Joanna Rubio (Joy) es Politóloga originaria de Guadalajara y afincada desde hace 2 años en Ciudad de México. Es una Escritora experimental que lleva sus narrativas hacia el terreno de lo político, la violencia, el terror y la sexualidad como parte de la exploración del espíritu humano. Su escritura se expande en performances sonoros/corporales, donde explora la dialéctica entre lo sagrado y lo profano, siempre buscando crear escenarios contemplativos de crítica social, utilizando la disciplina del spokenword para generar una conversación alrededor de lo que la escritora ha denominado como “Genocidio y Selfie”, una yuxtaposición entre los paralelismos del sexo y la muerte. Ha publicado su primer fanzine “Cantos a la Fractura” por Ediciones Niño Down y participado en los compilados, Poesía Caníbal (Festival de Poesía Independiente), Soliloquio (Editoral Caronte), Revista Literaria 5Sentidos, y NoMedites con el movimiento infrarrealista mexicano. Actualmente se encuentraen proceso de publicar de manera independiente el fanzine “Diente de Leche” y “Klaus” un libro de arte objeto cuya exploración de base en 24 poemas sobre el proceso de luto.
Honey Badger don´t give a shit
Para ser salvaje, hay que aprender a comerse las larvas de las abejas,
sin sentir vergüenza por la flor que nunca nacerá.
Amar en la intemperie, es tomar por agua,
la miel que escurre de los árboles más viejos.
Chupar una verga,
que sepa a uno mismo,
lamer toda la brillantina,
que brota de una eyaculación feroz.
Saberse bien chingón,
y perder la cabeza,
entre los colmillos de un tejón,
congelarnos en un Úroboro de fértil veneno.
Lanzarse al abismo,
cazando una mariposa de día,
o una libélula de noche,
tal vez, un mosquito de madrugada,
nunca se sabe qué es,
hasta que abres la boca,
y caes de cara, hasta al fondo,
¡ñam!
te lo comes
¿era agrio su sabor?
No importa, todos los insectos saben igual,
cuando mueren de amor.
MIAU
Un entierro es rendirle tributo a nuestros muertos,
para dejarlos convertirse en composta que alimente los campos de magueyes, o de pitayas o de frutos rojos.
Los animales cuando mueren terminan en la fosa común.
Abrazados por el calor del fuego que los reduce a cenizas, para nutrir la tierra de los frutos que devoraremos después.
Hemos convertido la vida en un festival de atrocidades,
una torre de Babel que se engulle a sí misma,
y sus habitantes nos miramos desconcertados ante la inexorable perdición de todo lo que somos y sin remedio nos decimos adiós con vergüenza.
Y frente la destrucción absoluta del capitalismo caníbal que nos devora,
amar una mascota es un imperceptible suceso al azar,
sin ningún sentido más que el de sostenernos de la esperanza.
Porque para quienes dormimos con hambre
el amor, es lo único que nos aleja de la locura.
3-ÁFlor en cadáver
Qué sentido tiene dar de cenar,
a quienes morirán mañana por las bombas.
Dice el hombre blanco,
que no conoce el hambre.
Construir un discurso político,
sobre montañas de anónimos suspiros.
Debatir el derecho a
masacrar, es algo muy del primer mundo.
El fusil que dispara a la rama de olivo.
Es un caballo de Troya,
una resolución de la ONU,
un convoy de cascos azules,
un préstamo del FMI.
Nacemos secuestrados en un mundo
donde la guerra tiene diferentes sonidos.
Para unos es un cachin cachin.
Para otros un boom boom boom sin parar.
Para otros el silencio de no saber nada,
de ser neutral,
de decir que todo es muy complejo,
que uno escoge la paz.
Pero la paz es una trampa para somnolientos,
un canto de colmillo de serpiente,
un plan mundial de vacunación fast track,
la paz es una sopa de clavos,
una sonrisa sangrienta
Unos dientes chuecos.
La paz de unos cuantos,
no es paz, no es ausencia de conflicto.
No es decir que privilegiado soy,
porque en mi casa no vemos las noticias.
