Poesía argentina: Bárbara Alí

Bárbara Alí​​ (Buenos Aires,​​ 1984). Es Licenciada y Profesora en Letras (UBA). En 2020 publicó​​ Movimiento de ida​​ (ediciones deacá) y la segunda edición de​​ La mancha de los días​​ (Editorial Kintsugi). En 2017 participó en la Antología de poesía​​ Liberoamericanas. Compiló, junto con Roxana Molinelli, la antología de poesía​​ Otros colores para nosotras. En 2021 resultó ganadora del Premio Unicaja de Poesía con el libro​​ Memoria fantasma​​ publicado el mismo año por la Editorial Pre-Textos. En 2023 publicó​​ Amor animal​​ (Editorial Viajera) y​​ Escribir la noche​​ (Mandrágora Editora). En 2024 publicó El mar dentro del cuerpo (Editorial Golosina). En 2026 publicó​​ Una casa en el aire​​ (Editorial Golosina).

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En las ataduras de la época aflora, voraz, un catálogo imperial. Mímesis de una base que se autoasigna existencia, oculta la falla. Impone el modo de mirar aquello mismo que enuncia. Lo significa, y al hacerlo, lo vuelve significante. Sin embargo, fiel al habla de lo que no acepta destinos, la poesía de Bárbara Alí se desliga de la compulsión administrativa y el resignado inventario de lo visible. Claudia Masin advierte que en ella prevalece una pregunta clandestina: “¿Cómo encontrar una escritura que no busque conquistar ni poseer ni dejar marca, que no sea igual al movimiento codicioso, torpe del cazador frente al ciervo de pies livianos como el aire,​​ que no va a dejarse alcanzar jamás, que va a ir siempre un paso adelante?” (2020: 7). Ajena a los dominios de la representación, Alí asiste al despertar de un cuerpo imperceptible. Las palabras ya no transportan información. Se dejan caer entre las ruinas de percepciones minúsculas e inesperadas. A salvo de cualquier fundamento, reverberan en el decir de una singularidad inclaudicable. Dan señales del flujo incesante y multilineal que las agita. El roce ​​ protege la mano de la tentación predatoria de la cacería. Como no es otro sino​​ ego quien dice ego​​ (Benveniste 2015: 181), el lenguaje hiere de muerte a quien lo confunde con una herramienta. ​​ Alí lo sabe y no predica. Lee entonces en los bordes sinuosos de esa herida, la efectuación azarosa y lejana de una grafía en fuga: “Una caricia del viento que dibuja figuras en el aire”​​ 

Mariano Calbi

Memoria fantasma,​​ Editorial Pre-Textos, 2020.

Desde hace unos meses​​ 

quiero aprender braille​​ 

ensayo pasando​​ 

la yema de mis dedos​​ 

por cualquier cuerpo o cosa​​ 

donde creo​​ 

que puede haber una respuesta.​​ 

Cuando pasé el otro día​​ 

mis dedos por tus labios​​ 

decía​​ 

las palabras no alcanzan​​ 

hay que buscar​​ 

en otro lado.

Trata de recordar

el calor de las manos de su padre

aquella tarde en la plaza

el viento soplaba fuerte

y levantaba la arena

solo suena en su cabeza

el chirriar de las cadenas de una hamaca

ese sonido agudo del metal oxidado

busca en sus bolsillos

algo para apretar como amuleto

recordar es siempre

un movimiento en reversa.

Con las puntas de los dedos

trato de hacer contacto con el mundo

mi padre era la electricidad

la luz el rayo

pero un día se fue

y quedé flotando

sin peso

como estas palabras

que tratan de agarrarse fuerte

a esta página en blanco.

Hay un pueblo

con el nombre borrado

en un cartel.

Hay vías

que se pierden a lo lejos.

En medio de la neblina

una forastera llega

un atardecer frío.

Aquí alguien podría decir

que es domingo

y podría ser cierto.

Casi cualquier cosa

podría ser verdad

cuando hay tanto silencio.

Pienso en inventar

y no sé por qué

ahora un pájaro amarillo

se acerca a mí

aunque tenga

las manos vacías

de alimento.

Escribir la noche-Mandrágora Editora,​​ 2024.

Algo se vela cuando abro los ojos.

Tanteo como ciega entre la bruma.

Quiero traficar imágenes.

Saber quién soy del otro lado.

Otra vez insomnio. Dar vueltas tratando de encontrar un punto de apoyo donde dejarse caer. Hablar con alguien que no está. Querer hacer silencio.​​ Esperar. Los ojos son dos faros de auto proyectando luz sobre una ruta oscura.

Esa necesidad de luz que no te deja ver, me digo.

Tengo que enseñarme a estar ciega.

Días de horizontes brumosos. Las cosas pierden sus límites. De golpe una rama me pincha la garganta o estiro la mano para buscar el vaso de agua y se aleja, se resbala, cae. Le pido al sueño algo como una casa. Soy una peregrina caminando en círculos en el desierto. Me froto los ojos y los cierro, me dejo llevar por la inercia del sueño. Ojalá se dibuje un camino.

Escribo para que algo sea. Confío en el silencio de la página en blanco con una devoción de una monja de clausura. Deslizo el grafito del lápiz como si te acariciara a la distancia. Una correspondencia secreta. Mi pacto con el tiempo.

Una casa en el aire,​​ Editorial Golosina (2026).

Este libro comienza con una casa en el aire

esbozada una tarde de febrero

en la hoja de un psicotécnico

para un ingreso laboral.

Para ser sincera,

le hubiese dibujado raíces.

(El surrealismo me parece

la expresión más justa de la realidad),

pero con los años aprendí a adaptarme

a lo que esperan de mí.

Llevo un espejo adentro del cuerpo

que todas las noches rompo

y bailo sobre los vidrios.

Una casa poblada de extranjeros

es igual a una lengua castrada:

las palabras

dos veces lejos

del cuerpo.

Errancia no es errar​​ 

es escarbar en espiral​​ 

inventar cada vez un cuento​​ 

una choza decorada​​ 

pedirle al viento​​ 

clemencia.

Quizás​​ 

escribir sea​​ 

construir una casa​​ 

para los fantasmas.