Presentamos, en versión del poeta y traductor argentino Rodolfo Alonso, algunos poemas del escritor francés Jacques Prevert (1900-1977). Escribió también teatro y guión. Como miembro del movimiento surrealista se dice que fue quien “inventó” el cadáver exquisito. Algunos de sus libros son Contes pour enfants pas sages (1947) e Histoires, et autres histoires (1963), de donde provienen los textos que aquí aparecen.
El curso de la vida
En doce castillos adquiridos
por doce bocados de pan
doce hombres sollozan de odio
en doce cuartos de baño
Han recibio el mal telegrama
la mala noticia del mal país
Allá abajo un indígena
de pie en su arrozal
ha arrojado hacia el cielo
con un gesto irrisorio
un puñado de arroz.
El lunch
El maître d’hôtel negro
fue colgado después de la interrupción
Osó echar una mirada
en el escote
de la dueña de la casa.
Mi pequeña leona
Mi pequeña leona
no me gustaba que me arañaras
y te he librado a los cristianos
Sin embargo te quería mucho
Quisiera que me perdonaras
mi pequeña leona.
Fiesta
Y los vasos estaban vacíos
y la botella rota
Y el lecho estaba abierto
y la puerta cerrada
Y todas las estrellas de vidrio
de la felicidad y de la belleza
resplandecían en el polvo
del cuarto mal barrido
Y yo estaba tan borracho perdido
y yo estaba loco de alegría
y tú borracha encontrada
toda desnuda en mis brazos.
Una linda mañana
No tenía miedo de nadie
No tenía miedo de nada
Pero una mañana una linda mañana
Cree ver alguna cosa
Pero No es nada
Y tenía razón
Con su razón sin duda alguna
No era nada
Pero la mañana esa misma mañana
Creyó escuchar a alguien
Y abrió la puerta
Y la cerró diciendo Nadie
Y tenía razón
Con su razón sin duda alguna
No había nadie
Pero de pronto tuvo miedo
Y comprendió que estaba solo
Pero que no estaba solo del todo
Y es entonces cuando vio
Nada de nadie delante de él.
Calma
El viento
De pie
Se sienta
En las tejas del techo
Los prodigios de la libertad
Entre los dientes de una trampa
La pata de un zorro blanco
Y sangre sobre la nieve
La sangre del zorro blanco
Y huellas sobre la nieve
Las huellas del zorro blanco
Que huye sobre tres patas
En el sol poniente
Llevándose entre los dientes
Una liebre todavía viva.
El fusilado
Las flores los jardines las fuentes las sonrisas
Y la dulzura de vivir
Un hombre ha caído en tierra y baña con su sangre
Los recuerdos las flores las fuentes los jardines
Los sueños infantiles
Un hombre ha caído en tierra como un bulto sangrante
Las flores las fuentes los jardines los recuerdos
Y la dulzura de vivir
Un hombre ha caído en tierra como un niño dormido.
