Gui Rosey, de Julián Axat



Gui Rosey, de Julián Axat

Presentamos un poema de Julián Axat (La Plata, 1976). Ha publicado Peso formidable (2004); Servarios (2005); Medium (2006); Ylumynarya (2008); Neo o el equipo forense de sí (2012); Musulmán o Biopoética (2013). También editó y armó las antologías: Si Hamlet duda, le daremos muerte (2010), La Plata Spoon River (2014). Sus últimos libros publicados son Rimbaud en la CGT (2014). Offshore & otros poemas (2016). Su poesía ha sido traducida al francés, italiano e ingles. Figura en varias antologías de renombre, como Resistencia en la tierra (2014); giovane poesía latinoameriacana (2016), entre otras.

 

 

 

 

 

Gui Rosey

 

 

 

A Santiago Maldonado

 

 

 

“Gui Rosey nació en Paris el 27 de Agosto de 1896. Colaboró con los Surrealistas desde 1932. Fue visto por última vez en Marsella en 1941, entre los surrealistas refugiados que esperaban partir de Francia. Desde entonces no se tuvo más noticias de él.”

 Aldo Pellegrini. Antología de la Poesía Surrealista.

 

 

 

Pienso en Gui Rosey

y evoco a los nuestros que también se los tragó la tierra

o la tierra que les tiraron encima/

sin saber si habían muerto

a los contratados para encontrar su tumba

pienso en Bolaño que también buscó a Gui Rosey

y nosotros lo copiamos para buscar las tumbas de los

nuestros

Marsella siempre la misma

inmigra o emigra la hormiga argonauta que lleve su

nombre

el dato preciso para dar con cadáver/cuerpo bellosinio

cometa atrapado para siempre/en las fauces de una ostra

traficantes de diamantes encienden flores

Rimbaud también desaparece en Marsella/con la

garganta seca/podrida

el murallón de su rostro/el poeta surrealista de 1941

puerta asimétrica abriendo dimensiones opuestas

cuántos vinieron tras el misterio

cuántos se perdieron/y nada…

sólo un nombre en los anales de la poesía

ni una pista en la ciudad que lo lleve

al sitio del derrumbe/de la perdida

el puerto estalla de noche sin viento

hace más de 50 años el mismo ojo rasante

el que se escapa de tanta tristeza

Marsella es menos real ahora que antes

se pregunta la plegamar que se lo haya tragado

la nube o habitación vacía que consume flores

amigos/monstruos/cielo de palabras rastros

observa los mismos astros que él observó en el puerto

aspirar en éxtasis el sepia del agua

cuál es la gota que pudo rozarlo/te prohíbo salir le dijo

puedo verlos partir al amanecer

a babor armaban cadáveres exquisitos

para importar al norte estribor

de eso vivirían por unos años

el barco y ellos en el horizonte

festejaban la resistencia inconclusa

aquello/que debería ser hecho por todos

y todavía esperamos

te preguntaste

por la malla delgada

perceptible de a ratos

que envuelve las cosas

evisceraciones

de un aire irrespirable

vino el día

nos arrojamos al mundo

salimos

antes

que la noche de invierno petrifique las hojas

creímos (creemos)

sólo otro igual podía (puede) matarnos

mariposas en la estrella que se iba apagando

ayer pensaba en el fósforo que dejaste

sobre la mesada de la cocina

la fuerza que un objeto hace

para penetrar en el mundo

para sostenerse sin caer dentro de sí mismo

y uno está ahí para juntarlas

y chocárselas de improviso

esa imagen lo único que me importaba

el fósforo apoyado sobre la mesada

un resto extraño y apagado de tu presencia

que es a la vez todo el mundo

mi mundo

el tuyo

lo nuestro

se prende y se apaga

como el fósforo/la luz

hoy estuve todo el día

dando vueltas sobre lo mismo

qué distancia separa

la violencia política

de la violencia poética

me fui encontrando

gente

con la misma obsesión que yo

sea por desgracia o aventuras

tiraban sus ojos a rodar por el suelo

y embadurnados de costra

los querían lavar

para intentar ver todo de nuevo

encendían el fósforo

e iban mirando como se apagaba sólo

hasta quemarse las yemas

para luego dejarlo al olvido

y entonces salíamos a recorrer el mundo

en búsqueda de lo mismo

un fuego

una lepra

ya no la revolución

cómo llamar a esta secta

de versos torturados

reescritores de rastra afilada

juntando la rémington

sobre la mesa de disección

un paraguas y la piel del tabicado

¿se puede picanear un poema?

