REFLEJO DE ALGO
Nunca sabrás la hora
en que mueren los sueños
Los ojos no abarcan
la vida completa
Si pudieran decirme
qué se ha hecho el amor
Podría despedirme
y volver a empezar
En lo blanco se agita
todo lo que se va
Cerraré los ojos
para recordarte
Solo el espíritu
sería inoxidable
Puedo perfeccionar
el temblor del pasado
En una cara habitan
todos los metales
El origen aclara
los finales turbios
Puedes ver lo infinito
en un rostro sin nadie
La soledad te atrapa
en el detalle
Podría sintetizar
un ángel de la guarda
Hay síntesis
de ángeles
Y van quedando huellas
de aquellos caminantes
Lo que estás mirando
es un sonido
TODO LO QUE SERÉ
Preguntar no es solucionar
responder no es felicidad
pero ese es el proceso más honesto
Todo lo que seré
forma parte de una solución
(la parte amorosa
es una pregunta)
los carros viejos se entendían más
deberías recordar
que las manos servían de alicate:
entre el índice y el pulgar
le daba vueltas paternales
a un tornillo en forma de mariposa
y eso tornaba agradable
el acto de limpiar el carburador
A lo que iba:
lo peor de mí se volverá peor
y lo mejor será lógicamente
una entidad menor
¿para qué ha servido, entonces?
no sería un inventario de: caramba qué maravilla
¿y cómo se dañó tanto?
¿no se consiguen repuestos originales?
Agarraba la punta de tus cabellos
entre el índice y el pulgar
y le daba vueltas tratando de poner
el amor en su sitio
LA MUCHACHA
Ahora que sé de dónde vienen los niños
no preguntaré más:
¿por qué tengo los ojos castaños si tú los tienes azules?
Nosotras le damos más vida a la vida
y esa cosa duele ¿crees que solo nos interesa
ser bonitas? Eso me respondió una muchacha
que todavía no ha experimentado la maternidad
pero ya sabe cómo destruir un piropo
que la verdad sea dicha: no escogí bien
TODO PARECE UN RIESGO
Tener barrios: ni siquiera añoro
sus esperanzas
ya no tengo uno
en la soldadura de dos siglos
frontera de las náuseas
te disparaban por placer
te convertían en centro del odio
Tener planeta, países extremos,
mujeres desnudas, hombres desnudos
mujeres atrapadas en seda y algodón
hombres uniformados de esto y aquello
Si pudiera mirar sus caras sudando
en la oscuridad obtendría significados
para el alma del hombre condenado
a sobrevivir sin fe: yo
Caras cubiertas hasta que la eternidad
desgaste la materia sea algodón, seda, piel,
belleza, recogerán los restos en engobe rojo
de vasija pimpina funeraria
sea piel y sea luz deshuesada
el precipicio de la eternidad
No mencionen al dios de cada quien
los dioses son de muerte lenta
no pidan cosas fuertes en Navidad
Pistolas para niños. Ha fallecido
tiroteado el hombre araña
LA MENSAJERA
Nadie puede devolver el genio a la lámpara
hecho de perfumes sopla cabelleras
y anida en axilas como una tibia máquina
que fabrica deseos en la más perfecta soledad
Las fragancias se aparean con sonrisas
imitando en una mesa un mar de cerveza
la presentadora y el presentador amanecen
con elegancias atosigadas por la prisa
Sufren el purgatorio de las luces encima
del opresivo maquillaje y quién sabe cuánto
le ha costado a ella levantarse antes del alba
para llegar puntual a su trabajo y cómo será desnuda
No hay tiempo de preguntar cosas banales
a la hora exacta comienzan las tragedias
GRAMÁTICA FAMILIAR
A: al menos
Ab: abuelo
C: cruel
al menos tiene un trabajo
universitario
pero no deberían llevarle al abuelo
sería crudelísimo
La gramática nunca está ausente
pero esta vez sí
internarse
donde no hay anuncios
Un verdugo: el otoño
Era de ver el paisaje
cual si hubiera niebla
hojas y cielo oscureciendo
sin estaciones de gasolina
abstracción muda
tantas ventanas blanquecinas
La sentencia:
hojas amarillas
Nadie pretendía llorar a nadie
ni siquiera decían salud
cuando uno estornudaba
Está bien, comencemos
le dijo el doctor
cualquiera que ha pescado bagres
que ha degollado gallinas y pavos
puede ser ayudante en una morgue
ESCUELA PARA ADULTOS
“Los verdaderos poemas huyen”,
dijo Emily Dickinson.
Aparato de partida: vientre
Relación determinante: juguete
Brújula que no es para el alma: sexo
Dados tirados para perder: trabajo
Dar su brazo a torcer: edad madura
No llegar a tiempo: orinarse encima
Siendo apenas una gota de líquido viscoso
desatas gran placer
pero al crecer dentro del starting gate materno
listo para salir en veloz carrera,
rompes la carne y provocas el dolor de dolores
Después, bajo los planes amorosos y el orgullo
de ver que has comenzado a caminar
demuestras irrestricto amor por un robot
una muñeca, un oso de peluche
deberías pedir a tus juguetes que te compren leche
Ahora que trabajas y puedes traer dinero al hogar
¿por qué no lo traes?
cuando te quedes sin madre sabrás lo que es lidiar
con un montón de ropa sucia excrementada
Tenía razón mi vieja, tenía razón mi viejo
también me arrepiento de haber votado terriblemente
en cada ocasión y de haber alabado
a los futuros dictadores que ya pertenecen al presente
La verdad: llegaré tarde de nuevo al poema
José Pulido. Nació en Venezuela, el 1° de noviembre de 1945. Poeta, escritor y periodista. Es miembro de la Academia Venezolana de la Lengua y del Colegio Nacional de Periodistas de Venezuela. Actualmente reside en Génova, Italia.
En el año 2000 recibió el Premio Municipal de Literatura, mención poesía, por su poemario Los Poseídos. En 1989 el Segundo Premio Miguel Otero Silva de novela, Editorial Planeta. Ha publicado nueve poemarios y nueve novelas.
Forma parte de la Antología DI TÚ QUE HE SIDO XV Encuentro de Poetas Iberoamericanos (Antología en homenaje a Miguel de Unamuno); Antología Por ocho centurias, XXI Encuentro de Poetas Iberoamericanos, Salamanca, España; Mundo aquí XXIII Encuentro de Poetas Iberoamericanos en Salamanca.
En el 2018, 2019, 2020, 2024 y 2025 ha sido invitado al Festival Internacional de Poesía de Génova. En el 2018 el Papel Literario de El Nacional publicó varias entrevistas realizadas a creadores literarios y artistas, bajo el nombre: José Pulido pregunta.
En septiembre 2022 Mención Honorífica del I Premio Internacional de Poesía Sor Juana Inés de la Cruz
En 2024 obtuvo el Premio Internacional de Excelencia “Ciudad del Galateo - Antonio De Ferraris” en su XI edición, Milán, Italia.
