros, entre ellos: Avándaro (1971), Los valles solitarios nemorosos (1976), Morgue (1981), Punto negro (1981), Largueza del cuento corto chino (7 ediciones), Híkuri (4 ediciones), Poetas en la noche del mundo (1977), Breve destello intenso. El haiku clásico del Japón (1992), Los poetas que cayeron del cielo. La generación beat comentada y en su propia voz (3 ediciones), Peregrino (2002 y 2007), entre otros. Ha traducido libros (publicados) de Henry Miller, Allen Ginsberg, Marge Piercy, Gregory Corso, Carl Sandburg y Jim Morrison. Ha traducido a más de 30 poetas de los Estados Unidos. Ha recibido varios premios por su obra poética. Es miembro del Sistema Nacional de Creadores CONACULTA-FONCA. Formó parte de la Sociedad de Escritores de México y Japón (SEMEJA). En 1977, funda alforja REVISTA DE POESÍA. Desde 1995 ha impartido seminarios-talleres de poesía en diferentes ciudades de México. Ha asistido a encuentros internacionales de poesía y dado conferencias en varios países como Italia, Estados Unidos, Colombia y Costa Rica.

http://josevicente.infrarrealismo.com/

Hoy, que se cumple la fecha indicada por Waldo Leyva en su poema “Definitivamente jueves”, celebramos y descubrimos con gusto varias cosas. La más importante: Waldo no es un fantasma porque, como dice James Joyce en su conocida definición: ni ha muerto ni ha cambiado de costumbres ni está ausente. La segunda sorpresa surge al comprobar que el 21 de agosto del año 2010 es sábado y no, definitivamente jueves. Es lo de menos. La fuerza del poema no se corrobora en la exactitud de una fecha, sino en la emoción que dimana cada vez que lo releemos y en la posibilidad, hasta el día de ayer, de la existencia de un fantasma del futuro como lo planteó el poeta cuando se sentó a escribir en el verano habanero, el jueves 21 de agosto de 1980. Sin embargo, debemos preguntarnos de dónde proviene la insistencia que aparece en el título. Confío en que, además del día en que fue escrito, es un homenaje a un poema de César Vallejo, aquel que comienza evocando la propia muerte:

Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París -y no me corro-

tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos…  

Gracias a Waldo Leyva porque jamás un sábado pareció más jueves que el del 21 de agosto del año 2010.

 JMR

Definitivamente jueves

Quiero que el veintiuno de agosto

del año dos mil diez,

a las seis de la tarde como es hoy,

pases desnuda atravesando el cuarto

y preguntes por mí.

Si estoy, pregunta, y si no existo,

o si me he extraviado en algún lugar de la casa,

de la ciudad, del mundo,

pregunta igual, alguien responderá.

El primero de enero del año dos mil uno será lunes

pero el veintiuno de agosto de la fecha indicada

tiene que ser definitivamente jueves

y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.

Las calles serán las mismas para entonces,

los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,

muchos amigos no estarán

y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,

de la ciudad, de mi país, del mundo.

Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,

prepares la piel

                         el corazón

                                        las ganas de vivir.

Saludamos la publicación del primer poemario de Audomaro Ernesto Hidalgo (Villahermosa, 1983), “El fuego de las noches”, merecedor del Premio Nacional de Poesía “Juana de Asbaje” 2010. Fue becario de la Fundación para las Letras Mexicanas y actualmente del FONCA en el área de poesía.

ITUZAINGO
 

A esta hora de la tarde
nacía puntual el canto de una muchacha.
La imaginaba, al otro lado de la pared,
con un toalla, cubriendo sus cabellos,
maquillándose frente al espejo.
 
Un olor, el sonido de una puerta al cerrarse,
el ir y venir entre remolinos de sábanas
y prendas húmedas en el suelo,
de esa joven mujer que tanto quise
aquellos días en que uno se cansa
de dormir en hostales, lejos de todo origen.
 
