Pretzels, nuevo libro de Mario Bojórquez en Argentina



Pretzels, nuevo libro de Mario Bojórquez en Argentina

Feria Internacional del Libro de Buenos Aires 2015: El suri porfiado, en coedición con Círculo de Poesía, ha publicado en Argentina Pretzels de Mario Bojórquez (Los Mochis, 1968). Poeta, ensayista y traductor que ha merecido, entre otros reconocimientos, los premios nacionales de Poesía Aguascalientes y de Ensayo Literario José Revueltas; el Premio Internacional Alhambra de Poesía y, recientemente, la presea al mérito literario y cultural Ignacio Rodríguez Galván (2015). Es miembro del SNCA.

 

 

 

 

 

 

 

Brooklyn Bridge

 

Desde la otra orilla de lo que digo

se tiende un puente para llegar a mi palabra

Cada vez que pronuncio mi nombre

mi nombre vuelve a mí desfigurado

Cada que digo agua, el agua vuelve viento

el viento fuego, el fuego mi nombre exacto

pero mucho más pleno, y más desconocido.

Tiro palabras, nombres, versos a la otra orilla

cada vez

y cada vez anuncian nuevas intensidades

de lo que no conozco.

Habría de arrojar sobre este puente

aquello que no digo, mi silencio

para que alguna vez vuelva poema.

 

 

 

 

 

Lincoln Center

 

Se alza la voz sobre nuestras cabezas

y se sumerge en el río contrario de los sonidos

¿Qué calles, qué alientos detendrán

el vuelo de esta voz

cada vez más lejana

más quieta y más salvaje?

–las enjutas paredes de hierro tiemblan

¿o es el frío el que tiembla?–

Ahora, cada vez más ahíta, más plena, más fecunda

vuelve la voz y se acaba

sin tocar mis oídos.

 

 

 

 

Rockefeller

 

Pon tus ojos en lo que puedes ver

cada color dirá su nombre

pero no toques ¡ay! la claridad

su rocío se esparce

sobre todas las cosas

y lo mismo la piedra

y la serpiente al vuelo

volverán en la niebla

 

 

 

 

 

The White Horse Tavern at Greenwich Village

 

Nada en nuestras palabras recuerda

otra lluvia, otro secreto vigor, otra agua aérea

Dijimos es la lluvia

y un incontenido soplo de su húmedo aliento

rozó nuestra cara

El paraguas olvidado en el perchero

dictó nuestra miseria

y ahora, mojados y ambulantes

recorremos vidrieras

y el aire azul es niebla

 

 

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