El semiólogo italiano Omar Calabrese afirma que nuestro momento estético se caracteriza por un doble movimiento: el placer del extravío y el placer del reencontrarse. En una reflexión que oscila entre estos polos, Mario Bojórquez nos ofrece un singular listado respecto a la peor poesía de hoy. Morbo, crítica y aún un ejercicio de estilística se proponen a continuación.
Los 100 peores poemas mexicanos de autores vivos
Mario Bojórquez
Leer poesía es una tarea que requiere cierto entrenamiento. Cuando nos acercamos a un texto poético apelamos a nuestra tradición lectora y esperamos de algún modo reconocer ahí algunos elementos que nos resulten familiares de nuestras lecturas previas. Cuando no sucede así, nos fascinamos por la novedad de la propuesta, hacemos un esfuerzo sincero por desentrañar los motivos, procedimientos y alcances de una cierta estructura de pensamiento, una disposición rítmica dada, la elaboración compleja de un discurso que nos resulta, por su extrañamiento, oro molido o en grano. El estilo es una característica que remarcadamente ha sido causa de encomio por diversas autoridades literarias, desde Aristóteles y Horacio, hasta Octavio Paz y José Gorostiza en sesudos comentarios y ensayos. Sin duda, estas aproximaciones al estudio del texto poético son una guía casi siempre segura para el análisis y el goce estético.
En la segunda mitad de la década pasada realicé un trabajo para la editorial Joaquín Mortiz. Se trataba de publicar anualmente una antología de los mejores poemas publicados en periódicos y revistas de todo el país: Los mejores poemas mexicanos. Mi trabajo se circunscribía a compilar el copioso material hemerográfico nacional de donde se tomaría la muestra, organizar los materiales elegidos, solicitar a los autores y familiares su autorización para ser incluidos y preparar un registro de las fuentes originales, era pues, el editor técnico de la antología. La selección era preparada por un autor de gran prestigio y buscaba, en general, dar cuenta de la producción mexicana de poemas. Muchas veces, ante la selección de estos autores –Francisco Hernández y Elsa Cross-, mi idea de la poesía contrastaba violentamente con los criterios de su selección: poemas que me parecían valiosísimos no eran considerados por los seleccionadores y otros tantos que me resultaban insoportables, aparecían como los primeros a elegir. Comprendí que la lectura impresionista del material poético era la forma con la cual nos habíamos construido una tradición mexicana de la poesía. Al iniciar este trabajo (en construcción todavía, pues se trata de una antología para internet), de los #100peorespoemasmexicanos, me acompañaron tres momentos previos de nuestra historia literaria: la famosa antología Los Ceros de Vicente Riva Palacio, primer acercamiento crítico feroz a las letras del siglo XIX mexicano, publicado en 1882; la de 1888; Los poetas mexicanos contemporáneos de don Manuel Puga y Acal bajo el pseudónimo de Brummel, que analizaba a los tres grandes poetas de su tiempo: Salvador Díaz Mirón, Manuel Gutiérrez Nájera y Juan de Dios Peza; y, finalmente, un modesto trabajo que poco circuló entre nosotros, pero que encarnaba el espíritu de este ejercicio: Las cien peores poesías de autores famosos de Raúl Salinas Viniegras, publicada por Costa-Amic en 1975, en esta última aparecen sonetos de Álvaro Obregón, Plutarco Elías Calles y Pascual Ortiz Rubio junto a poemas de Octavio Paz o Jaime Sabines. En el prólogo a su antología, Raúl Salinas Viniegras, apela a los heroísmos de la expresión, del pensamiento y de la emoción como nos los había encomendado don Salvador Díaz Mirón y en un lance verdaderamente socarrón reclama a los poetas abordar la temáticas especulativas: “Hablan de los espejos, de la luz… les falta el calor que da el trato con la hembra”.