Porque ella volverá a cantar, porque estará peinándose,
nunca sabrá que la poseo cuando cierro los ojos
para escuchar otra vez su canto,
nacido de repente en la soledad de esta tarde.
 
El canto de aquella muchacha
de la que ignoro el rostro.
 
 
 

DESDE LA INTEMPERIE
  

Los odios se sudan durante las tardes de calima,
cuando viejos matrimonios, sentados fuera de sus casas, conversan tristemente,
y recuerdan aquello que aún se adivina en sus pupilas
mientras pasan los habitantes de los parques traídos por el viento.
 
De noche, el cielo adopta la forma de las ventanas
y es más grande, más extensa la tierra y al alcance de la mano
están los astros.
Como estatuas de pasiones viejas
las noches se gastan entre insomnios y ventiladores.
 
Así son los días, brasa irremediable,
se incendia el lecho de los amantes, se torna más amarga la cerveza.
Aquí el calor hace del cuerpo su mejor alimento.

Datos vitales

Audomaro Ernesto Hidalgo (Villahermosa, 1983). Ha sido becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco, de la Fundación para las Letras Mexicanas, y del Programa de la Unión de Universidades de América Latina. Hizo estudios de Comunicación en la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, y de Literatura Hispanoamericana en la Universidad Nacional del Litoral, en Santa Fe, Argentina. Poemas suyos aparecen en el libro Muestra de literatura joven de México. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía “Juana de Asbaje” 2010. Actualmente es becario del FONCA en Poesía. El fuego de las noches (Instituto Municìpal de la Cultura de Tlalnepantla) es su primer libro.

Presentamos en seguida un poema de Juan Felipe Guzmán (D.F., 1975). es egresado de Comunicación Social de la UAM-X; actualmente es estudiante de Doctorado de la Universidad de Valencia.

TIERRA CALIENTE

Tierra Caliente

laderas de montaña

por donde bajan

las serpientes de agua.

El callar de la milpa

rodea el silencio

y las pocas nubes

rondan los meloneros.

A pocos kilómetros el Balsas fluye.

Aire que sofoca

el caudal del río

en puerto Zapatero

restos de un muelle. 

A los pueblos los abrasa el calor

sólo con el temporal  reverdece el frijol

las palmas se queman

aún con la sombra del güaje.

De la tierra olvidada

venimos migrando

de tierra colorada

venimos huyendo

después de 80 años

todavía los rebaños

quieren morir sedientos

con la lengua verde

es regocijo mortal

la explosión de  intestinos

el ácido perfora tres estómagos

lamento de pastores.

Pocos campesinos regresan

y lo hacen en sus trocas

el calor de la tierra en los dedos

olvidado

las pisadas por los surcos

olvidadas también

y en arranque de ira  se consume alcohol

de las entrañas de un expendio.

El único que queda.

Los quesos de cincho

son bancos enlodados

que no se roban federales y alzados

aquí todos y por cualquier lado arrancan 

lo que quieren y pueden

mujeres se esconden en barrancas

bajan a comer al  anochecer

lo que dejaron oprimidos opresores levantados.

Siguen siendo espectadores de los que pasan pisando.

Pasar por el panteón

ya no hay piedras

para aventar y seguir el camino

espantando ánimas

se han terminado

por los que cruzan la frontera

y no regresan

los que se perdieron en las cantinas

de las primeras ciudades que encontraron

los que iban a los campos de jitomate

y trataban de saltar a California del 49

la que no es la última frontera

acaba brazos vista pies hacina cuerpos

cuartos de ocho metros

roban lo que el cuerpo  cada vez junta menos

exprimidas las glándulas no tienen más que sudar 

hombres mujeres fertilizadas.

La dignidad ¿Qué es eso?

Entre barrancas el verde limón

más  adentro

la riqueza se corta

con una hoja de afeitar

las amapolas

fueron confinadas a la serranía

 y al secarse hacerle cuatro heridas

sabia que corre por las venas

virtud de 100 dólares el gramo

a toda velocidad bólidos

con llantas anchas rompen

las polvosas carreteras serranas

hay una hora antes de pardear

que los chivos y las reses

ya andar no pueden

al sonido de la Tecampana llegan a cargar.

