El poeta y traductor español Mario Domínguez Parra ha construido una amplia y sustanciosa muestra de poesía canaria contemporánea, posiblemente el mayor mapa de esta tradición en nuestros días. Presentamos la sexta parte de esta muestra que incluye poetas nacidos entre 1960 y 1995. Los poetas que integran esta entrega son: Daniel Bellón, Ernesto Suárez, Sonia Díaz Corrales, Raquel Martín Caraballo, Mandi Rivero, Javier Mérida Rodríguez, Iván Ruiz Expósito, Octavio Pineda, Nira Llarena, Maria Helena Del Pino, Claudia Rubio Herrera y Santiago Karim Jatib.
Daniel Bellón
(Cádiz, 1963)
Vive en Canarias desde los catorce años. Cuenta con diez libros de poemas publicados. Los más recientes son Cerval (Baile del Sol, 2009) y Coltán (Biblioteca de las Indias, 2012). En el ámbito del ensayo ha publicado Islas en la red. Anotaciones sobre poesía en el mundo digital (Idea, 2006), y El poeta en la ciudad digital (La Casa Transparente 2012). Desde 2003 sostiene el blog sobre poesía Islas en la Red, uno de los más veteranos del ramo, que recién ha cumplido diez años online.
Acaba de publicar, junto con Ernesto Suárez y Carlos Bruno, el poemario escrito a seis manos Ruido o Luz (Amargord 2013) que recoge el material escrito en equipo por los tres poetas, para el planetario de la Universidad de La Laguna.
Poemas suyos han aparecido en varias antologías, de las que destaca Once poetas críticos en la poesía española reciente (Baile del Sol, 2007) y “Poesía sin permiso. Antología de poesía emergente española” (Revista Confines, Argentina 2010).
Ha participado en varios proyectos colectivos de difusión y animación poética, como el colectivo editorial La Calle de la Costa, la revista online La Casa Transparente, y recientemente en el proyecto editorial cartonero Cartonera island, donde pronto publicará una selección de poemas titulada Tecno Pop.
Buena parte de su obra y de él mismo puede encontrarse sin problemas en www.islasenlared.net
El camión de los muertos invisibles
cruza sin problema los controles
fronterizos se destraban las trabas
se aquieta el papeleo
El aroma muerto de los emigrantes muertos
en los bajos del camión no lo olfatean los perros entrenados
ni los detectan las cámaras
ni los escáneres lo leen
Desleído aroma
se ha vuelto simple aire
Sin darnos cuenta
los respiramos
Flota en el Pacífico una isla de plástico
Nueva Lemuria
Atlántida residual
Borondonia flotante del siglo XXI
A poquito la cagarán las gaviotas
y de guano y peces muertos al sol
brotará el musgo sobre el poliestireno
Envés del sueño de la isla soñada
será nidal de la más oscura
república pirata
isla móvil rompiendo las cuadrículas del mapa
Deshecha (archipielágica) por huracanes
compactada por remolinos
duda al viento
Nación de la incertidumbre
Ambos poemas pertenecen a Coltán (Biblioteca de las Indias, 2011)
Ernesto Suárez
(Tenerife, 1963)
Es profesor de Psicología Social en la Universidad de La Laguna. Como poeta ha publicado: El relato del cartógrafo (Ediciones La Palma, 1997, Madrid, también editado por Mucuglifo en Mérida-Venezuela); los cuadernos poéticos Espumas de carrusel (Cuadernos Insulares de Poesía, 1982, Tenerife) y Ocho tankas oscuros (Ediciones San Roque, 1996, Madrid)), además de Las playas -Cuadernos poéticos 1982-2002- (Editorial El baile del Sol, 2002, Tenerife) donde reúne parte del trabajo poético precedente. En 2006 publica, en colaboración con el pintor Francisco Orihuela, 11 (Concejalía de Cultura de La Laguna, 2006, Tenerife). Un año más tarde, en 2007, edita La casa transparente (Cajacanarias. Col. La caja literaria, Tenerife). En 2013 aparecen dos libros de poemas: Spree (Cartonera Island, Tenerife) y Ruido o Luz (Amargord, Madrid), obra escrita en colaboración con Daniel Bellón y Carlos Bruno Castañeda.
Pulsos
Derrota el derribo si
todo es escombro:
pálido
pulso escaso
tras la asolada
siembra en ciernes.
Mares:
al fondo,
mares resonando.
Nunca mesura
la de cada
estación.