Se piensa, no sin razón o al menos con razones, que un ejercicio de crítica frontal nace siempre de un espíritu beligerante y es tildado coloquialmente como “mala leche”. El ingrediente de la maledicencia, el golpe bajo de la crítica que atropella los esfuerzos estéticos de un grupo o de un autor específico, es una motivación que no asume este trabajo necesario. Se trata más bien de cuestionar los valores que se pretenden imperantes en esta época, y probar así el desajuste entre un prestigio ganado por razones extraliterarias y la realidad atroz del poema mal ejecutado. Casi todos los autores recogidos aquí, han sido premiados y elogiados por otros, sus pares: premios Villaurrutia, Aguascalientes, Nandino, Owen, Pellicer, Lopez Velarde, becarios del FONCA, profesores universitarios y críticos sobresalientes que en algún momento de su trabajo han cometido estos materiales incomprensibles. No queremos prejuzgar al respecto de la totalidad de la obra de cada uno de ellos, simplemente se muestra un momento de su quehacer, aunque debemos aclarar que muchos de ellos tienen no sólo un poema para ser considerado en este ejercicio, algunos son persistentes en casi todo lo que han publicado.
¿Cómo saber entonces que estamos frente a un gran poema o frente a uno que no lo es? ¿Cuáles criterios estéticos habrán de ser invocados para lograr con nitidez la fijación de una perspectiva estilística irrefutable? ¿Quién define con claridad los valores más representativos de una época o de un estilo? En la escuela aprendimos que todo trabajo literario es susceptible de análisis, aún aquel que se pretenda más riesgoso o experimental, escuchamos ahí de la función poética del lenguaje, escuchamos también del extrañamiento que produce en el lector la lectura de obras literarias, la retórica nos legó un arsenal de procedimientos reconocibles en cualquier texto. ¿Qué sucede cuando nos enfrentamos a un texto que no responde a ningún predicativo de análisis gramatical, estructural, retórico? Quizá nos estamos enfrentando a un texto que no es literatura. La valoración que utilizamos aquí para designar estos materiales, es, desde luego, una posible falla del método, llamar “peor” implica un disvalor que puede ser refutado, sin embargo, en la gradación de este juicio estético, encontramos que existen muchos poemas malos, así dicho en sentido llano, pero que algunos de ellos se separan significativamente en lo fallido de su ejecución: de los “malos” hay algunos que son “peores”. Muchos autores mexicanos tienen malos poemas, es decir fallidas ejecuciones literarias pasadas por obras, pero se quedan ahí, en ser malos. Hay otros que exceden esta disposición y alcanzan notablemente otro estadio de la mala ejecución. Son, por lo general, autores conocidos bajo la estética del riesgo, aquellos que creen que arriesgando estéticamente alcanzarán la excelencia, y sí, decimos nosotros, no fue de otra manera que grandes obras como “Altazor” o “Un golpe de dados” o “Muerte sin fin” alcanzaron las cimas de la excelente ejecución. Sin embargo, el riesgo por sí mismo nunca fue un valor literario, lo mismo arriesga Octavio Paz al redactar en precisos endecasílabos su monumental poema “Piedra de Sol” que el ganador del premio Elías Nandino, Julio Trujillo, con su poema de sílabas esponjosas. La diferencia estará en que el poema de Octavio Paz es una cima de la poesía mexicana y el segundo poema, no podrá ser leído con simpatía por nadie, y, acaso, será recordado por un tiempo como una curiosidad de nuestra época.
En cualquiera de las bellas artes conocidas es intolerable la mala ejecución, no soportaríamos a un coreógrafo de ballet que no sepa qué es un plié con relevé o a un compositor que no sepa leer notas en el cuaderno pautado, sin embargo, en la poesía se permiten muchos dislates en aras de una libertad mal entendida, se pretende que escribir verso libre es solamente no respetar las cadencias isosilábicas, desconociendo de cabo a rabo el arte del verso y del lenguaje figurado. A últimas fechas se habla de escrituras, sí, escrituras que ponderan formas no perfectas del poema como una suerte de anticanon estético y que sólo logran confusión en el lector, o quizá será que se busca una estética de la incomunicabilidad, justamente hoy en la era de las comunicaciones.
