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CÍRCULO DE POESÍA

 

Patente de corso: Mark Strand

02 Oct 2012

Presentamos, gracias a la generosidad del poeta y traductor colombiano Juan Carlos Galeano (1958), una extraordinaria selección de la poesía de Mark Strand (1934), uno de los poetas canónicos y fundamentales de la tradición norteamericana. Después de haber recibido premios literarios como Edgar Allan Poe y las becas Guggenheim and MacArthur, el Congreso Norteamericano lo consagró Poeta Laureado de los Estados Unidos en 1990.

 

 

 

                   Durmiendo con un ojo abierto 

                                                                                          (Traducción de Juan Carlos Galeano)

 

 

 

 

Keeping Things Whole

 

In a field

I am the absence

of field.

This is

always the case.

Wherever I am

I am what is missing.

 

When I walk

I part the air

and always

the air moves in

to fill the spaces

where my body’s been .

 

We all have reasons

for moving.

I move

to keep things whole.

 

 

 


 

 

 

Las cosas completas

 

En el campo

soy la  ausencia

del campo.

Siempre

es así.

En donde esté

soy lo que falta.

 

Cuando camino

parto el aire

y siempre

el aire viene

a llenar los espacios

en donde estuve.

 

Todos tenemos razones

para movernos.

Yo me muevo

para mantener las cosas completas.

 


 

 

 

Eating  Poetry

 

Ink runs from the corners of my mouth.

There is no happiness like mine.

I have been eating poetry.

 

The librarian doesn’t believe what she sees.

Her eyes are sad

and she walks with her hands in her dress.

 

The poems are gone.

The light is dim.

The dogs are on the basement stairs and coming up.

 

Their eyeballs roll,

their blond legs burn like brush.

The poor librarian begins to stamp her feet and weep.

 

She does not understand.

When I get on my knees and lick her hand,

she screams.

 

I am a new man.

I snarl at her and bark.

I romp with joy in the bookish dark.

 

 

 

 

Comiendo poesía

 

Tinta por las comisuras de mis labios.

No hay felicidad como la mía.

He estado comiendo poesía.

 

La bibliotecaria no lo puede creer.

Sus ojos están tristes

y camina con las manos pegadas a su vestido.

 

Los poemas se fueron.

La luz es débil.

Los perros subiendo por las escaleras del sótano.

 

Sus ojos dan vueltas,

sus patas rubias arden como rastrojos.

La pobre bibliotecaria comienza a patear y solloza.

 

No entiende.

Cuando me arrodillo y lamo su mano,

grita.

 

Soy un hombre nuevo.

Le gruño y le ladro.

Retozo con alegría en la oscuridad libresca.

 

 

 

 

 

Sleeping with one Eye Open

 

Unmoved by what the wind does,

The windows

Are not rattled, nor do the various

Areas

Of the house make their usual racket-

Creak at

The joints, trusses and studs.

Instead,

They are still. And the maples,

Able

At times to raise havoc,

Evoke

Not a sound  from their branches

Clutches.

It’s is my night to be rattled,

Saddled

With spooks. Even the half moon

(Half man,

Half dark), on the horizon,

Lies on

Its side casting a fishy light

Which alights

On my floor, lavishly lording

Its morbid

Look over me. Oh, I feel dead,

Folded

Away in my blankets for good, and

Forgotten.

My room is clammy and cold,

Moonhandled

And weird. The shivers

Wash over

Me, shaking my bones, my loose ends

Loosen,

And I lie sleeping with one eye open,

Hoping

That nothing, nothing will happen.

 

 

 

 


 

 

Durmiendo con un ojo abierto

 

Inmutables frente al viento,

Las ventanas no tiemblan, tampoco

Los otros lugares

De la casa hacen su barullo usual–

Chirridos

De empalmes, amarres y clavos.

Al contrario,

Se quedan quietos.  Y los arces,

Que a veces

Hacen escándalo,

No evocan

Ni un sonido agarrado

A sus ramas.

Es mi noche para ser sacudido

Abrumado

Por fantasmas. Incluso la media luna,

(Mitad gente,

Mitad oscura), en el horizonte

Echada de lado

Proyecta una luz sospechosa

Que se posa

En mi piso, amenazante con

Su mirada

Mórbida sobre mí. Oh, me siento muerto,

Envuelto

En mis cobijas para siempre, y

Olvidado.

Húmedo y frío,

Dominado por la luna

Muy extraño mi cuarto. Los escalofríos

Me inundan

Extremeciendo mis huesos, los cabos

se sueltan,

Acostado durmiendo con un ojo abierto,

Esperando

Que nada, nada ocurra.

 

 

 

 

 

The Marriage

 

The wind comes from opposite poles,

traveling slowly.

 

She turns in the deep air.

He walks in the clouds.

 

She readies herself,

shakes out her hair,

 

makes up her eyes,

smiles.

 

The sun warms her teeth,

the tip of her tongue moistens them.

 

He brushes the dust from his suit

and straightens his tie.

 

He smokes.

Soon they will meet.

 

The wind carries them closer.

They wave.

 

Closer, closer.

They embrace.

 

She is making a bed.

He is pulling off his pants.

 

They marry

and have a child.

 

The wind carries them off

in different directions.

 

The wind is strong, he thinks

as he straightens his tie.

 

 

 

I like this wind, she says

as she puts on her dress.

 

The wind unfolds.

The wind is everything to them.

 

 

 

 

 

El matrimonio 

 

El viento viene de polos opuestos,

viajando lentamente.

 

Ella gira en el aire profundo.

Él anda en las nubes.

 

Ella se alista,

sacude los cabellos,

 

se pinta los ojos,

sonríe.