En la humedad de las cañadas

corre el arroyo

y a la sombra de un árbol

de mango reposa el pastor de chivos

el cheneque aguarda

cometer la travesura

de llevárselo al agua

el niño ya no duerme

tiene un juego de pilas

no escucha el sonido

el chocar con los piedras del arroyo

Narciso ya no tiene cabida

el agua ya no se divierte

con los niños

no brinca de poza en poza la embotellan

El rastrojo ya no abona

ni alimento de animales es

las casas no son de adobe

con cuarenta centímetros de ancho

nada enseñan los viejos

ya no regresan a morir

perdimos todo

se fue al norte

y a la costa del estado

hoteles de muchos pisos

y ninguna entrada a ellos

sector servicios

servidumbre sin tierra

esclavos de cuartos

lavanderas sin piedra en río

disfrazadas.

Ya no es la piedra caliente 

para sentarse

tampoco la sábana blanca colgada

para reflejar-se

y sin pagar

ver películas en la plaza.

El grito a velocidad luz

es callado eficiente

visión misión para matar

un pueblo entero de hambre

el avasallamiento es tan grande

inabarcables fauces

que devoran la piel

a la distancia de una cuarta.

Y a pocos kilómetros el Balsas fluye.

Datos vitales

Juan Felipe Guzmán Cuevas (México, D.F. 1975 ), es egresado de Comunicación Social de la UAM-X; actualmente es estudiante de Doctorado de la Universidad de Valencia. Ha participado en los cursos Fin de Milenio en la Poesía Latinoamericana, que impartió Eduardo Milán.  También ha participado en talleres de poesía con Raúl Renán, Dolores Castro y Ernesto Lumbreras.

 La adversidad podría
quitarme el triunfo, pero no la gloria.

                                                   Salvador Díaz Mirón

El poeta chileno Mario Meléndez nos ofrece, a continuación, una selección de la poesía de Marco Antonio Campos (1949). Ha merecido premios como el Xavier Villaurrutia (1992), Nezahualcóyotl (2005), Casa de América (2005) por su libro Viernes en Jerusalén y el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla. Se le distinguió con la Medalla Presidencial Centenario de Pablo Neruda. En París es miembro de la Asociación Mallarmé.

Inicio

Cada uno de mis poemas pretendió

ser un instrumento útil de trabajo.

Pablo Neruda (Estocolmo, 1971)

Las páginas no sirven.

La poesía no cambia

sino la forma de una página, la emoción,

una meditación ya tan gastada.

Pero, en concreto, señores, nada cambia.

En concreto, cristianos,

no cambia una cruz a nuevos montes,

no arranca, alemanes,

la vergüenza de un tiempo y de su crisis,

no le quita, marxistas,

el pan de la boca al millonario.

La poesía no hace nada.

Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.

Álbum infantil

En fotografías de los años cincuenta,

a Carlos puede vérsele con cara

de angustiado o de tristemente escéptico,

que luego borraría del todo.

Ricardo tiene ojos de tigre listo

para lanzarse a través de la selva

o a la calle o adonde fuese.

Gabriela disfraza de gorrión en fresno

porque las hojas son ala natural.

Él mira en el álbum el niño que fue:

el niño gesticula, grita, golpea, hace

ademanes, anhela ser visto, siempre

y nada más y siempre, el gran payaso.

Ve lo mal que vestían, si vestir es eso,

y si ropa ésa. Ve la casa agrietándose,

ve la cara y la casa.

Andando el tiempo ha andado por el mundo.

No cambió, o mínimamente, de cara,

de máscaras o de hábitos. Sólo una leve

tristeza, sólo un leve dolor que le ha minado,

que le ha sangrado el cuerpo, el corazón, el alma,

como si hubiese enfrentado parsimoniosas fieras,

como si hubiese cabalgado ferozmente solo

entre las patas de los caballos.