Cuando me propuse este necesario trabajo, pensé, desde luego, en las implicaciones sociológicas que generaría en algún sector de la poesía mexicana, supe que algunos autores recogidos en el ejercicio se molestarían, que otros nos regalarían una sonrisa de desprecio, y, que algunos más (ojalá que sean varios), volverían otra vez a sus poemas preguntándose: “¿de verdad yo escribí eso? Las personas que no se dedican profesionalmente a la literatura pueden cometer de forma imprevista una composición fallida, pero un autor premiado, becado, reconocido, no tiene disculpa. La responsabilidad de atender talleres literarios me obliga a dar opinión sobre el trabajo de otros, una pregunta recurrente en los talleres es: ¿cómo sabemos que estamos delante de un poema excelente cuando los libros que se premian no se corresponden con lo que hemos estudiado y leído? ¿cómo podemos reconocer un gran poema si en los recitales poéticos de prestigiosos autores todo es tedio y abyección? Así fue que decidí reunir, como apoyo a mis clases de poesía, una serie de textos de autores conocidos de nuestro presente poético, como digo, premiados, prestigiados, incontestables, que sin embargo eran no sólo malos poetas sino pésimos en algunos textos. No quise intervenir con explicaciones los ejemplos, sino mostrarlos en su infamante crudeza confiando en que un poema se defiende solo y que no hay intermediarios en el gusto personal.
Ninguna persona, hasta ahora, ha defendido uno solo de los 25 poemas antologados al día de hoy, hay quien ha dicho, “ese poema es malo pero no pésimo”, “este otro poema no es el peor de tal autor, le conozco varios que son mejor ejemplo que el seleccionado”, hay quien pregunta si se “trata de una broma o si es sarcasmo puro”, la realidad de los ejemplos elegidos es tan brutal que algunas personas no pueden creer que esos materiales hayan sido premiados en concursos de la mayor importancia. En cuanto a los autores, las reacciones hasta hoy han sido por lo general histéricas: uno de ellos me atacó personalmente inventándome cargos falsos, otros se felicitaron por pertenecer al selecto grupo de los seleccionados, alguno más aprovechó para promocionar el libro donde aparece el texto, otro masculló rencorosas palabras hacia mi trabajo crítico. Las reacciones más singulares son de aquellos que aún no aparecen en la antología: uno dijo “espero mi turno”, pero ese autor se engaña, él sólo es un mal poeta, no es pésimo, por esa razón no figurará en esta antología. Otro mal poeta que me hace responsable de todos sus fracasos literarios hizo lo posible por hacerse presente en las redes sociales, tampoco aparecerá. Los más, practican un silencio resentido y esperan el momento de la venganza minuciosa, pagándome como es su costumbre, con la cancelación de alguna invitación al extranjero, el bloqueo de alguno de mis libros premiados en concurso en las editoriales del Estado que controlan, el ninguneo escandaloso. Finalmente, una piadosa matrona sugirió a su alumno que mejor se dedicara a la prosa, que allá sí tenía futuro.
He querido redactar estas breves líneas como una advertencia a los amables lectores que siguen desde Twitter, Facebook, Blogspot o Tumblr la antología de los #100peorespoemasmexicanos. Reconozco que en mucho de lo que reúno aquí hay arbitrariedad del gusto, poco cuidado de mis valoraciones, antiguas e íntimas representaciones de alta poesía que no todos comparten, en fin, humano placer. Espero que los 75 poemas restantes figuren en esta reunión por sus propios méritos y que sus autores consideren la mía como una lectura inocente y hasta cordial de sus producciones, que el propósito es, sobre todo, ayudar a las nuevas generaciones de poetas que acuden a los talleres literarios, a no repetir la impericia de publicar todo lo que se encuentra en los cajones sin pensarlo dos veces, ayudarlos a reconocer la buena poesía de la mala y aún de la peor. No hay mayor justicia poética que la del lector frente al poema desnudo, atrapa la atención y produce el pasmo estético y espiritual, o no sucede nada, sólo sílabas vacías repicando en el desolado oído del hastío.
RANKING DE ALTURA
1) Julio Trujillo
Revelación
El moho esperó siglos y me dijo,
cargado de vocales
esponjadas:
moho.
2) Ernesto Lumbreras
Hospital de campo
Se habló de un campo de cebollas.