Los que vuelven (II)
Queda el paseo
bajo la sombra del bambú.
El arco de las hojas recorta
la luz del mediodía. El camino llega
hasta la antigua casa del amigo.
Hace años que no vive allí:
encuentros y abrazos se han ido espaciando.
La luz remarca la leve
silueta de las ramas más bajas. Su corte
gana entonces precisión.
Hace pocos días
un encuentro inesperado. Las manos
de nuevo se posaron en el pecho.
Al dejar atrás el paseo, hay un instante
en que las pupilas aún retienen el crepitar
del verde en las hojas:
una iridiscencia.
La respiración y el sol
parece se hubieran detenido.
Aunque no.
Sonia Díaz Corrales
(Cabaiguán, Sancti-Spiritus, Cuba, 2 de junio de 1964)
Poetisa y narradora, una de las autoras de la poesía cubana de los años 80, nació en Cabaiguán, Cuba. Salió de su país natal hacia Costa Rica en 1998, y con posterioridad, en septiembre de 2001, se trasladó a Santa Cruz de Tenerife, Islas Canarias, donde desde entonces reside. Sobre todo se ha dedicado a escribir poesía, aunque también escribió y publicó dos novelas, en el 2010 El hombre del vitral, y en el 2013 El puente de los elefantes.
Diario del Grumete (poesía), Taller Editorial Vigía, Matanzas, Cuba (1996).
Diario del Grumete (poesía), Sed de Belleza Editores, Santa Clara, Cuba (1997).
Minotauro (poesía), La Habana, Cuba (1997).
El hombre del vitral (novela), Editorial Idea y Editorial Aguere, Islas Canarias, España (2010).
Noticias del olvido (poesía), Ediciones Hoy no he visto el paraíso, Francia (2011).
El puente de los elefantes (novela), Ediciones El Barco Ebrio (2013).
Poemas de Sonia Díaz Corrales, Revista Conexos, febrero 10 de 2013.
Sonia Díaz Corrales: Poemas inéditos, sitio digital ‘EforyAtocha’ (página de literatura, arte, opinión y esparcimiento), enero 29 de 2013.
Apología de la nada
Amo los caballos cuando van veloces hacia la nada
amo el mar cuando llega a la nada de la arena.
De los caballos amo su altivez
la brillante sagacidad del ojo
del mar amo cómo envuelve la arena
y le deja esa huella lisa y fugaz
en ambos el leve temblor de lo perecedero
ese instante en que saltan los recios músculos
ese mínimo instante en que el agua
salta sobre el agua
y tiemblan ambos
porque saben
yo lo sé
que van hacia la nada
y aún así
no se detienen
Estampa con barco
Barco que de no ser por la línea de espuma
[que te sigue
no fueras.
Barco que si te miro ir sobre el agua
algo adentro se me hunde
y hace frío.
Barco que te imagino desde lejos
desde muchísimos inviernos
y nunca llego a tocar tus ruidos
tus zozobras
tu miedo a que un día
ya no te sueñe más
o al fin
te alcance.
Raquel Martín Caraballo
(19 de septiembre de 1972, Santa Cruz de Tenerife)
Desde muy temprana edad se interesó por la creación literaria, publicando su primer relato con sólo 6 años. Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de La Laguna y posteriormente realizó el Máster de Periodismo del diario EL PAÍS y la Universidad Autónoma de Madrid (UAM).
Toda su actividad profesional ha estado ligada al mundo de la escritura: como redactora becaria en el periódico EL PAÍS (donde trabajó en las secciones de Cultura e Internacional); y como redactora cultural y editora del Suplemento de fin de semana MOSAICO, en el diario tinerfeño LA GACETA DE CANARIAS; más tarde, como creativa-copy en la Agencia de Comunicación ATLANTIS PUBLICIDAD y luego con su propio sello free-lance Boutique Creativa. Además, ha prestado servicios como lectora, correctora y coach literaria para distintas empresas editoriales.
Con 20 años ganó el Premio de Poesía Félix Francisco Casanova, con el poemario titulado Transfusión de voz. Ha publicado las novelas El Club de los Enred@dos (Ed. Afortunadas, 2002) y Antes del Último Sol (Ed. Afortunadas, 2005). También ha editado diversos materiales didácticos (como Canarias cumple 20 años de Autonomía: 2º y 3er Ciclo de Educación Primaria– Consejería de Educación, Cultura y Deportes del Gobierno de Canarias, 2003), colaboraciones literarias (volumen colectivo Pedro García Cabrera: aires de libertad (Ediciones Idea, 2006) y menciones por distintos relatos (La tortuga y Hemos vuelto al subsuelo, que fueron Premios literarios del Vicerrectorado de Extensión Universitaria de la Universidad de La Laguna, 1990 y 1992).