Cefalonia

Era agosto. Era 1988.

Yo veía desde lejos, como si estuviera

en cubierta, la línea verde, la línea larga

verde y sinuosa de la isla de Ítaca.

Oía el silbido de las embarcaciones

a punto de partir.

Bajo el sol en fuego de las cuatro de la tarde

a diario subía la colina para contemplar Ítaca

y oía los versos de los líricos arcaicos en el murmullo

de plata de los olivos. E imaginaba Ítaca.

En los caseríos de la isla miraba a las ancianas

tejer asiduas a la hora del atardecer y a los viejos

hablar como sólo lo hace el rumor de las olas.

Oía pláticas de los ancianos (que me sonaban 

pero no entendía) frente a puertas y ventanas

de pequeñas casas albas que fulguraban más

con la fulguración del sol. E imaginaba Ítaca.

Con dos barcelonesas en las noches

cenaba cordero y ensalada,

mal gustaba del vino de resina, y decía que sí,

con seguridad decía que al día siguiente

me embarcaría hacia Ítaca: me esperaba el barco

en el que iría a la isla que era el final de la navegación.

La isla donde pensaba llegar. La isla

donde siempre pensé llegar.

Pero al alba siguiente posponía el viaje

para el alba siguiente y al alba siguiente

para el otro día. Mientras tanto,

subía a diario las colinas, visitaba en el bus

precipitados pueblos, saludaba

de mañana a los recién llegados,

los despedía al partir, y miraba

de tarde desde la colina

la costa esmeralda y ligeramente sinuosa

de la isla de Ítaca.

Madrugada en Atenas

Anoche, en el jardín de los sueños,

te vi:

         estabas en las ruinas y en los arcos

Hoy, al levantarme,

me asomé a la ventana,

y en las ruinas y en los arcos

había un manantial

           de pájaros

Grabados españoles (2)

Silencio, por favor, cambien de acto. “¿Recuerdas –me dices–, recuerdas aquella vez cuando oíamos las hojas del olivo como música verde en aquel valle griego, recuerdas, recuerdas, cuando te dije: ‘Tu poesía es muy amarga, no entiendo por qué tu desamparo’…?”

Y renace iluminándose el rostro dulcísimo y triste de Paulina en el instante que era el universo.

Bah, todo es cierto y no es cierto, tan cierto como este coñac que bebo hondo, como este hombre que habla de diciembre y del dolor como algo ajeno. No es para rasgar las vestiduras pero escúchame: uno es hermosamente infeliz y así lo dice, así lo escribe para el oído y los ojos de las generaciones que pasan como hojas. Uno actúa o simula actuar, o mejor, decide o cree que actúa, como el príncipe Hamlet, lleno de luz y lucidez, hasta que otro, ignorante del libreto, opina inopinadamente que el personaje o su disfraz no tienen ni heroísmo ni nobleza mínimos. 

Y la función no continúa.

Uno es hermosamente infeliz, como te he dicho, como te digo, Paulina, con mexicanísimo modo de aguzar el grito a media sombra, huyéndome del cuatro en el caballo apocalíptico, ¡huyéndome! Al blanco, al negro, al culpable, al soñador, ¡huyéndome! Exacto: el pez astralmente se me impuso y el agua calló a mi cuerpo hasta volverme sol bajo el olivo en aquel valle desolladamente griego en la mañana terminal cuando oíamos las hojas como música verde.

¿El cielo? ¿Escuchas en el cielo? ¿Crees en verdad que exista un paraíso para culpables? ¿Lo crees? Soy el infierno de mi cielo ético. Me he vuelto flébil, fino, elegante en ocasiones, yo que juré por la llama y la gloria corporales. ¿Me escuchas?, ¿me quieres escuchar? Quizá si te grito me alcances a escuchar: “Yo quise –anhelé—que mi Reino se hiciera en este mundo”.