conjeturo qué sí

conozco a varios poetas torturadores

tan letrados que son

tan autoridad

y pesados- de la vieja guardia

los poetas torturadores te meten corriente

en las pelotas y las tetillas del verso que justo

tenías en la punta de la lengua

y violan tus pasiones hasta sacarte lo mejor

(ni épica te queda)

par-a-ta-xis

y sale eso que no podías decir porque te dolía

porque vos la poesía la hacías con risa

pero ellos todavía creen en el suplicio creativo

y dale con la maquinita inspiradora que chupa y chupa

pienso en las últimas palabras

de los poetas humildes/ miserables/ menores

desterrados/deambulantes/caídos o vivos

conspiran una voz que desconozco

están hablando de nosotros

bien bajito

ojos blancos ácidos

los ojos luces

los ojos sucios que/reptan

por el piso de la noche

aire ya sin mallas

entonces sonrío

nos reímos todos

el arpegio

la comisura

y ellos pensando

que la revuelta puede ser algo simple

o acaso caber en nuestra sonrisa

ellos

en nuestra sonrisa

¡qué joda!

que nostálgico el chico…

no hay punto de madurez

en el que las civilizaciones envejecidas

las extremas generaciones

militaricen los rayos

los vacíen de luz

hagan del verso una piedra

o acaso los poetas

no fosilizan sus versos

cuando ya no tienen nada que decir

soles oblicuos

agonizantes

negros

decadencia de los muertos-cuerpos

¿heraldos?

sin hacerlos desaparecer

cuando hablo a las divinidades anónimas

que parasitan la tierra

rueda dentada de la sombra en el estuche de la noche

te llamo por todos los nombres del mundo

granjero de la naturaleza/poeta/vivo/luz

que escudriña el cielo sobre las tumbas

señales del espanto

es acaso la estación

donde se detienen

las apariciones de la vida

“… ojala electrifiques la energía de

tu tormenta interior”

Mario Santiago Papasquiaro

 

cuál es el punto

en el que la intensidad de luz

se cotiza en sangre

¿derramada?

¿negociada?

y

la tormenta interior del poeta

se convierte

en

apagón estrepitoso

de electricidad

en el que la noche y sus reinos

esperan el momento de tragar

y de pronto

como quien pierde esperanzas

se enciende una lámpara

de la nada misma

la biblioteca como dragón

el sol invisible movimiento de la lámpara

en la noche de una boca

se acercan otras

tan afiebradas o más bellas

Alejandría de sus gruesos labios

se desdoran/se abjuran

todos los menores aún vivos

abrazados entre sí

por extraña telepatía de aquellas hogueras

fatuos fuegos remontan la superficie

Hofmannsthal: “¿en qué otro sitio esconder la

profundidad sino en la superficie?”

nadie la ve

y estaba allí hace años

el cuerpo latía allí

no hace falta desenterrarlo

estaba en una boca

si no podemos decir “nosotros”

nuestra debilidad es

el vacío de ojos

flores muertas

sin chispa de ángel

o sus pétalos en tachos de basura

o más bien:

…poesía: aún estamos con vida

& tú me prendes con tus fósforos

mi cigarro barato

¿Qué hace un Hijo?

filma su rostro o lo pinta

se saca una foto y la pone junto a sus padres

se queda con la insignificancia de un poema

formas de regresar al instante

que relumbra de peligro

yo conozco

un hijo que/

encontró un poema

de su padre y

se lo fumó en

una noche

de angustia

la duda

antes/el terror

ahora/cortarme las venas

la distancia del agujero

decadencia

vacío de luz que no vuelve

o simula un regreso a tientas

cuando la voz de ellos

en nuestra garganta

¿toma la palabra?