En 2010 recibió un accésit narrativo en el Certamen de micro-relatos “La Rioja y los 5 sentidos”, con el relato Herencia (Gobierno de La Rioja). Le siguió la mención por el relato Rescate, incluido en el libro colectivo Señales Mínimas. Microcuentos (Ediciones Idea, 2012), como parte del Certamen Literario de Ámbito Cultural de El Corte Inglés. En 2014 recibió el Premio de Poesía Pedro García Cabrera por su poemario Un árbol en Rodmell, promovido por la Fundación CajaCanarias, y fue también seleccionada para participar en la Antología de Poesía Española Contemporánea: del Uno al Otro Confín, editada por el sello Chiado Editorial. En la actualidad se dedica a la actividad literaria y prepara como docente unos Talleres de Escritura Creativa dirigidos a niños y jóvenes escritores.
La primera vez que hablé con mi psiquiatra
fue por e-mail.
Tengo que confesar que la temía.
Temo poderosamente a los psiquiatras
(recuerdo al inhóspito doctor Gordon
sacando a Esther Green
de su campana de cristal
y me estremezco con el desplome de la palanca
del electroshock).
Entonces elegí la e-vía para no verme demasiado obligada
a temerla tanto
(ya se sabe que a un click de distancia
las cosas se sienten distintas).
Esperé una respuesta fría y formal,
algo así como: “procederemos, pues, a nivel terapéutico”.
Pero entonces, como una ligera brisa desde el acantilado,
aterrizó en mi Bandeja de Entrada un mensaje un tanto diferente:
“claro que puedo ayudarla”.
La segunda vez que hablé con mi psiquiatra
fue cara a cara,
aunque aún sin mirarnos a los ojos.
Tengo que confesar que la temía,
si bien el pánico había quedado reducido a un residuo controlable.
La tercera vez que hablé con mi psiquiatra
ella no dudó en poner sobre la mesa su cajita de Kleenex.
Tengo que decir que, en aquel justo momento,
el miedo me abandonó.
(Del poemario No esperes nada)
Mi gato Onetti es largo
como el invierno.
Va de un muro a otro
y ya no sé cuántas sombras
le han sido atribuidas.
“Tiene usted un gato bipolar”,
me ha dicho el veterinario.
“Dele Prozac ½ y ½”.
Onetti es ingrávido y elástico como el agua.
Araña la noche allá donde más duele.
De pronto se estira como la luz
y salta de la alcantarilla a la esperanza
con una facilidad envidiable.
Onetti es relativo y se cuela en los sumideros.
De no creer en nada pasa a quererlo todo:
Vividor y putero. Navajero y poeta.
A veces es Borges. Otras, Homero.
Depende del ángulo de la luna que lo enfoque,
y de las hojas de marihuana que haya mascado.
Mi gato es un chicle viejo como el tiempo:
ciego e inmortal. Flaco como el desapego.
Ya no sé cuántas vidas le han sido señaladas.
A veces es blanco. Otras, negro.
(Del poemario Animal de luz)
Mandi Rivero (Armando Rivero)
(Tenerife, 1975)
Ha publicado una decena de libros, entre teatro, narrativa y poesía principalmente. Colaboraciones con revistas culturales, pintores, música.
Nota de la editorial Baile del Sol:
Siempre ha querido ser aprendiz de los misterios de la poesía. Ha publicado los poemarios El hombre que cosía camisas de fuerza (Tenerife, 1997) incluido dentro de ALTERNATIVA, LAS CELDAS DE MI CUERPO (Tenerife, 2001), LA IMPOSIBILIDAD DEL AGUA (Tenerife, 2003), la pieza de teatro CONVERSACIONES CON EL YO (Tenerife, 2000), un compendio de narrativa, poesía y teatro bajo el título EN LA JAULA DEL VINO (Tenerife, 2004), LOS BARCOS DE DAMIÁN (Tenerife, 2006) y LAS VIEJAS TRAICIONES (Tenerife, 2009), su última aventura literaria publicada.