Arles 1996 – Mixcoac 1966

                            El estado más puro de nuestra

                                      vida es el adiós.

                                      Péter Dobai, “Campanas apagadas”

Ahora el mistral en su furia agarra todo, lleva todo,

arrebata todo: follajes, olas, olores, el color de las

faldas de las mujeres, las miradas desde

las ventanas, el amarillo quemado de las casas.

Miro desde el muelle el puente de un extremo a otro,

de un barrio a otro, a una ciudad que se desvae,

a una soledad que crece, que no ha dejado de crecer.

Teníamos diecisiete años y el patio de la escuela

era inclinado y grande y no necesitábamos decir

ayer porque mañana ilusionaba todo.

¿Qué ayer puede tenerse a los diecisiete años?,

pienso, mientras el Ródano se aleja bajo el puente

y las golondrinas se ponen de amarillo

para medir el trigo y llamean de azul

para anidar el cielo.

¿Y qué pájaro sabe decir adiós como las golondrinas?

¿Qué pájaro mide treinta años en un adiós sin fechas?

Entre ella y las golondrinas quedaba

el verano a la distancia.

El mistral se contrapone a las ventanas,

las miradas huyen, y yo lo oigo, y hay algo

en él, algo, algo en el viento poderoso

–la fuerza, la fiereza, el combate–

que yo hubiera querido comparar a mi vida

–mientras el viento golpea los plátanos, la fachada

del cine y golpea de nuevo la fachada de

la capilla. Golpea.

¿Hubiera sido? Hubiera sido, sin duda.

Pero hoy sólo oigo el mistral sobre el follaje,

la rabia del mistral tremendo en pandemónium,

y el puente se ahuyenta, la ciudad se borra,

antes, claro, de esos diecisiete años, cuando

yo decía en el patio: “Eres la reina”, y ella

me decía: “No sé…tal vez…”                                      

Birkensiedlung1

a Brigitte Winklehner

Jesucristo caía inclinado y azul

       desde el cielo azul.

Moró lleno de lluvia entre abedules

y bosques y praderas en invierno

eran intransitables por el lodo.

Sin hojas, los árboles parecían

de pronto figuras atroces o fantasmales.

Rememoraba el rumorar del arroyo,

las voces cayéndose de agua del Untersberg.

Las grises nubes bajaban difuminándose,

esfumaduras leves levemente en el

ramaje azul abrumado por un paisaje áspero;

en días de sol hacía que la piel

se hiciera hierba al rozarse en la hierba,

oía pasos y hormigas como astillas crepitantes,

saber que la sangre consumía fuego,

que el cielo eran praderas y libertad y sol,

y sólo eso queda, y sólo eso nos queda,

porque los años nos van dejando

como los abedules en invierno.

1 Barrio en el límite del sur de la ciudad de Salzburgo.

La muchacha y el Danubio

Como rama al romperse en el invierno blanco,

corazón lloró a la estrella; triste era el olmo,

y hace muchos años; cuánta fuerza y fiereza

en la adolescencia sin dirección; quién se atrevería

a decir: “Por aquí pasó el vendaval”; Dios creció

las ramas y cortó las hojas para que supiéramos

de la felicidad, si la luz pasa. ¡Ah el Danubio!

Estrella lloraba el corazón. Ella era agua

que sabía a vino; donde llegaba se oía

la luz. Era la estrella en el invierno blanco.

Era blanca y hermosa como el pueblo donde nació.

Ella me queda, me vive en mí, me llama

como un remordimiento.

El país (2)

Donde quiera que vayas o vivas,

de modo sorpresivo o secreto,

algo llamará para llevarte

a un país más hermoso que es el tuyo,

a una ciudad tan hermosa que era casa.

Ningún reino o república dará lo suficiente

para olvidar lo suficiente mares despoblándose,

montañas altas, desiertos claros que son como

fotografías que iluminan leves, pero

que ahondan la piel, el corazón, el alma.

México será el dragón que devora

las doncellas del reino que perdiste.

