Eliana Tomassini (Punta Alta en 1988). Escribe poesía y ensayo, y su práctica se extiende a otros lenguajes artísticos. Publicó el poemario Algún recuerdo de intimidad (Alción Editora, 2019) y Primera distancia (enero editorial, 2025). Su obra circula en antologías y revistas de Argentina, Latinoamérica y Europa. En 2023, fue seleccionada para realizar la residencia internacional de escritura en Can Serrat (España) y resultó finalista del III Premio Internacional de Poesía de Fuente Vaqueros (España), organizado por Valparaíso Ediciones, con el poemario que entonces llevaba por título No es la oscuridad, es el frío y que hoy se edita como Primera distancia. En 2024, fue convocada como jurado de dicha residencia para la selección de nuevos proyectos. Trabaja con el lenguaje como un campo en expansión e incluye el canto, la radio, la performance, y la coordinación de ciclos de poesía y música. Es egresada en Economía por la Universidad Nacional de Mar del Plata (UNMdP) y Magíster en Escritura Creativa por la Universidad Nacional de Tres de Febrero (UNTREF).
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En una época en la que tantas veces se confunde intensidad con estridencia, estos poemas conocen el valor de bajar la voz. Las palabras aparecen medidas. El verso se interrumpe. El blanco de la página deja entrar aire. A veces la frase se expande; otras, unas pocas palabras alcanzan.
Este libro se escucha en el cuerpo: en la garganta, en el aire que separa las palabras, en el silencio y en aquello que las manos todavía recuerdan. Unas manos sostienen, otras cocinan, algunas arrojan agua sobre un cuerpo. Las manos de una niña guardan una piedra como si supieran algo que ella todavía ignora. Y, muchos años después, unas manos escriben sobre una hoja. Entre aquellas manos pequeñas y estas que escriben ha transcurrido una vida.
(...)
La singularidad de la voz de Eliana Tomassini reside en su intensidad contenida: una emoción que no recurre al desborde ni a la complacencia, sino que encuentra su fuerza en una crudeza delicada, raramente dulce, casi musical. Sus poemas avanzan con una precisión honda, como si tocaran una zona arcaica de la experiencia: allí la lengua todavía busca forma y escribir es también palpar una herida, un linaje, una revelación.
Corina Materazzi
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Gota a gota despedir lo conocido. Nacer con el
aire desparramado del mundo. Las manos
eufóricas y torpes intentan abrazar. Primer
llanto: la violencia de la luz, la distancia que
crece.
Desde alguna extremidad
un escalofrío
el viento se deja ver
en las sombras movedizas
de la pared
no me asusta
su piel oculta
es el rugido incesante
cuando se precipita
y avanza
me asusta
la voz
La nena que fui
ve la piedra
azul opaca
en sus manos
sospecha
quiere hacerla parte
de su altar secreto
años después
sabrá
como ella
la piedra
fue engendrada
en unión
y destierro.
Las yemas bailan una música insistente.
Quiero descifrarla, crearla con las propias
manos. Que esa melodía traiga la oscuridad
dócil de las palabras. Que la hoja ya no sea tan
blanca.
Cada palabra es pista de una pregunta.
La pista sabe: el rompecabezas es imposible.
Son las piezas que iluminan y oscurecen,
encajan y no encajan. Así el latido.
¿Es esto
el miedo?
¿la garganta
pegada?
¿el eco
de un aliento
ausente?
¿la inminencia
de la memoria
desatada?
Escucho la fe tenaz que mi sombra esconde.
Los sonidos perdidos. Forma primigenia del
contacto.
Con el tiempo
el dolor
alumbra otro cuerpo
la piedra azul
opaca
gajos de hortensias
en agua
la foto
bajo el sol
mis manitos
en tus piernas
tu mirada negra
mis manos
en esta hoja
escribiéndose
este
secreto
altar
***
El cielo amaneció
con nubes sin contorno
el sol
hecho niebla
desde el auto
una foto vieja
amarilla mate
mis labios
hacen la mímica
de una canción
de la radio
sale humo
de mi boca
puedo besar
la silueta
frente a mi nariz
el paisaje entero.
No es la oscuridad
es el frío
en los dedos
todas las edades
son las capas
multiplicadas
pliegue
de pliegues
rincones
tiemblo
el silencio nunca
es el mismo
no es la oscuridad
es el frío
en los dedos
quizás nunca
nada
solo el deseo
estoy viva
y vivo
basta un filamento
de agua
hago un trazo
el movimiento de mis yemas
se vuelve caricia
con mis manos
creo.
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