Ogros con aliento mentolado, niñas trapecistas por el alambre invisible intentando llegar al otro lado de la ciudad para no repetir el destino de su madre, mientras Lumière… vendiéndole la luna al cine. Así que rompo el trato, mi diabética promesa. Nunca un verano llegó tan pronto, tan fuerte, ni hizo tanto daño. Así que prefiero quedarme por aquí, por los bares, expectante, a ver qué pasa, a ver qué ocurre… por mí puedes fotografiar todas las sábanas como si se tratase de un accidente… le dije.
A ver por dónde empiezo… por tu pelo y voy bajando, la risa me la saltaré…no pretendo imposibles, pero después llegan tus manos, muslos y trayectorias, mala idea. Entonces por dónde empiezo… por cambiar sábanas y fundas de almohada, imagina madrugar, y dar con tu cabello… devastador. Empezar por quitar días buenos y errores, gripes, y dibujos de la niña. Empezar desde atrás hasta el defecto… Empezar por cortarle el grifo a esta destilería diaria de hinchar los párpados, por las galletas adrede olvidadas en la ventanilla del coche, por la oferta y la demanda, por tu trabajo dibujando, por Billie Holiday, Sam Cooke, los astilleros, y el mar. A ver por dónde empiezo a olvidar. Olvidar no, que eso siempre deja un rastro… A ver por dónde empiezo a borrarte.
Javier Mérida Rodríguez,
(Nacido en S/C de Tenerife el 6 de enero de 1977)
Desde el año 1997 viene participando en proyectos literarios y artísticos de índole diversa: recitales de poesía, colaboración en revistas y suplementos literarios: (Revista Musicalia y Suplemento Literario de El Día “De las Artes y Nuevas Letras Canarias” al cuidado de Roberto García de Mesa).
Autor del prólogo de Presencia invisible de Denkô Mesa (Ediciones Idea, 2008) y del epílogo de Traduciendo a Mnemósine 1998-2002 de David Guijosa Aeberhard (Ediciones Idea, 2007).
Ha colaborado activamente en el Café Literario del Café Café (1998-2001).
Miembro del colectivo de artistas Potaje Producciones (desde 2004).
Colaboración en la organización de las Noches Literarias del Café Teatro Siete, La Laguna.
Invitado al Congreso de Jóvenes Escritores y Escritoras de Canarias a cargo de la fundación IDECO, año 2009.
Proyecto Vattenlinjen con la artista plástica Andi Domdom (Palma de Mallorca); con la obra conjunta sk (poemas y tintas).
Publicaciones:
Un mapa del mundo lo más pequeño posible (Ediciones Idea, 2007)
Vattenlinjen (Línea de agua) (Colección Léucade, 2012)
El otro lado de la lluvia (Ediciones IDEA, 2013)
“Cáucaso” en la antología El árbol talado que retoña (Homenaje a Marcos Ana) (Editorial El Páramo, 2009).
Desde el año 2007 coordina, junto al actor Alberto Díez los espacios «Miscelánea Literaria» y «Miscelánea Escénica» del Café 7 de La Laguna (Tenerife).
En enero de 2013 entra a formar parte de la Secretaría de la Sección de Literatura del Ateneo de La Laguna, presidida por Sergio Barreto.
el silencio también tiene sus bajos
octavas inferiores que se instalan en la mudez
arpegios reservados
cetáceos que perpetúan la salida de un cello
variaciones
fugas
acordes mayores de siluetas
en la mandíbula abierta de un piano
la caricia sobre el nácar
del nocturno con motto
el allegro con brío
el staccato salpicando articulaciones
compases del tres al cuarto
dominantes
modos dóricos en tus columnas de humo
tu viento metal
el silencio es una orquesta afinando
con mis venas en tus ojos
inclinándose ante el diapasón
un solo en do de pecho sostenido
el misterio resuelto
de la clave de sol
que abre cajas de ritmos en pandora
la vibrante membrana del timbal
lo bemol de tenerlos
semifusos
para tu jadeo en corcheas
el estudio minucioso de tus redondas
después vendrán las partituras
el papel pautado como ramas
donde se posarán trémolos
mis dedos buscando tus trastes
el arco de tus cejas
sobre la tripa de mi lento
la suite nupcial del cascanueces
los obscenos cuadros de nuestra exposición
mi pájaro de fuego
tu madame butterfly
mi novena de beethoven
tú alondra levantando el vuelo
el silencio también tiene sus codas
sus arabescos sus gimnopedias
sus apoyaturas y desencantos
bajo batutas que simulan la pasión