¿Quién leerá mis versos?

Quem sabe quem os lerá?

Quem sabe a que maôs irâo?

Alberto Caeiro, O guardador de rebanhos

¿Qué será de mis versos? ¿Quién los leerá?

Pronto me iré, y así será, y me iré ¿y qué pasa?

Me he resignado a irme, como me resigno

a los dolores de la tendinitis, a los cólicos            

que arquean el cuerpo y a la mala circulación.

Qué importan las novelas, los cuentos,

las crónicas o ensayos ¿pero mis versos?

Si en el futuro alguien los lee, tal vez perciba

que los escribí con la llama del sol en la hoguera del mediodía

sobre los girasoles, con los matices múltiples

del púrpura y del violeta en la disminución del crepúsculo,

con el grito doloroso del tigre lanceado

en el momento de fallar la red,

con gotas de sangre del pecho de las golondrinas

que no lograron completar el vuelo.

 Marco Antonio Campos (México, D.F., 1949). Poeta, narrador, ensayista y traductor. Ha publicado los libros de poesía: Muertos y disfraces (1974), Una seña en la sepultura (1978), Monólogos (1985), La ceniza en la frente (1979), Los adioses del forastero (1996) y Viernes en Jerusalén (2005. La editorial El Tucán de Virginia volvió a reunir en 2007 su poesía en un solo tomo: El forastero en la tierra (1970-2004). Es autor de un libro de aforismos (Árboles). Ha traducido libros de poesía de Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, André Gide, Antonin Artaud, Roger Munier, Emile Nelligan, Gaston Miron, Gatien Lapointe, Umberto Saba, Vincenzo Cardarelli, Giuseppe Ungaretti, Salvatore Quasimodo, Georg Trakl, Reiner Kunze, Carlos Drummond de Andrade, y en colaboración  con Stefaan van den Bremt, Miriam van Hee, Roland Jooris, Luuk Gruwez, André Doms y Marc Dugardin. Libros de poesía suyos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, italiano y neerlandés. Ha obtenido los premios mexicanos Xavier Villaurrutia (1992) y Nezahualcóyotl (2005). Y en España, el Premio Casa de América (2005) por su libro Viernes en Jerusalén. En 2004, se le distinguió con la Medalla Presidencial Centenario de Pablo Neruda otorgada por el gobierno de Chile. En París es miembro de la Asociación Mallarmé. http://amediavoz.com/campos.htm

A continuación un poema de Christopher Amador (La Paz, BCS, 1984) en consonancia con la tradición de Muerte sin fin o Cada cosa es Babel. Amador ganó el Premio Estatal de Poesía Ciudad de La Paz en 2009, por el libro: Escribir es incendiar.

la palabra no es la cosa

I                                                                                          

ante todo poner en duda

lo que decimos y lo que vemos[1]

ante todo buscar la experiencia de las palabras

la experiencia en la palabra[2]

si la palabra no nos sucede en el organismo

llamémosle impostora

el poeta quiere saber si el objeto “es”[3]

cuando escribe habla con berkeley

(¿sólo puede saberse un objeto

siendo percibido por una mente?)

no podemos tocar lo que pensamos

no podemos degustar el nombre

los nombres no tienen peso

no nos doblan las muñecas –querido garfias–

no podemos conocer la realidad

porque la realidad es un invento de la percepción

el sueño de los sentidos

(al poeta le aterran todas estas cosas)

uno se inventa el objeto

el objeto quién sabe qué sea

lo único que podemos conocer de las cosas

es la apariencia de las cosas

las cosas no existirían sin el lenguaje

serían ideas de las sensaciones

existe lo que vemos

(¿y es como lo vemos?)