La paz de unos cuantos,
es una florería en algún barrio rico de Viena,
flores que crecen en campos de guerra,
flores exóticas que se riegan con la sangre de otros tantos.
Cadáveres que no olemos.
El privilegio de escoger ser hedonistas.
Chill out forever.
De tener por instructora de yoga,
a una española que sube vídeos a Youtube.
No vemos la daga,
pero ahí está en nuestro cogote esperando el momento
de reclamar el impuesto de no ser del 1%.
Una flor crece,
sus pétalos se abren en frecuencia Fibonacci,
sobre los escombros de una tienda de campaña,
abandonada en el desierto.
En la selva, un povo.
En la tundra un iglú.
En las fronteras un Kibut.
En las montañas un jackal.
Todas las flores del mundo moderno,
nacieron de un pecho,
que no tuvo la oportunidad de convertirse en hombre.
Todas las flores,
de nuestros libros de historia,
nacieron de una mano,
que fue arrancada por el diablo sin rostro,
que gobierna al mundo.
Todas las flores,
de nuestro funeral,
nacieron de un cadáver,
de nuestro propio cadáver,
sin darnos cuenta que la vida fue,
siempre,
un campo de exterminio.
4- Canto seis
¿Qué nombre tienen las criaturas como tú?
Ícaro esperanzado, tragedia griega, fracaso inminente, choque de trenes, cachete mordido.
¿Con qué leche se alimentan los niños que sus madres rechazan?
Con las gotitas de rocío que caen de las flores más bonitas, solo que los bebés no se dan cuenta y creen que están chupando vida de una espina.
¿Quién le canta las mañanitas a los que cumplen años el día de la muerte de su padre?
Las vecinas que escucharon a un pequeño Lalito llorando en su departamento, y una madre que te mira con vergüenza por haber olvidado tu cumpleaños.
Hay niños a los que nunca les pusieron una estrellita pegada con saliva en el kinder, en cambio con un Sharpie marcaron su frente como los inadaptados.
Los señalaron con esa misma furia del dedo de Dios, esa que marcó a Caín como el primer asesino.
Ese dedo de Dios que aleja aquellos que no se saben el rosario, esos espíritus condenados a mirar la vida con los lentes más hermosos, donde por vidrio tienen un espejo de agua crepuscular.
Yo no creo que Caín fuera malo, solo estaba triste.
Necesitaba un abrazo y beber agua de una rosa de Jericó.
Caín sería tu amigo, Caín serías tú también, Caín sería tu nombre para llevarlo sin vergüenza, levantar la mirada y escupirle a Dios; dile que te cagas en sus reglas de etiqueta, que tú escoges el camino de los suicidas y no te arrepientes ni un momento de haberlo retado frente a frente y decir ¡hasta aquí!
Yo soy hija de Caín.
ECO
Yo a ti no.
No te odio.
Pero………………………………………………………………………………………………
No soporto tu arrastre de perro furioso,
ni tu corazón fuerte y sano,
interpretando el papel del cojo.
Del manco que esconde su mano,
del puño que hace piojito,
del rico que come frijoles,
del niño que no comparte sus juguetes,
del hombre que duda de su sombra
del hambre que tiene el estómago lleno,
del colmillo que es en realidad muela.
del sobre con una carta con ántrax,
del bote de yogur que esconde una salsa,
del domador de leones que son conejos,
del globo que se poncha al inflarlo,
del país que no tiene pueblo,
del gato callejero que cena en su casa,
del ruido que es acorde,
del acorde que es silencio,
eel rencor que es culpa,
del golpe a la pared que se da con los guantes puestos,
del embrujo que es cuento,
del que ve todo estando ciego,
del amigo que no va tus cumpleaños,
del beso al que le apesta la boca.
Tu luz me cae mal porque es una trampa para mosquitos,
pones correa donde había alas.
Tu voz suavecita es un canto de maldiciones.
Tienes por brazos tijeras,
y por lengua una inyección con agua de cloaca.
Te veo sin máscara,
y no soportas,
que desde la sombra,
te llame por tu verdadero nombre.
sobrevivió vendiendo a sus hermanos.