tiene armónicos
formas sonata
sinfonías que tocan a degüello
la estructura básica de tus latidos
y finales
apoteósicos
notas que se desangran
frenéticas sobre las olas
la pajarita esquiva del contralto
el ojo del huracán en el estuche del fagot
el triángulo de las bermudas
la soledad elefante de la tuba
el silencio es como esperar
a que la viola
se ponga sus vaqueros
y te tenga toda esa noche
para sí
y al día siguiente
volver
en fa
*
digamos que en silencio
no soy más que otro pez
vencido
de mis ojos pueden salir a menudo
truenos que son perlas
frente a los tuyos
de venado rupestre
prisa ninguna
si abres la ventana
para que salgan los pájaros
de mi cabeza
pausa toda la del mundo
para tocarte en la tecla
más buscada del piano
volador
digamos que en otra copa
nadaría como un jabalí
buscando tu guarida
dispararme
consiste sólo en el pequeño gesto
de tensarme en el arco
de tu espalda
salirme a tu paso
a mi propio encuentro
y hallarte en él
es todo lo que escondo
todo lo que exijo
para pronunciarte
digamos que la sombra
es verdad que la domino
frente al timbre de tu casa
yo no sé inclinarme demasiado
tampoco doblegarme a la esperanza
sólo miro por el rabillo del ojo
siempre por si acaso
agarra un cuaderno
y escribe el principio de un paréntesis
que yo me encargaré del otro
a su debido tiempo
sigamos al lado
como enormes piedras de un camino
vigilando la dirección errante
de las huellas
digamos que no falte
amanecernos un día sin saberlo
con restos de valquirias entre los labios
sabrás entonces que no soy tan pez
ni tan pájaro de fuego
ni tan pedro ni tan lobo
ni tan javier ni tan tus manos
sólo una flor extraña
que huele a desayuno
y a manta en el sofá
a musa dormida en el país de oz
si tú quieres yo me quedo
si tú quieres no me voy
pero si me quedo o me voy
será siempre porque puedo
digamos sólo lo que sirva
para no dejarnos mal entre la hierba
ya se encargará la lluvia
de borrarnos de la faz
de la tierra prometida
Iván Ruiz Expósito
(Tenerife, 1977)
Su pulsión poética se desata pronto. Estudiar Filología Hispánica no hace más que fomentarla. Vivir en Italia y Portugal la dispara exponencialmente. Como buen poeta, trabaja a modo de supervivencia en labores dispares. En 2007, publica en Ediciones Escalera su Diccioemario, un diccionario de definiciones de sola validez poética o una suerte de libro de arena lúdico, fruto de muchos años de trabajo de recopilación de mecanos redefinitorios, que aluden unos a otros y a elementos ausentes. En 2008, publica con Ediciones Idea su segunda obra: La casa anda contigo. Ha impartido un curso de Pensamiento Poético en la Escuela Canaria de Creación Literaria (2011) y dos talleres de Poesía y Cine en la Universidad de La Laguna (2012 y 2013). Actualmente está inmerso en el proyecto más importante de su vida: ha sido padre.
“NO LE PREGUNTES a la cerilla
Por ayer camino del invierno
Dile hoy Eres ahora
El éxtasis, la luz
[que se va…
El café oscuro
Que[1] mañana
Te mantendrá en pie”
5/1/13
De rouille et d’os
“EL TIGRE ESPERA a la ballena
Volar ver por un cielo sin mar
–Estrellas de adobe y de corazón hogar–
Hasta que el día descubra la luz
Más allá de su rabo oscuridad
Tuvo que secar el pozo para
Llenarse de dios para
Parar de herirse con un frío
Más temible que la propia muerte.
Antes que el óxido de los huesos
Reclamara la parte de verdad
Que callan los perros cuando ladran
Se resiste dice –y suma garras–
A lo que no tiene sentido. A que
Sea sólo una farsa más. Escaparate.
Escapa a través de los muros invisibles
Los miedos más atroces cuanto más
Abstractos. Escapa o no.
Estállate.
Contra el cristal. Llora
papel. Huye con valentía
Contra tu reuma sedentario. Tu
Comodidad homicida.
Que tenemos que decirnos
Algunas cosas y @cres
Ansias se vuelven las más edulcoradas.
Ganas de no saber qué hacer.
Ni decir. Ni a dónde
Lleva la próxima palabra.
Bocado. Socavón. Nada.
Te aplasta la ballena: desgaRRa
Los tuétanos del alma: tu más
Puro instinto de tigre…
Vamos ahora a disfrutar
–Contra todo pronóstico o estadística–
De todo lo que no tiene infancia .