El furor como la inteligencia riega esta plantación.
Tirado en sus márgenes presiento,
bajo mi espalda, una gavilla de topos.
3) Mónica Nepote
Poética II (instalación in situ)
“Ah… poetry”
(Tilda Swinton como Orlando)
Acabas de leer el pronóstico para tu signo
Solar tú.
puede que
puede que
puede que
otros factores
. . . . . . . . . . . . . .del cielo estén/ influyendo ahora, tu carta
Para una lectura
. . . . . . . . . . . . . .completa,
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4) Daniel Saldaña
Las mimosas frecuentan el panteón y lo hacen estallar en buitres.
Una mula llamada Salomé
frota su lomo con la estrella del frío
y es consentida por todas las viudas.
Tú no eres consentido por todas las viudas
pero los números del dominó articulan tu silencio.
Miras a la mula con fastidio
y recuerdas que tu amante es una anémona.
Don Enrique insiste para que escribas la historia de su abuelo:
era revolucionario
y pescó un huracán llamado Tara
hoy atado en la casa de su prima.
Arturo que también es pariente
evita hablar del Norte.
Tu brújula es un niño que perdió la cordura
y corre por la playa.
5) Roberto Cruz Arzábal
No hay poeta que no muera al ver su sombra proyectada en las manos de su amante —que no musa—; sin embargo, yo no he muerto.
Las líneas que salen de mi pluma —o cálamo si usted quiere un arcaísmo— no son sangre o semen o escalera, son mera diversión o tufo azucarado —en verso libre, y sin mérito de sueldo, por supuesto—.
6) Pura López Colomé
de rododendros,
justo a la mitad
del huerto sepulcral.
criatura, rumbo al placer y al dolor de esa única estación, mezcla de rocío,
verdor intenso, hojas rojas, amarillas, y nieve más blanca que el alma.
La caja de Pandora se abrió de pronto a la luz de los enigmas: su brillo
no tardó en reflejarse en los ojos de quienes sí sabían que ahí dentro no
había un muñeco, ni bromas de ninguna clase. Una onda de calor sublime.
La flama en las pupilas cauterizó la herida de inmediato, la del mundo,
y secó su mar de lágrimas interno. Después de las guirnaldas que en
cuestión de horas se marchitarían junto con el cuerpo, quedó esa paz
sobre la tierra que sólo puede traer el don de lenguas.
cálidos como el hogar, como la lava,
avivan el mármol y el secreto
entre las criptas.
De noche, cintilante,
de día, oculto.
lírica, por mi parque de arboledas divulga una rata la misma historia, allende el monte, ¿hortelano en un jubileo de arroyos o égloga distraída por el saqueo
de sus habitantes?, la pregunta afirma su contrario, he visto, señora coqueta,
cómo una estructura, discursiva en su descenso, se inmiscuye en mi colonia y acaba haciendo patria, bocacalle, vecindario, melodía breve, rancio musgo, cómo la rata de hoy, deambulando entre troncos antes de evolucionar hacia la ardilla, se extiende hasta mañana, escarba cuánta leyenda diminuta en su pesquisa, señora de estopa, y resuelve: sobra el futuro, ¡tanto y luego tanto!, por quién toca, a la puerta, y qué puerta, de aldabones, qué inmensa puerta la que se abre hacia fuera, mundo por fin, mexicanamente, aunque yo no genuina, amortiguo la caída, voy, ya voy, anda, tiéntame, diablo de marras, dime qué mitad de mí corresponde a este paraje nacional, pues vivo de su cauda y mi resquemor en la sortija de su lumbre se parece a un tributo que le rinde un instante geométrico al resto de una sombra, padre o madre, me comentan que hay fronteras internas y externas, un destino de la línea, buena, mala, cuánto daría por saberlo, adoquín bajo el ansia, ¿licenciado o poeta?, declárese que hay híbridas multitudes que conciben su espíritu variopinto de modo unitario, siempre cuchicheando
por la estrofa y más vivo que nunca, afirman zarpa en mano,
ésos que me lo regatean.
