Presentamos algunos textos de Araceli Lacore (Azul, Buenos Aires, 1985). Es profesora de inglés y traductora literaria. Ha publicado traducciones en la revista Buenos Aires Poetry. En abril de 2016 editó con Peces de Ciudad su primer poemario, El viaje. Participó en el Festival internacional La Juntada, organizado por APOA (Asociación de poetas argentinos).
De El viaje
Resignaciones
No quiero,
pero voy a vendarme los ojos por un rato
y evitarme una muerte temprana.
Insomnio
No tengo sueño.
Quiero escribir sobre vos
hasta que se me caigan las pestañas
y se me pulvericen los ojos.
Te merecés todo mi insomnio.
Almohadas
Siempre dormí con tres almohadas. Una para apoyar la cabeza, otra para apoyar la almohada en donde apoyo la cabeza, y la otra quedaba tirada, generalmente, en los pies de la cama.
Hace unos meses, la de los pies, se trepó a mis rodillas. No me incomodaba. Después se metió entre mis piernas. Se sentía bien. Hasta que un día se metió entre mis brazos.
Sigo durmiendo con tres almohadas. Una para apoyar la cabeza, otra para apoyar la de la cabeza, y la otra, para soportar tu ausencia.
La casa
Una casa amarilla
se dormía encendida
entre jarras de vino
y dolores de espalda.
Una siesta infinita
entre tazas de té
y un pullover de lana.
La crueldad del amor
y sus ojos claros,
los cuentos
y las guitarras.
Pocas veces lo vi tan triste
como en el final
Sé que tenía miedo,
todavía me acuerdo su cara,
el bamboleo de esos ojos
ahogados en dudas.
El olor a suero viejo,
la cama.
Obituario
Creemos que cuando algo muere,
muere. Despedimos su partida
con profundo dolor.
Hemos matado a la muerte
solo por muerte,
suponiendo que es más cruel que la vida.
Le hemos puesto fronteras
a la cal y a la arena.
Somos asesinos
de lo imposible.
