como brazos y piernas entumidas
como alguna muñeca descabezada
como esa mano hecha añicos con sus tendones al aire
como un ojo muerto y otro de vidrio empañado
como un maniquí de tienda pobre o
un vestido endurecido
como ese revoltijo del patio 29
como el vaivén grisáceo que se arrastra
caminamos por Santiago
y quizás eso no importe ene
Jota, recalco, no cambiaré ni una “jota” de lo escrito. The poetry does not matter. Se perdieron 20 años de nuestras vidas. Fue una lotería arreglada. Nunca supimos cómo se conquistaban las ganancias ni que la vida fuese tan loca. El tropelista jugó bolos con nuestros huesos. Nos ganó el quién vive en una mesa de trucidamientos y vivisecciones. Nos condenó a caminar por la calle de la morgue que es la Avenida La Paz. Los jueces dormían el sueño que sigue al almuerzo. Somos ambulantes, callejeros, con veinte años muertos a nuestras espaldas como una joroba o una pierna lisiada, imposibilitados de escalar el futuro. And no queremos trato especial:
nos corresponde la Ruleta Rusa
Recalco,
se perdieron veinte años de nuestras vidas
WC
muros de la democracia nuestros públicos
doble vecé
Lascaux para damas y caballeros
a solas consigo mismos
obran
pájaros conchas vestigios
imprecaciones
allí donde se suelta
eso lo demás el ello
nombres direcciones y teléfonos
croquis mágicos
monerías
incisiones humanas incitaciones
donde se tira agua papel y
lejía
