Mujer, progresista, amante de los gatos Bombay. Psicóloga política. He resistido al tiempo. Alegre a pesar de la guerra en mi país. Nací en 1983. Creo que aún soy joven porque siento asombro. No estoy tranquila. Por eso me ocupo de cambiar las cosas que no me gustan: la crueldad y el dolor. Libero a otros de mi envidia. Me gusta la gente que me invita a comer. Mi sueño no es tener una casa en el mar. Es que un día una niña por la calle me diga a dónde va la belleza. Mi sueño es que me quieras como soy. Seguir enseñando. He sido profesora durante más de 10 años, una profesora universitaria regional. Y así está bien. Moriré en paz porque no me daré cuenta.
Estimulación
Leí que los peces no hablan, ni gritan ni lloran,
pero pueden sentir dolor
inconscientemente.
Leí que los peces no solo pueden sentir dolor
sino que lo recuerdan.
Leí que no basta solo con sentir dolor
-tener receptores del dolor en el cuerpo-
para ser conscientes de que
el anzuelo es voraz.
El dolor nos cambia
y los peces estudiados no mostraron cambios de conducta
luego de que se les perforara el cráneo
Pero en su inmensidad -hay tantas variedades de peces-
ningún estudio resulta definitivo.
Pensar estimula mi conciencia del dolor mientras los peces sienten.
Mi venganza incluye
Viralizar el poema en el que hablo de la manteca en tu piel.
Mostrar tu foto en televisión nacional.
Vender tu voz seductora al diccionario hablado de técnicas narcisistas en
castellano.
Proyectar a tu espalda baja el odio de todas las mujeres iluminadas por el dolor.
Mi risa, amarrada sola en el desagüe de la tina intentando desprenderse de ahí
hace años.
Ir al médico solo para preguntarle cuál es el peor dolor que puede sentir un
hombre
e imaginar cómo se anidan en tu vejiga sedimentos de calcio y salen de ti como
espigas puntiagudas.
Vas a parir un cálculo renal por cada corazón roto en el universo.
Enviarte al fuego
en forma de avioncito como parte de un rito amazónico.
Que te miren mal todos los gatos del universo.
Descontinuar las gotas niponas que te aplicabas en los ojos para no llorar.
Que todos los días alguien te incomode con las preguntas que odiabas de las
amables cajeras "¿encontró lo que buscaba, señor?".
Que nunca encuentres lo que busques.
Que veas todos los días la avaricia en su carita de cabrona tierna.
El peso que me jala hacia atrás todos los días cuando intento escalar el pasado,
sobre tu cuerpo.
Una enmienda económica por cada cicatriz que me dejó el acné hormonal.
Dos o tres personas que me quieren.
Y me dicen que todo estará bien mientras lloro por algo parecido al asco.
El fútbol nos ha separado irremediablemente porque no tolero más las mentiras piadosas
En el libro de las revelaciones encontré el sol,
en la primera letra de tu nombre,
-luego en cualquier letra de cualquier nombre-
hallé un significado.
Mis teorías sobre el tiempo no interesan a nadie,
pero sabes que no son teorías y haces silencio.
Descartes era joven cuando prefirió la duda.
Quisiera escribirte una carta de amor,
pero los dos sabemos que es irrelevante
para el amor escribir cartas de amor.
Funciona más si te pareces a mí físicamente.
Si mi perfume es tan caro que nadie huele a mí.
Funciona si una más bella en corsé decide no escribirte
a la madrugada -y solo puedes hablar con ella
en el bus de vuelta a mi casa-.
Funciona más si mi trauma envejece y muere
como la lavanda en una bolsa de plástico al fondo de mi bolso
-pudriéndose aromáticamente-.
Has cuidado tanto todo, todo el tiempo,
que cada uno de tus trozos palpitantes son un lujo.
Quisiera escribir una buena historia. Ganarme un premio.
Que me devolvieran mi amor en dinero.
Pero estoy demasiado deprimida.
Mis encías rojas sonríen para que me veas de lejos, para curarte los ojos.
"Me están saliendo las cordales como prueba de amor",
-escribo esto en el espejo de tu cuarto antes de irme-.
Para que lo leas al despertar y pienses que soy genial.
No quiero más.
Las notas de investigación de un físico son poemas
(Una nota adaptada sobre los neutrinos para ustedes, linduras del universo)
¿Por qué no hay nada más rápido que la luz?
Tú, que naces en el sol
¿por qué vienes desde otras galaxias a ser un fantasma bajo la tierra?
Dime qué sucede en el centro del sol
una masa secreta
que puede transformarse una a una
en otra.
Una partícula elemental que atraviesa la materia.
En este momento millones de neutrinos
te atraviesan.
Son el reflejo del universo. Su espejo.
¿Qué hay en el vacío?
¿Nada?
¿Qué hay en la nada?
Los neutrinos son su fuente.
¿Eres una partícula de tiempo?
Atraviesas el polvo, las nubes, mis ojos.
Mensajero directo de los objetos
de los que provienes.
Cuando me atravieses quiero ser
mirlo, luz, nieve, acantilado,
Llegas desde los lugares de los que no logra escapar la luz.
Partícula fantasma que traspasa todo:
un agujero negro, la densidad.
Elusivo neutrino.
¿Encontraré tu luz azul, Muon?
¿Me podré hacer un medio transparente,
como el agua o el hielo, para que brilles?
Plancton cósmico.
Muchos pasan de largo
pero algunos -solo algunos- resplandecen.
¿Sabías que las partículas de luz son lo más abundante en el universo?
Pero yo no soy un detector de luz,
ni una cascada de lucecitas que llueve
del cielo.
El 80% del universo está contenido de materia oscura.
No soy la excepción.
Los neutrinos saben de qué está hecho lo oscuro.
Por eso son invisibles.
y no interactúan contigo.
Solo te atraviesan.
