Poesía Cubana actual: Roly Avalos Díaz (Foja de poesía No. 469)

Uno de los finales

Es vano congregar odas
lamentos
procesiones en nombre de la rabia.
Mejor nacer
no-ser
morder
los huesos.
Mejor husmear
tragar
negar la tierra.

Otros citarán al aire puro
con cierto morbo desesperanzado.
Vengan el Yo cómico
el Yo trágico
los otros yoes.

Absorbo un pétalo de aire o agua
la última contemplación
secuencias de cualquier buenaventura.

El sol
ese eterno vecino de los altos
envía sus trillados reflejos
su historia amarillenta
sobre mis cráteres
así
de modo que pueda el polvo
dictar sobre mi cuerpo
su historia universal.

Tardes de seda

Ama el modo en que ignora que existes.

Luis Rogelio Nogueras

Hay un sitio en la paz
donde no soy y quiero estar.
Nadie aprenda
a descorrer este silencio.
Basta de lunes
conglomeradamente inútiles.
Ahora es mejor palpar el aire
asirlo de una vez.
Nadie comprenda
la antigüedad de mi silencio.
Nadie acaricie, por favor
al cisne.

Endomagia

Mójate el rostro
agua.
Sé tú misma.

Sobre el fondo de los ríos

Si yo fuese un pez de agua dulce
viviría en el río Heráclito
para descubrir a tiempo
que el cauce de las aguas es el mismo
que el rostro tiene fases, no la luna
y a veces despertamos para siempre
en ciénagas de cuna anochecida.
Si yo no fuese Heráclito, sería un pez.

Génesis

En el principio fue la luz, dijeron
y desmintieron a los dinosaurios.
Del mar surgió la ola y no la vida.
Hubo peces y aves bíblicas,
pero no luz,
sólo una hoguera al fondo.
Me atreví a pronunciar la primera palabra,
ya extinguible, como las siguientes,
eco de rugido en las cavernas del tiempo.

Ningún chasquido devolvió la luz
milenios después
ni mis bíceps o estatura gutural,
ni mis garrotes
ocupados en alfabetizar al mamut,
al diente de sable.

Le nacían cráteres al mundo,
pigmentos de una lluvia mordaz, latosa
alrededor del fuego.
Entonces creíamos en las estrellas fugaces.
Entonces tenía frío y pudor, pudor y taparrabos.
Entonces mi hembra
engendraba seres dudosos
a la orilla de una luz
atemporal.

Pregúntales a tus mayores

Pregúntate otra vez qué muerte,
qué polvo te tocará,
qué dolientes,
qué duelo, qué ciprés.
Qué ovación o qué escarnio.
Qué mausoleo o qué fosa común.
Pregúntales a tus mayores cómo
se escriben los epitafios,
por qué el ocaso de las flores,
cuál fue el pasado de esa luz,
ese pedazo de luz filtrándose en la tierra.
Atemos esa luz a menudo imposible
y sin embargo sabia.
Atemos las manos de la luz.
Ahora mismo es el tiempo de la sombra.

Pregúntales por qué, a tus mayores.