De Contracorriente
residuos
pin uno pin dos
.se inserta el documento tasajeado en omega. .actividades físicas sociales y mentales también son un vehículo importante para prevenir la demencia. .¿hay alguien aquí que no tenga temor?. .continúa el temor de que los separatistas puedan frustrar los comicios chechenos. .si usted tiene temor básicamente es una persona peligrosa. .verduras y ejercicios ayudan a reducir el peligro de alzheimer. .porque si alguien le desafía este temor se va a desatar y le va a hacer daño porque va a proteger ese temor ilusorio que usted tiene y la vida consiste en vencer ese temor. .la pulpa de la luz vaciándose. .en vencer esa oscuridad que está en la mente. .más de 25 mil entradas en las dendritas. .y 70 mil definiciones. .eso representa a las fuerzas oscuras de la sociedad. .las que nos mienten. .nos roban. .nos engañan. .y solo trabajan para su provecho. .y así fue como empezó la serie de intrigas. .en ritmo metabólico basal. .cambio y fuera.
pin uno pin dos pin tres
pin uno pin dos pin tres pin cuatro
residuos
pin uno pin dos pin tres pin cuatro pin cinco
residuos
pin uno pin dos pin tres pin cuatro pin cinco pin seis
residuos
pin uno pin dos pin tres pin cuatro pin cinco pin seis pin siete
residuos
pin uno pin dos pin tres pin cuatro pin cinco pin seis pin siete pin ocho
residuos
pin uno pin dos pin tres pin cuatro pin cinco pin seis pin siete pin ocho pin nueve
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(De Secuelas)
La virgen del baño
pez de célula úrica disparo de chorro escurre
gota óxida de musa impúdica
en cuclillas fértil
17) Ignacio Sánchez Prado
Wishlist II
Quiero escribir poemas sin poesía
En los cuales el ritmo y la versificación sea lo de menos.
Quiero que mi poesía sea otra vez
Adolescente y egoísta,
Que los cuadernos de la preparatoria
Adquieran estatuto estético
Y que mis aliteraciones baratas sean apreciadas por el mundo.
Quiero que mi única lectora seas tú
Ma semblable, ma soeur,
Amada mía,
Y que te enamores de mí
Simplemente porque pretendo ser poeta.
18) Efraín Velasco
un jarrón se rompe si:
a). Un potro desmontado.
b). Una lanza colorada.
c). Una salvaja cenicienta.
d). El golpeteo de la secreta complacencia,
en el cielo sin nubes
un único pájaro detenido al vuelo: la punta de iceberg.
e). Todas las anteriores.
19) Guillermo “El Rojo” Córdoba
(homenaje a “La tumba falsa” de Los Tigres del Norte featuring Mc Sad C)
ya estoy afuera
te dije que vendría
mi troca ya está acá
traigo el cuerno de chivo
acabo de cargarlo
la armada ya es mi perra
te vengo a fu si lar
asoma la cabeezaa
que aunque seas presidente
ya te llegó tu Peje
…. me la vas a pelaaaar….
Soy dueño de los medios
de difusión masiva,
tengo a mis servicios
el ejército y la policía,
he provocado, miles de masacres
la sangre de los descabezados
¿y creías que me tenías cercado?
despierta, estas mirando
el baile del banquete desde afuera
con un gobierno imaginario,
de donde recibes salarios,
yo sé que también tratas con empresarios
tu fuerza es una farsa
mi nombre está tus hombres
tus medios me dan flores
del miedo que les doy
los empresarios dicen
que yo soy un peligro
pero en el fondo sigo
dándoles de tragar
tu fuerza es una farsa
hoy cavaré tu tumba
juntito a los murales
de palacio na cio nal
Voy a tirarte del cabello
tomar el machete y bailarlo por tu cuello
dejarle en un paquete navideño
por suelo Tabasqueño,
que salga de la escena nacional
que me deje de buscar
para ver que más le enseño,
que el país ya tiene dueño y soy yo
si hablamos de petróleo yo digo si o no
acepta,
que ya paso la venta
que se cerró la puerta
nos vemos en otra elección.
