APARIENCIAS
A veces es preciso sonreír
con la flecha clavada en el miocardio
bajo un lindo vestido
y decir buenos días en íntimas penumbras
y arreglarme el cabello que se encrespa
con la humedad del miedo
Es preciso cantar
con una voz que vibra
como un cordón tensado
a punto de romperse
SCROLL
Me descubro pensando
como si hubiera tiempo
Planeo
navego
pero no haré esas trasatlánticas expediciones
si apenas me desplazo en la pantalla
y mi más grande hazaña se reduce
a una combinación fortuita en el teclado
En infinito scroll me contradigo
infinito imposible
infinito morir de las criaturas
CUESTIÓN DE ESTILO
El estilo es la ropa que dicen que nos gusta
pero que no escogimos
es lisa y llanamente mostrarnos sin dobleces
y sin contradicciones
controlar bien que el pulso no dé saltos
y el recuerdo no sea tartamudo
Yo no soy un estilo
soy voluble a mi modo
DEUDA
Se nos ha dado todo
un ser perpetuamente insatisfecho
un deseo que acusa
la culpa que confiesa en modo ficto
y un cúmulo de días
con que pagar el precio de lo humano
Y yo que vez tras vez reincido en ansias
me llevaré la deuda
me quedaré empeñada y sin recobro
La muerte es el desgarre de la vida
el manto del pordiosero
PARAÍSO
Si existe un paraíso
el fruto es lo innombrado
plenitud de la ausencia
prelingüística dicha
que los infantes gozan
Hablar es sólo errar
hablar es tropezar de redundante modo
con los propios andrajos
ESQUINA
A veces me doy pena
finjo no conocerme
paso de largo y dejo atrás la esquina
donde suplico amor
Pero la condolencia
me hace dar marcha atrás
y cubrir lo ominoso
de una mujer sin cuerpo
SED
Bebe
yo soy el vaso
que tiene sed de tus labios
MIS POCAS LETRAS
Un día mis escritos
mis pocas páginas
serán sólo un legajo
en las manos de alguien
que acaso dudará si dejarlos ahí
en el montón de cosas
pendientes de leer
o arrojarlos al cubo de basura
SIN NOMBRE
Soy esa aparición de la que todos hablan
y nadie quiere ver,
a la que ni la noche
ni una sábana blanca
pueden disimularle lo ominoso,
la cinta carmesí alrededor del cuello,
los jirones de carne,
la amalgama de cuerpos mutilados
y los ojos que miran, aunque quietos,
entre el olor a sangre.
Yo soy el monstruo que te quita el sueño
al que con arma blanca tú mataste.
NIÑA EGOÍSTA
Sigo siendo infantil
aun me aferro al objeto que conserva
el olor de mi madre
y rayo las paredes de la casa
con el rojo indeleble de un crayón
para decir aquello que no puedo
Sigo siendo infantil
me gustan las muñecas
pues no demandan más
que un gélido cuidado
para verse impecables
y no vienen a mí
con sus manitas sucias
queriéndome comer
Sigo siendo infantil
de movimientos torpes e insensatos
que derraman el vaso del amor
y quiebran familiares porcelanas
Sigo siendo y seré
esta niña egoísta
Beatriz Sandoval (Ciudad de México, 1974). Ha publicado poesía, minicuento y ensayo en Periódico Poético, Página Salmón, El Creacionista, Por Escrito y Letralia. Fue incluida en la antología Raíces a una Voz, 2024. Formó parte de la primera generación del Diplomado Rutas de la Literatura Mexicana Contemporánea en el Centro de Enseñanza para Extranjeros (CEPE, UNAM) y actualmente cursa el Diplomado en Escritura en la misma institución. Realiza arte objeto y tiene expuesta una pieza en la exposición virtual Vanguardias, MUCAP, Museo Arte Presente.