basta con pensar una cosa para que exista[4]

todo lo que puede ser pensado

puede ser enunciado

el lenguaje se muerde la len/

ante la experiencia mística

esa esfera de lo inefable

la zona muda de enrique lihn

ser poeta es tensar los límites

otorgarle ser a lo que no lo tiene

(a esas que no siendo

                         son lo que dicen)[5]

nombrar lo que no es para que pueda ser

nombrar el éufrates y el tigiris

dando golpes en la roca

hablar de la rosa no es hablar de ella

sino de lo que yo percibo

cuando creo experimentarla

[hablar de la rosa no es hablar la rosa

al hablar de la rosa

nuestras palabras no son pétalos

ni nuestra voz es perfume]

pero si los poetas

no quieren hablar siempre de lo mismo

tratarán de construir un telescopio

–explorador infrarrojo de campo ancho

como el de yaxkin melchy– para saber…

…y el aparato ha de fabricarse

con las cosas que tenemos a la mano…

hay que eliminar el pensamiento

(“el gran prejuicio”)

para acceder de manera pura a la percepción

pensar [el mundo] nos ata al mundo

                                         ¡soltemos las raíces!

metimos la pata

donde ya no la podemos sacar

el mundo es una habladuría

hemos hablado

de lo que no sabemos

[1] la palabra no es la cosa

[2] las palabras

son el guante que utilizamos

para tomar las cosas  

sin que nos quemen

[3] el poema casi nunca dice

lo que la cosa es (esencia)  

nos dice cómo es

ser poeta es intentar mirar las cosas

en la plenitud de su verdad

[4] ¿la mente es todas las cosas?

[5] “mamá” dicen los niños 

mucho antes de entenderlo

II                  

la poesía[1] es transferencia

logra que lo que digo

le suceda a quien lo escucha

–o suceda en quien lo escucha–[2]

el poeta es un diseñador de trampas

dice una cosa para referirse a otra

(en ocasiones

          decimos lo que decimos

para ocultar lo que no decimos)

convierte esto en          aquello

sabe que el lenguaje es un juguete

pero no la diversión

la palabra “squirt”

que no le puede quitar la sed

(pero sí la idea

de ese deseo que lo consume)

              el lenguaje no sirve

nunca ha servido…

sólo nos permite formular

cosas que tienen tres

            cuatro cinco diez

veinticinco sentidos

que el sujeto supuestamente

debe conocer

gracias a personas como lacan  

–lacan no es sino la suma

de los que están detrás de él–

                     nuestro lenguaje

es un engaño conocido

la mentira materna

la leche cuyo sabor es su nombre

(la bebida mentirosa

con la que CRECEMOS)

la que sólo sabe

a lo que el paladar

              nos puede decir

la palabra es un trapecio

en el que vamos

y venimos

               sabedores

de que no tenemos red

[1] ese darle a la cosa

los atributos del sujeto

[2] el poeta debe lograr suscitar

la cosa misma de la que habla

III

no es lo mismo recibir un puñetazo

que escuchar la palabra puño

no es lo mismo decir desesperación

que jalarse los cabellos
designar la cosa

no significa padecerla[1]

[1] decir fuego no es quemarse

Datos vitales

Christopher Amador (La Paz, BCS, 1984), es licenciado en Ciencias Políticas y Administración Pública por la Universidad Autónoma de Baja California Sur. Es autor del libro de poemas: El mar es el silencio que hace Dios para no pensar en la tierra. Editorial: PRAXIS, UABCS, ISC, CUARTO CRECIENTE (2008). Se le otorgó el Premio Estatal de Dramaturgia Ciudad de La Paz 2008, por el libro: La Ciruela. En 2009 ganó el Premio Estatal de Poesía Ciudad de La Paz, por el libro: Escribir es incendiar. Es compilador de la primera antología de teatro en Baja California Sur (En el cuerpo de nadie. UABCS, ISC, SAMSARA). Actualmente dirige el laboratorio de teatro: “la palabra vuelta carne”, de la Escuela Normal Superior del Estado de BCS.