Archipiélago de ruido y alquitrán
De algas. Suburbios y paro
ítaco. Sirenas. Cláxones.
Termómetros. Sordera ocular. Galimatías.
Respirar a veces duele.
Pero en estos callejones algo de luz
También se encuentra
Cuanto más escasa, más preciada;
Pepitas de oro en el río turbio
Que tú fuera de este estado
Raramente entenderías…
Mística extraña de vertedero,
Los trastos también tienen aura.
Y los enteros tenemos otros muñones
Que se gangrenan si se entierran.
He visto sangrar la cruz de la deriva
Tardíos y a contrarrevés
Amar a mansalva
[los ahorcados
Locos de solilegio saltar los treces
Sobre hipocampos inmundos en las cunetas.
Seríamos más felices partiéndonos la almendra
Sacando del trastero nuestros monstruos.
Compartiendo con nuestros semejantes
Que hay días que se nos ancla la sombra.
Y reírnos a cuchillas
Al lamer la sal
Que las heridas dejan
Al mezclarse con la tierra.
Sólo los muertos parecen envidiar
El olor a pan recién hecho
Que tienen las migrañas…
Las lumbalgias… los esguinces…
Camina unos pasos de rodillas
Porque sí – bendice un instante
Lo maldito – escupe
Las plumas – goza la belleza
Que no es obvia. Como
Sufrir un pequeño apocalipsis cotidiano
Estar todo un día en coma
Quebrarte los pies / Romperte las manos
Saborear el dolor porque estás vivo”
18 del 12 del 12
Octavio Pineda
(Las Palmas de Gran Canaria, 1979)
Es filólogo hispánico y ha trabajado como lector de español, así como profesor de lengua y literatura española e hispanoamericana, en universidades y liceos de Francia y Rumanía, donde vivió durante ocho años. Actualmente prepara su tesis doctoral y reside nuevamente en Canarias.
Empezó a escribir poemas a los quince años y ganó algunos certámenes juveniles, como el de poesía joven “Ciudad de Telde” de 1998. En su etapa universitaria fue miembro fundador, y colaborador frecuente, de la revista Calibán, de la ULPGC, entre 1999-2002. En 2008 publica su primer libro, bersos, galardonado con el VII Premio de Poesía Domingo Velázquez de Fuerteventura. Luego, en 2009, gana el accésit del premio de poesía INJUVE, a nivel nacional, con el libro amasijos conversaciones y otras ciudades, que será publicado nuevamente en 2011 en una edición ampliada por La Página Joven. En 2013 reside en Barcelona y es galardonado con el premio municipal Francesc Candel de poesía de Barcelona por su poema Enjambre. El mismo año, queda accésit del I premio de poesía Cesarina Bento del ayuntamiento de Agulo, en la Gomera.
Hasta la fecha ha sido incluido en la colección Ágape, dentro de la antología Y como eramos pocos, sobre nueva poesía canaria, publicada en 2001, y ha participado en algunas revistas, en la publicación de poemas o de artículos sobre literatura, como Nu2 de Lanzarote, la revista Nómada, de Argentina, la revista online La Otra de México, así como las revistas web Papirucucus y La Estafeta del viento.
De bersos:
direcciones
hay varias razones
para dejar
que una mujer se desnude sola
que su cuerpo haya podado la habitación
que ruja como un tigre
cuando la encuentre el acomodador
no llore
o que llore desconsoladamente
que haga espejos en su pecho
que su piel sea de pétalos
que las ciudades la caminen
les amants
a René Magritte
es su resumen
y su parche
las bocas no le dicen nada
y a cuentagotas un beso es algo más parecido
a
una inyección
que a una locomotora
o porque
tan solo sus ojos ya no esperan
y hace una mueca
tan sola
por si acaso le queda mundo
los dos agarran el aire y dibujan algo
habla de sus horas de jinete
de su luz
querría besarla y aparecer
pero ella
no es ella todavía
no es ella tampoco
el bosque la retiene
y le pinta otros músculos
¡tan solos!
