Mientras dormías de Adriana Salazar (Los Mochis, Sinaloa) es un testimonio literario de la fragilidad al tiempo que fortaleza de la condición humana. Este libro da cuenta de la experiencia vivida por la red de apoyo en los cuidados hospitalarios por parte de familiares, amigos y desconocidos en la inusitada solidaridad ante la pérdida de un ser querido. Mientras dormías es el título de quien ha pasado innumerables noches junto a la cama de un hospital en espera de contarle al enfermo lo que ha ocurrido en el vértigo de la espera entre tanto despierta, de una larga y temible agonía. El destino humano es frágil, lo sabemos, pero cada día encontramos nuevos modos en que nuestro drama más íntimo puede ser contado desde el amor, la empatía y la desesperación con una prosa centelleante que no dejará indiferente a ningún lector, leamos el primer libro de Adriana Salazar en el que las palabras vuelven para saber lo que ocurrió mientras dormías.
La Bella, la Bestia y yo de Glafira Rocha es un relato que, aunque conozcas el cuento clásico de La Bella y la Bestia, te sorprenderá y te tocará el corazón. Es la historia de una chica hermosísima y privilegiada que por cuestiones del destino iniciará una aventura para descubrir que las cosas más importantes de la vida no son necesariamente lo que siempre nos han dicho: lo físico, el dinero, la popularidad. En este viaje ella aprenderá a conocerse a sí misma pero también sabrá apreciar lo bueno que hay en las demás personas.
¡La Bella, la Bestia y yo es una historia que ninguna chica y ningún chico deben perderse de leer!
Hasta no hace mucho había temas prohibidos en el teatro para niños y público joven. Las fantasías dejaban un manto de ilusión sobre la vida verdadera, niños y adultos carecían de escenarios para reflexionar con frescura, riesgo y valor, sobre un mundo que, inevitablemente, siempre termina por avasallar a la mirada infantil con su inevitable crudeza.
Más allá del sol refrenda, afortunadamente, los nuevos caminos que el teatro para niños ha tomado en nuestros días. Si educar es una manera de enseñar a un ser humano a pensar por sí mismo, este teatro cumple con creces una vocación que evidencia la problemática de las relaciones entre la vida real y la perspectiva de los niños. Cumple una función esencial: crea un espacio de pensamiento y humor para filtrar la inevitable violencia cotidiana.
¿Los niños no deben pensar lo inexorable? Ni siquiera nos atrevemos a pensarlo, pero ocurre: los niños también se mueren. En esta historia de fantasmas, los héroes de Glafira Rocha regresan o, mejor dicho, simplemente no se van porque están más vivos que algunos “vivos”. Los entrañables Citrino y Chuy Piscuy nos enseñan a vivir sin miedo, pero ante todo a valorar el contrapunto de la muerte: la vida.
Un minuto, otro. Un segundo, otro. Un ahora, otra hora y después no se sabe el momento, ni siquiera se entiende a dónde se fue el tiempo. Sólo queda ese resquicio en el que se vislumbra el segundero alejado del orden, la manecilla perdida en la cuenta y un reloj extraviado.
La tierra ha dejado de girar, los hombres ya no van hacia alguna parte, las mujeres se han quedado con la sonrisa congelada y los niños observan permanentemente un globo que se fue hasta el infinito. El momento, que así llamo porque no sé decirlo de otra forma, mi momento, es otro, es la pregunta sin respuesta, es un no saber, un no entender: todo era perfecto, los deseos se habían cumplido y el camino era largo…
Hoy se conoce como ‘autonarración’ a las historias que no sabemos si son testimonio o ficción, aquellas que trascienden el plano de lo anecdótico, e ingresan en el territorio de lo novelado. Del diario de viajes a la bitácora, del relato a la crónica o a la ficción itinerante, la materia narrativa de Bas Kwakman transita en una doble referencialidad: el espacio de las habitaciones de hotel y el espacio provisional y sin orillas que construyen los festivales de poesía en el mundo. Bas Kwakman es el director de Poetry International de Rotterdam. Por razones de su trabajo, recibe invitaciones a muchos países para intercambiar experiencias, conocer nuevos autores y también por practicar una vocación personal de viaje. De un camastro con chinches en Mongolia o de un hotel de lujo patrocinado por una corporación de poetas millonarios en la China profunda, hasta la intervención de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, las FARC, en el Festival Internacional de Poesía de Medellín o el retrato de un venerable poeta coreano cocinando sus verduras y su arroz sobre la alfombra mientras otro poeta cruza de balcón a balcón por toda la fachada de ese mismo hotel europeo, Bas Kwakman hace ocurrir los más descabellados sucesos en el acotado universo de los festivales. Toda la parafernalia carnavalesca y solemne, ritual y fiesta que reúne a las almas más divergentes de nuestro mundo.
Hace quince años leí Raro, la primera novela del poeta y narrador español Benjamín Prado (Madrid, 1961). En aquel entonces el libro se convirtió en una obra necesaria, una especie de manifiesto generacional, un gesto de camaradería que alguien, desde el otro lado del Atlántico, nos enviaba sin conocernos, sin saber de nosotros, hipotéticos lectores sin rostro, sitiados en México. El libro pasó de mano en mano y de país en país. Recuerdo la potencia de este libro, el desasosiego de sus personajes frente al abismo de la adolescencia, su pulido lenguaje, como en aquella frase: “oro que respira” refiriéndose a un tigre dormitando. Autor prolífico, Benjamín Prado ha sabido cultivar y cosechar con grandes méritos diversos géneros que van de la novela al ensayo, pasando por la poesía y los textos biográficos. Su retrato tiene un lugar en nuestra memoria: una escritura que conserva la esencia de lo humano en las palabras que “querían ser gaviotas”.
