En Círculo de poesía, Valparaíso México y el Encuentro Internacional de Poesía Ciudad de México hemos convocado a una acción global de resistencia para contrarrestar los impunes ataques a todas las libertades por parte del tirano estadounidense Donald Trump, poetas de todos los continentes nos envían sus poemas para construir un espacio de entendimiento entre los pueblos del mundo a través de la poesía.
This Game Has No Perimeter
James Walton
There’s a cat’s eye in my hand,
it changes colour with a spin
and sends out a different aspect each time.
Rolled on the grass refracting all angles within itself,
absorbing and emitting light that’s crossed centuries of lives.
Other fingers have dollied it,
pondered the aggregate in the middle,
how the black, red, and blue create green and yellow in a fall.
Someone had it before me and before them;
lost it for another to discover.
All around this big cerulean marble,
hands have closed over this captured rainbow
of continents merged in thought, and wondered at the turn.
Brane Mozetič
***
when I was little, they heated up water
on the fire once a week. they poured it into a bucket in the middle of the kitchen
and added some cold water. then they added me. to
wash me. when they were drying me off, the same water was used for my
cousin. he washed himself and didn’t step into the bucket.
he was quite older. and big. this is why I soon learnt
about student demonstrations. they told
me this was dangerous. that one had to stay home.
avoid revolutions. and when I was old enough, there were
no revolutions. just some lame parades. this is why
I started to draw sketches of resistance. they weren’t
clear, they could hardly be understood by anyone. I started to revolt against
the primitivity around me. it seemed that the same bucket was used for
preparing the bloody mixture for blood sausages. they called for
the butcher, who took care of the dirty job. probably
this is where my flashes of bloodthirstiness originate.
they come only once in awhile, for a moment.
when it seems there are still things that can be cleaned. with water. or
blood. or words.
La trampa del pato
Adam Gai
No canal sino muralla
del Pacífico al Atlántico
una muralla gigante
para ocultar su torpeza
sonora como las monedas tragadas de los casinos
alta como los rascacielos de sus delirios
pálida, sonrosada, en blanco como su mente
De Alaska a la pampa
de Vladivostok a Medio Oriente
las voces pudientes lo alaban
pero las enmudecidas le gritan
cuántas libras de espaldas
tendrán que levantar tu sueño
quién pagará la grandeza
y la vergüenza
Hay presagios dibujados
en la saliva de su lengua
muchos más intensos que las líneas de las manos
la muralla china le ha regalado los huecos
la de Berlín su vuelco
piedras la de los lamentos
El pájaro de su Twitter se escapará de la jaula
no han de convencerlo más las toneladas de alpiste
Los disparos de la boca
serán balas de cebita
y ninguna salamandra le prestará su fuego
El muro y la bestia
María del Carmen Saule
Llevando en su lomo a
los migrantes,
dejando
a diestra y siniestra un tendal
de sueños mutilados
ahí va
bramando la bestia
a toparse con el muro.
¿Será tal vez
lo que sangra fuera
de mi frontera
un dolor que no existe,
un clamor
que no se oye?
¿Qué tonalidades tiene
el color
de la indiferencia?
Palabra de concreto
José Soledad
¿Cómo se atreve,
cómo puede,
pronunciar una palabra de concreto?
No se puede atentar contra lo humano,
sin perder las manos y los ojos,
sin convertir por un segundo y para siempre
la tierra en los abismos.
¿Quién se atreve,
quién lucha con nosotros,
quién abrirá el pecho para convertir al corazón
en granadas y en flores de nopal?
No se puede erigir un muro
sin sangrar todas las fronteras.
Es inútil encerrar al hombre de sí mismo.
No hay terrorismo más perfecto
que amar el odio por amor.
Nuestras palabras son interminables,
señor presidente,
no estamos solos:
Fundar un muro en este siglo
es incendiar cada kilómetro cuadrado de planeta.