una línea rota
que agarra el abrazo hasta dibujarlos
y
un silencio imperceptible
el amor no cabe en este lienzo
Nira Llarena
(Las Palmas de Gran Canaria, 1981)
Licenciada en Publicidad y RR. PP. por la Universidad Pontificia de Salamanca (UPSA) y en Periodismo, por la Universidad de Laguna (ULL), es autora de dos poemarios y su trabajo en el mundo de la escritura la ha llevado a participar en varias publicaciones regulares (como el fanzine “Arroz negre” o la revista literaria “Cuadernos del Ateneo”). Su obra literaria ha sido reconocida en diversos certámenes, siendo ganadora del primer premio de Poesía Joven Emilio Alfaro Hardisson para autores noveles, del primer premio Maxoarte en 1996 y recibiendo una Mención especial en el II Certamen de Poesía de la Villa de Ingenio y en el certamen de premios de Juventud y Cultura del Gobierno de Canarias en 2006. En 2014 publicó su primer cuento infantil, “El día que se apagó la pantalla”, en colaboración con un proyecto del Cabildo Insular de Tenerife para la sensibilización sobre el uso de pantallas e Internet.
Actualmente se interesa especialmente por llevar la creación literaria al terreno escénico, teniendo su primera experiencia en el Ateneo de La Laguna. A esta combinación la ha llamado “Alboroto Poético” y espera volver a desarrollarla en los próximos meses. En relación a esto afirma: “la poesía tiene que llegar a los corazones de las personas como antítesis al vacío emocional de la cultura de masas”. Para ello “hay que sacarla a la calle, a la vida real de la gente, a los mercados, a las plazas, a los bares…La poesía son las palabras, las palabras son para nosotras como la harina es al pan, nos hacen, nos distinguen, nos transforman. Esa idea de que la poesía es una manifestación culta y alejada del sentir de la gente es falsa, la poesía es de las personas y tiene la responsabilidad de estar en la calle, codo con codo. Lo vemos en el hip hop, en la creatividad de los carteles, en los mensajes de texto de los móviles…. Con ‘Alboroto Poético’ queremos disfrutar y hacer disfrutar de las palabras y su plasticidad, crear un espacio-tiempo envolvente que nos separe de la urgencia diaria y nos lleve a un mundo posible en el que todos y todas somos creadoras de belleza”.
Hoy por hoy publica con asiduidad en su blog, www.alborotopoetico.com, y trabaja en un poemario.
Bucle intelectual
Califican
ponen titulares
clavan cruces
altares
y tumbas
alambradas de epítetos
que cortan
el aire y el humor.
Me señalan
te señalan
giran sobre sí mismos
y cierran las entradas
/pillan los dedos al silencio/
a su paso.
Te invitan a quedar en
un pasillo estrecho
repleto de puertas
con placas doradas
que dicen
“Club privado. Prohibido tú”
Espiando
vi cómo se fecundan
con la ropa puesta
usando siempre
las mismas metáforas
aliteraciones y
oxímoros.
Sublime endogamia.
–
Últimamente me pregunto
si la palabra “vanguardia”
no significará
“Van de guardias”.
Pus
Sácalo para afuera
ese bicho, ese buche, esa pus que te infecta
sácala para afuera
con el inmenso poder de tus entrañas
sácalo
y deja que se pudra al aire,
que se lo coman las moscas verdes
y vuelve a ser materia microscópica e inocente.
Humus, mantillo fresco
del que nacerá verde lo que plantes.
Sácalo
y renace con el sereno de la noche
que al fresco de la mañana
toda este mal olor será sólo un mal sueño.
Maria Helena Del Pino
(Nace en 1994 en Santa Cruz de Tenerife)
Se traslada a Madrid a los 18 años para cursar estudios universitarios y se encuentra de lleno con las letras. Ha publicado Poemario Mínimo, su primer libro de poemas autoeditado y es la coordinadora de las jam sessions de poesía en el bar Diablos Azules.
(sin título)
No quiero mirarte
tras los barrotes
de nuestras celdas.
La pasarela de fuego
cada vez que voy a buscarte,
ser la héroe del poema
y quedarme sola en el poema.
Mi camino no va hacia ti,
eres tú el camino,
y al decirte
sigo
tú me digas:
no encontrarás flores de alfeizar en mis veredas,
pero toma este saco de semillas
Todo lo que sería si siguiera siendo yo (5)
El mundo es un sitio peligroso
al que no le tengo miedo.
Los domingos son los días tristes porque llevan
el nombre de mi padre escrito.
Las personas saben matar
mejor que las armas
y cada día hay un ejército
y en mi pecho un campo
y mi hermano soldado.
La guerra siempre contra mí.
No me asusta el muro
porque aprendí a volar,
pero y qué.
No siempre te quiero
pero a mí sí,
porque si no quién.