ya te llegó tu 2 de julio
aquí ya están los Zetas, los Cárteles del Golfo
vinieron a votar…TE presidente espurio
sigue engañando gente
ni modo que les digas quel orejón Salinas…
nunca dejó el poder…
pero mira
soy el rayito de esperanza,
pinche pelón calderas, yo te propongo un trato
que te va a interesaaaar:
fundemos un partido,
pues si no nos unimos
el narco, el pan y el peje,
el nuevo presidente será otra vez del PRI
y si de por si estamos jodidos
mejor ya ni te cuento
con Kike Peña Nieto….
lo que nos pa sa rá
Habitas en las algas que el río y su fuerza tejen
Te das baños de pueblo y ellos te llaman PEJE
Yo soy tu presidente legalmente elegido
Si quisiera yo mismo sería un solo partido
Pero si quieres paro para pegar pa arriba
te exhorto a que te ahorres la tinta y la saliva
Que tengo a to`s los medios y a los diseñadores
para mostrar en la televisión otros colores
si lo que estas planeando es tomarme por sorpresa
fingiendo que un proyecto conjunto te interesa
te pido replantees tu estrategia desde el inicio——
o que escojas la cajita donde poner tu cabeza.
ve calmando tus bríooos/ fundemos un partido es lo mejor para los doooos
me da un poco de miedo, cual sera el pensamiento, de nuestra poblacióoon
la gente nunca piensa/ ellos sólo obedecen hagamos el partido tengamos el podeeeer
Vamos a ver que pasa,
cumplamos la amenaza
unámonos en masa, controlemos por doquieeer
juntemos ala razaaa forjemos esta patria con fusca y los consejos del buen chapo guzmáaaaan y del mayo zambada, la droga no se acaba
está aterrorizado….
el territorio na cio naal
(fin típico de corrido con acordeón)
20) Feli Dávalos
El mimo habló
Me he cruzado con él en sueños, siempre vestido igual:
con bombín y chapitas, camisa a rayas, corbata de moño
y tirantes negros, un alelí en el izquierdo, muy al contrario de
lo que tenía entendido y pins en el otro y alrededor en la camisa;
se asoma más el que dice: “Soy artista local”.
Una vez habló y esto fue lo que dijo:
:—“llevaremos ya milochomil de años de golosos humanitos,
:cual matabachas o republicanos gringos, que van flotando a ras
::::::::::de suelo
:persiguiendo a ousía, como vueltos zombies por poner los ojos
:en la luz que ciega, y aprovechan la ocasión, sincronía
::::::::::agujerada o
:internet infinito intersticial intermediario al que te conectas si
::::::::::puedes,
:para fosilizar egos, soltar sólido dos tres verbo pues, o la
:::::::::intentona,
:que da las gracias al dejar señales en los árboles a los que andan,
:porque vibró de lo remoto moldear lo inasible y es magia
::::::::::absoluta
:la que encontramos al reverso cuando observamos de veras
:la panza de cada intestino o gusano inmaterial o cenizo
:que por encima vuela y es el mismo instante, y ora sí por todos
::::::::::lados uno va
:rozándonos, y su lenta escama es breve, pero raspa, y una
::::::::::brillante
:pelusa mediana nos florece en la boca: es la verdad de puntitas,
:que vemos andar recogida, desvestida, del otro lado del tiempo,
:y es ese adjetivo que perdimos en la media distancia que somos,
:el que no califica sino transforma, mandala doméstico,
:y aparece, así solito, en la sopa, en adopción, en cogiendo,
:y es al fin boquete, porque los astros se alinean o como quiera
::::::::::verse
:y el sentido que adquiere es más amplio y nos libera,
:actores cósmicos, sentimiento, imagen, kairós y poema.”
Terminó con una reverencia y dio la media vuelta un tanto
::::::::::indiferente,
su silueta hinchada y desproporcionada.
Mientras se alejaba pensé: “… ¿a poco sí?”
Y como en mis sueños la realidad está sujeta a otros parámetros,
menos caprichosos tal vez, me concentré en agrandar a lo megáfono
mis hermosas fosas nasales, para poder formar semejante plasta
de mocos que fui guardando entre manos, malévola y viscosa,
y por penumbras correteándolo gritaba, hasta que lo tuve a riguroso
tiro de piedra y de un buen disparo
le atiné a su gesto erosionado
diciendo:
:— “El mundo, mimo, es un Carlos Cuauhtémoc Sánchez,
::por eso su naturaleza esquizofrénica;
::el adjetivo no califica ni transforma.