Extinguir la vida es, herir las líneas imaginarias.
¿Por qué decir una palabra de concreto
y sangre
y muerte
si en el espacio abierto está el camino?
Ensoñaciones de una sonámbula
María Zevallos
soy lenguaje corporal
alma frita en la mesa
(la cometa vuela y sigo atada)
en este país portátil
pero… debo descubrir,
por la mirilla, un nuevo mundo
que salta muros
otro muro
y más muros
mi inmigración vacía
vilipendiada
escarnecida
derrochada
¿de qué valió?
¿valió la pena?
salto otro muro
el de la basura dura ruda burra
potencia temerosa: Saturna
papel hueco y tachado
pena ahogada en mi pie
sin pasos para saltar
muros y más muros
Frontera de fusil
Ayari Lueders
Somos silencio a tientas.
Con la nariz sobre la tierra
nos cubrimos la vida
y los ojos aguja en la calle-piedra.
—Hemos de llegar— decimos
luego callamos clandestinos
en un cielo de frontera y fusil.
Canta
la señal-esperanza
que es nube
vuela
con sus gotas alivio
sobre la piel-grieta.
Somos piedra clandestina
en el silencio que nos traga,
que nos quiebra
de este lado de frontera fusil.
De este lado
el calor-sol se hizo luto-noche.
De este lado
la tierra olvidada de lluvia duerme.
Y es azabache el caballo-muerte
que va galopante verdugo.
En el desierto todo muere:
pues venimos a esta vida a morir.
¡Cuánto se duelen nuestras madres!
Aprendemos más de muerte que de vida
y de vida-arena tenemos llenas las manos;
de muerte-aire, los pulmones desérticos.
Ha de salir el sol detrás del pie descalzo
de una salvadoreña sin alivio,
a un lado del hondureño cansado,
junto al mexicano muerto.
Latinoamérica se muere
de sed de tiempo
de sed de ser.
Latinoamérica se ahoga
en ese río que mata
porque es olvido.
En este lado:
el silencio sofocante nos asfixia.
De este otro:
frontera de fusil que nos acaba.
Muros
Danny Yecid León
Existen algunos muros:
el muro de la tristeza,
el construido con lágrimas
y sangre de los que quedaron
del otro lado.
El muro del adiós,
el que se mira por última vez
porque sabes que no regresas.
El muro del odio,
el que no tiene explicación.
El muro de la idiotez,
el que nos vende la televisión
y los falsos profetas.
El muro del silencio,
el de los cómplices,
el que permiten que se erija
sin decir nada o protestar.
El muro de la mentira,
el que ya está hecho,
pero niegan que existe.
El muro del dinero,
el que adoran sin pudor.
Pero también hay otros:
el muro del amor,
el que soporta los embates
del tiempo.
El muro de la amistad,
el que no traiciona.
El muro de los sueños,
al que te aferras cuando
lo demás se derrumba.
El muro de la sabiduría,
el que empiezas a urdir
desde que renuncias al orgullo.
El muro del perdón,
el que más se necesita,
pero muy pocos construyen.
El muro de la justicia,
el que siempre deberías defender
con tus palabras y silencios,
a capa y espada
y con todo tu ser.