….

no fulminan

tus ojos

la simpleza

tan sólo un recuerdo

ahora

que nada cambie

el pensamiento

no debería ser más rápido que/la luz

entiendo la poesía en

saber descubrir a tiempo

al ángel disfrazado de fantasma

sentado a nuestro lado

encendiendo un cigarro

y te atrapé…

nada es bastante real para un fantasma

ni siquiera la luz capturada

ni siquiera nuestra maldad

encendemos un fuego

para percibir ocultamiento

en nuestras mentes escritas

Nosotros no existe

o diluida Babelia

de esferas

subterfugio ni…

al compás de valores

cera líquida endurece

NO- SOTROS

de cambio-uso

velas

de compra

verso invisible

velas escrito al limón

aparece/oculta lo escrito

NO-S-otros sí

escribimos la novela

aquellos ¿la gran novela de la Dictadura?

de quién dejamos de hablar

hay una estatua

lugar común de la historia

justo ahí… Me….

dejé TNT

volaron los recuerdos

en piedritas nombres

piedras caídas de ex lugar común

nada más que nombres

piedritas quedaron

ganas de duelo

¿así no se recuerda mejor?

la disolución de un nódulo/lóbulo

imposible/antinatura/lúpulo

sin pleura o forma descompuesta

muda sombra invertida (Leviatán gusta tragarse

toda la luz)

(Lupus-lobo del hombre-hominis-lupus)

elegir morir

y no tener entierro

si estamos acostumbrados a deambular

como morgue sin cuerpo

certificada sin tiro de gracia

exhumarse a uno mismo

hasta encontrase NN (dije TNT)

cadáver apagado

sin interruptor

es decir: sin causa

dictámen falsario

pero cierto

¿bana la maldad?

a esta altura

Antígona se ríe

y brinda con nosotros

por no llorar…

por no desobedecer…

si elegimos desaparecer

ya no duele

la ausencia de luz

texturas crucificadas

entre relámpagos inhallables

panales anónimos

mordedura de perro

canto jovial de príncipe enclaustrado

ardor sanguinario

desorbitar sentidos para ver

rabia inyecta 4,5 ml de morfina en vena femoral

sonido de violín histérico histriónico

clivaje al sol parte cristal

NO ABRE PUERTAS DE LA PERCEPCIÓN

hambre sobre todo

¡deja mucha hambre!

sin fuerza

pasa un grito

imperceptible zumbido

de la nada

no enciende nada

Santiago

Santiago

encerrado/en

el último agujero

Maldonado

(ver pista perros)

¿en el sitio

que el grupo

de tareas

GENDARMERÍA

escondió la

poesía?

(el día de los muertos o la sociedad de los poetas

desaparecidos)

la noche de cada …. al año

los muertos (¿son muertos?) conspiran en osarios

rechinan huesos al armarse y desarmarse

el día de cada ….al año

formas breves

en el instante que dura la juntura

ahítos de la mano

monstruo vertebrado de puro calcio

avanza sin regimentar

calaveras con ojo vacío en la frente

canto o lamento fusilado de ultratumba

se juzgan

se celebran

se recuerdan

y se entregan a la muralla de la noche

que nunca los olvida

que siempre los hace aparecer

en emisarios disfrazados

filamentos que viajan a mí por la mañana

para ser poema

¿dónde mi cotidiana herencia de luz?

¿Quién ha de serenar entonces mis cien estatuas

que de la luz se desprenden y enloquecen?

el eclipse entre mi cuerpo

y la voz de bronce

es perdida de presagio

la aureola de un santo se apaga

en la mañana

cuando las putas se arrancan sus párpados

y se los pegan en la frente de su blancura

Regreso a Gui Rosey

a la voz tragada por la misma voz

un agujero dentro de otros mil agujeros

y la flor crepitante sobre la superficie de otra tumba NN

ya no es la Marsella y su océano de 1941

en donde yace enterrado todo el mal que

obstruye y traga de lleno a todos los poetas menores

el terror puede cortar el espacio y tiempo de tal forma

que el cuerpo y la voz -a distancia- coincidan

coronados en un sueño demasiado real.