“Jettatore es una palabra a la cual mucha gente le da un origen italiano, pero en realidad no es así. La palabra tuvo su origen en los capas sociales de cierta altura en Buenos Aires a principios del siglo XX, y tenía un sentido derogatorio hacia los inmigrantes con poca educación. Se suponía que tales personas le traerían mala suerte a todos aquellos con los cuales se relacionara”

Elegía al guardameta 

A Lolo, sampedro joven

 en la portería del cielo de Orihuela.
 

Tu grillo, por tus labios promotores,
de plata compostura,
árbitro, domador de jugadores,
director de bravura,
¿no silbará la muerte por ventura?
En el alpiste verde de sosiego,
de tiza galonado,
para siempre quedó fuera del juego
sampedro, el apostado
en su puerta de cáñamo añudado.
Goles para enredar en sí, derrotas,
¿no la mundial moscarda?
que zumba por la punta de las botas,
ante su red aguarda
la portería aún, araña parda.

Entre las trabas que tendió la meta
de una esquina a otra esquina
por su sexo el balón, a su bragueta
asomado, se arruina,
su redondez airosamente orina.
Delación de las faltas, mensajeras
de colores, plurales,
amparador del aire en vivos cueros,
en tu campo, imparciales
agitaron de córner las señales.
Ante tu puerta se formó un tumulto
de breves pantalones
donde bailan los príapos su bulto
sin otros eslabones
que los de sus esclavas relaciones.
Combinada la brisa en su envoltura
bien, y mejor chutada,
la esfera terrenal de su figura
¡cómo! fue interceptada
por lo pez y fugaz de tu estirada.
Te sorprendió el fotógrafo el momento
más bello de tu historia
deportiva, tumbándote en el viento
para evitar victoria,
y un ventalle de palmas te aireó gloria.
Y te quedaste en la fotografía,
a un metro del alpiste,
con tu vida mejor en vilo, en vía
ya de tu muerte triste,
sin coger el balón que ya cogiste.
Fue un plongeón mortal. Con ¡cuánto tino!
y efecto, tu cabeza
dio al poste. Como un sexo femenino,
abrió la ligereza
del golpe una granada de tristeza.
Aplaudieron tu fin por tu jugada.
Tu gorra, sin visera,
de tu manida testa fue lanzada,
como oreja tercera,
al área que a tus pasos fue frontera.

Te arrancaron, cogido por la punta,
el cabello del guante,
si inofensiva garra, ya difunta,
zarpa que a lo elegante
corroboraba tu actitud rampante.
¡Ay fiera!, en tu jaulón medio de lino,
se eliminó tu vida.
Nunca más, eficaz como un camino,
harás una salida
interrumpiendo el baile apolonida.
Inflamado en amor por los balones,
sin mano que lo imante,
no implicarás su viento a tus riñones,
como un seno ambulante
escapado a los senos de tu amante.
Ya no pones obstáculos de mano
al ímpetu, a la bota
en los que el gol avanza. Pide en vano,
tu equipo en la derrota,
tus bien brincados saques de pelota.
A los penaltys que tan bien parabas
acechando tu acierto,
nadie más que la red le pone trabas,
porque nadie ha cubierto
el sitio, vivo, que has dejado, muerto.
El marcador, al número al contrario,
le acumula en la frente
su sangre negra. Y ve el extraordinario,
el sampedro suplente,
vacío que dejó tu estilo ausente.

A continuación presentamos un poema de Fernando Trejo (1985) que nos recuerda la victoria de la selección mexicana sobre Irán, en la Copa del Mundo Alemania 2006.  Con gran partido de Zinha y Omar bravo se ganó aquel partido.

MÉXICO VS IRÁN

A Oswaldo Sánchez

En el estadio

la voz de la afición relincha como un caballo en celo.

Con esas ganas de quebrar un rayo

en plena lluvia rápida.

Un movimiento de pelota

mueve al mundo entero.

Como si se tratase de un pilar

a punto de caerse

que sostiene al universo.

Al final, las manos de Oswaldo

invocan esa lluvia en la tribuna

que no deja de corear su nombre

por esas cuantas lágrimas que caen al césped

sin goce alguno.