Las niñas repetían una y otra vez
que no merecía trenzas
tampoco las quería,
me contaban secretos
y no los quería.
Me decían que niño.
Los niños me decían
que para mí el boliche rosa
la pelota rosa, el coche rosa
y yo siempre respondía que los libros.
Sé que yo estoy a salvo.
Pero no quiero hijos
si nacen aquí.
Claudia Rubio Herrera
(1996)
Poeta y fotógrafa. Mi obra, tanto en prosa como en verso, está basada en experiencias personales y su temática es mayoritariamente amorosa. En mis poemas destacan el intimismo y la sutileza con la que trato los temas, reflejo en versos problemas cotidianos con los que verse identificado.
Tan sólo he realizado una publicación a nivel insular, se trata de una antología de poemas titulada “Y quédate para siempre” coincidiendo este con uno de mis poemas más populares. Por lo otro lado, en lo referente a publicaciones cuento con una página de blog en la que se pueden leer fácilmente todos y cada uno de mis poemas: http://historiadeunazapatilla.blogspot.com.es
He participado en varias presentaciones de libros recitando poemas, así como también en los Micros Abiertos, una iniciativa de la cual soy organizadora junto con un grupo de poetas del sur de Tenerife.
Además, usualmente añado instantáneas a mis poemas, fotografías también tomadas por mí, que se pueden encontrar en mi página de Flickr (www.flickr.com/claw996).
Estas fotografías reflejan momentos específicos del día, miradas que hablan por sí solas, recuerdos que durarán para siempre; y que para mí también son poesía.
Es otra palabra
Entre canción
y canción,
el sonido de los besos.
Qué hermosos versos,
qué poema
nuestros cuerpos.
Si no es amor,
es otra palabra,
pero nunca unos besos
hicieron temblar mis piernas,
y también mi alma.
Lo que a mi vida le hace falta, eso eres
Eres el volcán
eres la llave
el clavo ardiendo
al que agarrarse.
Eres perfume,
y la miel
del asno.
Eres la trinchera
eres la bala,
eres el fuego,
el color y la línea.
Santiago Karim Jatib
(18 de enero de 1996)
Nací en Argentina, desplazándome a la isla de Tenerife en el año 2002, tras la crisis del “Corralito” argentino. Comienzo a leer desde muy pequeño, así como a escribir. En el año 2011 consigo el 1º premio en el I Certamen de Microrrelato Contra La Violencia de Género organizado por el Ayto. de Adeje, así como el 1º premio del concurso literario del IES Adeje II. En 2013, abro el blog “El Eterno Asombrado”, y publico a finales de año el poemario autoeditado Poemas de madrugada y otras formas de escapar del tiempo.
15:44
Iban muerte y miedo de la mano
en dirección al primer parque
que les llamara,
habré de confesar
que me encantó ser voyeur.
Ni la muerte es sabia
ni el miedo más listo que la naturaleza.
Y yo lo supe incluso antes
de que empezaran a hacerse el odio
y a temblar de rabia
y de placer.
Pasaron de ser prudentes
por esto de que sólo los vivos
se esconden de la mala suerte
y de que sólo los muertos,
y los que temen
usan métodos anticomprensivos.
Y tú,
naciste de toda esa arrogancia inhumana.
Y yo llegué al mundo
con el pan de debajo del brazo ya roído.
Lo que no supieron los dioses
fue que el dolor sólo aceleraría nuestro encuentro.
Y yo,
no pude saber
que amar sería tan dolido.
15:59
Parece que las aceras
son sólo otra barrera,
construida para que no podamos ir
de la mano por la calle.
Hechas por saludos,
que de espontáneos no tienen nada
“¡Qué alto estás, mi niño!”
Si supiera que, de crecer tan rápido,
siento vértigo a contestarle…
Hechas,
para poder parar cada cinco minutos
y apoyarse en el primer muro
en el que más nos distancie
Hechas para ignorar todo
menos las vallas publicitarias,
donde algún pelagatos
con una preciosa sonrisa
me dará las instrucciones para salvarme
“Paso 1: Enciende la tele
Paso 2: ¿En qué podemos ayudarte?”
Perdona,
Felicidad
Lo he vuelto a hacer mal
La aguja envenenada
que pusiste en mi reloj,
se ha vuelto a romper.
Y esta vez,
no lo intenté evitar.
Perdona,
Finitud
La eternidad se nos va.
Pero yo,
las sonrisas de anuncio
nunca las supe imitar.
[1] Admite tilde.