::¿Devela, juega…?
::y justo en ese acto no dice ni deja de hacerlo
::y en esa claridad indefinida encontramos sosiego.
: Hasta que nos libera la muerte y regresamos a casa”.
Nos vimos a los ojos y reímos cómplices.
Pero fui yo el que dio la media vuelta,
ganoso y bailarín.
21) Carla Xel-Ha
Mundo Girondo
I
En la masmédula
manos amamantan
anémonas mamonas que se aman
II
El mundo gira girondo
hondo gira el mundo
girondo girando mundo
escribe hondo.
III
Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates
y t a m b i é n d e s d i b u j a n l o s v e r s o s l a r g o s
IV
En el 1/4 cantan las ranas
1/4 a las 12
(usted dirá si a mediodía o por la noche)
Cantarranas andan arranadas en la nada y ya no nadan
V
Lumia
¿Cómo preguntarte lo más simple lumia
sin necesitar la luna y la sombra de los gatos
sin recitar rondas infantiles de miles de niñeces ?
sonrisa nace tormenta de mañanas
vértigo.
Lubidulia telúrica
¿ A dónde vas hoy tan infinita ?
22) Eduardo de Gortari
No surprises
A heart that’s full up like a landfill
Saqué la basura y dejé algo de mí en el bote:
lo que ya no me sirve.
Dejé mi corazón/cacharro en el bote
como el que se deja llevar por la marea
y nunca vuelve; tal vez sólo el cadáver.
Y te pregunto si no se nota
este diario fingirse despierto
que sabe a dióxido de carbono.
//Porque saqué la basura
pero aún tengo mucho de eso adentro.//
Y sonreímos sin darnos cuenta
de hasta dónde fue a parar nuestro cuerpo;
somos dóciles a la corriente.
Simplemente otros dos que hablan bajo tierra
soñando derribar al gobierno:
dos soledades muy juntas
y el olor a tumba no molesta.
Pero no importa:
Mañana no sabremos de fosas comunes,
mañana platicaremos tranquilamente
enterrados hasta el cuello de mierda,
pero es un lugar tan común ése
que ya ni cuenta nos damos.
23) Julio Eutiquio Sarabia
de señales una vez turbias y deletéreas
la ocasión siguiente. Aunque asistí en mí, conmigo,
una continuidad matérica era el trance de la especie:
la arenisca se refractaba en el húmero mismo
y en el pómulo izquierdo se sabía el huso horario de Occidente.
luminiscencia que antecede al embeleso.
Hacia el norte clamé con la brújula en el cinto:
«Hey, tú, campánula, abroga las acechanzas del relámpago.»
porque en mi contentura rondaba alegría vegetal,
agua silvestre en los preliminares del idioma,
volúmenes imperativos de agua que proveía el desasosiego.
y al amanecer sólo alumbraban las flores de los cactus.
El vasallaje de los sentidos latía aún a la distancia
y era conmigo el sometimiento al fulgor de su prosodia.
el cáliz propio de su nombre, su musitable incandescencia,
turba aquellas vocales largamente diezmadas por el frío.
del roquefort en el sandwich.
No se te había ocurrido mezclarlo
con el jamón y el pan integral.
No importa que hayas interrumpido
aquella escritura incierta. En realidad
no iba a ninguna parte. Y sobre todo
(la noche caía con su linaje quebrado
sobre nosotros y sobre nuestros hijos)
era un pálido remedo de unas fresas
memorables. En cambio, este roquefort
derretido aún está vivo.
En el mundo de abajo, casi ciego,
rodeado por el bosque de los muebles,
la mente se hace bruma y en la alfombra,
se dan raíces, musgos, con el hambre.
Los nudillos caminan, un chispazo,
la guarida caliente y el peligro.
Un ruido de manada esa ansiedad,
de oler cerca al venado y al bisonte.