…y llegó Donald Trump
Fernando Sabido Sánchez
30-01-2017
El capitalismo es un potente imán para los fascistas
y el nacionalismo excluyente es la vitamina del fascismo
El fascismo inventa patrias, banderas, muros y alambradas
para protegerse de millones de exiliados, de hambrientos,
de los sin patria que sus políticas y dogmas provocan
al resto de la humanidad
El fascismo no se pregunta cuántos crímenes caben
en una hora, un día o un mes, ni le importan las horas,
días o meses de resistencia, para que los cadáveres de los desfavorecidos
queden esparcidos por mares y alambradas
en la vieja Europa insolidaria o junto al muro Trump,
que pretende quebrantar aún más el status
de las dos Américas
Cuántos muertos se necesitan, cuántos fascistas
seguirán ganando elecciones, para que los ciudadanos
entiendan que solo les mueve el poder financiero
y seguir fabricando infinitas armas letales en el lado bueno
de sus fronteras
Alejandra Craules Bretón
Más allá del muro estás tú
tu miedo a construir una vida nueva
a elevar torres que vislumbren sueños
El dolor nos acerca
pero el ansia nos encadena
No hay certezas en ningún lado
no hay certezas del futuro
Nacimos en puntos opuestos
obligamos al amor a traspasar
piedra agua tierra
Vengo de ese sitio
donde los árboles nunca envejecen
donde el firmamento
se toca con las yemas de los dedos
Ahora vivo en esta región
donde he perdido mi segundo nombre
donde cada día trato de adaptarme
a un nuevo respiro
adaptar el ritmo de mi voz
al sonido de los segundos
lejana del espíritu color de biznaga
y del viento que corría
llevándose lejos el desencanto
Y tú dime
¿cómo es donde naciste tú?
¿dónde te llevará este sabernos diversos?
Nuestra lengua es diversa
pero son las mismas palabras
las que nos conmueven
Sur norte oriente occidente
estamos formados de la misma materia
el color del alma no es el mismo que el del cuerpo
el color de la mente no es el mismo que el de las ideas
Acepta que las fantasías son un bien común
que desear paz
bienestar
amor
es parte de nuestra humanidad
José Castinneira
No será el cemento, ni el alambre,
habrá
exceso de cal o arena
en el hormigón armado.
Seremos nosotros,
gentes de bien y escuela
que te daremos caza.
Correrá la sangre tuya
por mis calles;
a nadie le importará,
alguien como tú vendrá a limpiarte.
Será el frío, los papeles,
el muro de diccionario,
el olvido,
la palabra “Patria”.
Yo soy como tú,
tal vez un día
mi sangre limpie
tus aceras o tus bares.
The border al borde
Melissa Sánchez Castillo
Vivo entre estepa y desierto,
Entre polvo y remolinos de tierra sin rumbo
Estoy poblando la tierra-espejismo, la que está un paso antes del oasis
Pertenezco a la ciudad donde no nos atrevemos a sostener la mirada,
Donde vivir es una enfermedad
Donde hay más vida debajo de los puentes del canal
Donde humanos traban su quijada
Donde vienen a clavar con agujas su derrota
Donde sanar el espíritu es drenar la sangre
Donde los humanos vomitan palabras al aire porque la locura ya no les cabe:
La costra que arrancas.
Estoy poblando la tierra-espejismo, la que está un paso antes del oasis,
Pertenezco a la ciudad donde tocar las rejas de la frontera es llegar a la meta,
Donde el trofeo es un: no puedes continuar
Donde en lugar de sacarte la lotería te sacas un: siga participando,
Donde la galleta china de la fortuna te dice: suerte para la próxima
Estoy poblando la tierra-espejismo, la que está un paso antes del oasis
Pertenezco a la ciudad que se ve divina de noche
Vírgenes del licor y sacerdotes dando la comunión con semen
Vivo entre estepa y desierto,
Y ando en dos pies entre polvo y remolinos, siempre danzando,
Sobre tierra movediza, espinas y montaña,
Danzando para que el camino no me pese y el sol no me cale tanto
Y ando siempre abrazándome para que el frío no me llegue hasta donde el ego se les explota
A donde el sentimiento se ve mejor reprimido
A donde la poesía es sobrenatural
Y me dan ganas de correr, girar y gritar
¡Esto es un espejismo, un paso antes del oasis!
La melodía perfecta,
El acorde bifurcado,
La sinfonía más melancólica,
La soprano y el tenor afónicos
El canto glorioso
El género desafinado
La música que no puede retumbar en el pecho de todos:
El paraíso.
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