 

El sol calienta sus dientes,

la punta de la lengua se los humedece.

 

Él saca el polvo de su traje

y se arregla la corbata.

 

Fuma.

Pronto se van a encontrar.

 

El viento los junta.

Se hacen señas.

 

Cerca, más cerca.

Se abrazan.

 

Ella arregla una cama.

Él se quita los pantalones.

 

Se casan

y tienen un hijo.

 

El viento se los lleva

en diferentes direcciones.

 

El viento es fuerte, piensa

mientras se arregla la corbata.

 

Me gusta este viento, dice ella

Vistiéndose.

 

El viento abre sus alas.

Para ellos, el viento lo es todo.

 

 

 

 

The Ghost Ship 

 

Through the crowded street

It floats,

 

Its vague

Tonnage like wind.

 

It glides

Through the sadness

 

Of slums

To the outlying fields.

 

Slowly,

Now by an ox,

 

Now by a windmill,

It moves.

 

Passing

At night like a dream

 

Of death,

It cannot be heard;

 

Under the stars

It steals.

 

Its crew

And passengers stare;

 

Whiter than bone,

Their eyes

 

Do not

Turn or close.

 

 

 

 

El barco fantasma

 

A través de calles atestadas

Flota

 

Su vago

Tonelaje de viento.

 

Se desliza

Por la tristeza

 

De las barriadas

A los campos alejados.

 

Lentamente,

Ahora por un buey,

 

Ahora por un molino de viento

Moviéndose.

 

Pasando

De noche como un sueño

 

De muerte,

No se puede escuchar;

 

Bajo las estrellas

A escondidas.

 

Su tripulación

Y pasajeros miran absortos; 

 

Más blancos que huesos,

Sus ojos

 

No se mueven

Ni se cierran.

 

 

 

 

 

The New Poetry Handbook

                                For Greg Orr and Greg Simon

 

 

1   If a man understands a poem,

            he shall have troubles.

 

 

2   If a man lives with a poem,

            he shall die lonely.

 

 

3  If a man lives with two poems,

            he shall be unfaithful to one.

 

 

4  If a man concives a poem,

            he shall have one less child.

 

 

5 If a man concives of two poems,

            he shall have two children less.

 

 

6  If a man wears a crown on his head as he writes,

            he shall be found out.

 

 

7 If a man wears no crown on his head as he writes,

            he shall deceive no one but himself.

 

 

8 If a man gets angry at a poem,

            he shall be scorned by men.

 

 

9  If a man continues to be angry at a poem,

            he shall be scorned by women.

 

 

10 If a man publicaly denounces poetry,

            his shoes will fill with urine.

 

 

11 If a man gives up poetry for power,

            he shall have lots of power.

 

 

12   If a man brags about his poems,

            he shall be loved by fools.

 

 

13 If a man brags about his poems and loves fools,

            he shall write no more.

 

 

14  If a man craves attention because of his poems,

            he shall be like a jackass in moonlight.

 

 

15 If a man writes a poem and praises the poem of a

            fellow,

                        he should have a beautiful mistress.

 

 

16 If a man writes a poem and praises the poem of a

            fellow overly,

                        he shall drive his mistress away.

 

 

17 If a man claims  the poem of another,

            his heart shall double in size.

 

 

18 If a man lets his poems go naked,

            he shall fear death.

 

 

19 If a man fears death,

            he shall be saved by his poems.

 

 

20 If a man does not fear death,

            he may or may not be saved by his poems.

 

 

21 If a man finishes a poem,

            he shall bathe in the blank wake of his passion

            and be kissed by paper.

 

 

 

 

 

Nuevo Manual de Poesía

                                  

                        Para Greg Orr y Greg Simon

 

 

1. Si un hombre entiende un poema,

            tendrá problemas.

 

 

2. Si un hombre vive con un poema,

            morirá solitario.

 

 

3. Si un hombre vive con dos poemas,

            le será infiel a uno. 

 

 

4. Si un hombre concibe un poema,

            tendrá un hijo menos.

 

 

5. Si un hombre concibe dos poemas

           tendrá dos hijos menos.

 

 

6. Si un hombre lleva una corona mientras escribe,

            lo van a descubrir.

 

 

7. Si un hombre no lleva corona mientras escribe,

            sólo se engañará a sí mismo.

 

 

8. Si un hombre se enfada con un poema,

             será despreciado por otros hombres.

 

 

9 Si un hombre continúa enfadado con un poema,

            será despreciado por las mujeres.

 

 

10 Si un hombre denuncia públicamente a la poesía,

            sus zapatos se llenarán de orines.

 

 

11 Si un hombre deja la poesía por el poder,

             tendrá muchísimo poder.

 

 

12  Si un hombre alardea de su poesía,

            será amado por los tontos.

 

 

13. Si un hombre alardea de su poesía y ama a los tontos,

            no escribirá más.

 

 

14. Si un hombre reclama atención por sus poemas,

            será como un burro en un claro de luna

 

 

15. Si un hombre escribe un poema y elogia el poema,

            de un amigo

                        tendrá una amante hermosa. 

 

 

16. Si un hombre escribe un poema y elogia demasiado el poema de

            un amigo,

                        va a espantar a su amante. 

 

 

17. Si un hombre reclama el poema de otro, 

            su corazón será dos veces más grande.

 

18. Si un hombre deja que sus poemas vayan desnudos,

            le tendrá miedo a la muerte.

 

 

19  Si un hombre le teme a la muerte,

            será salvado por sus poemas.

 

 

20  Si un hombre no le teme a la muerte,

            puede que lo salven o no sus poemas.

 

 

21. Si un hombre termina un poema,

            se bañará en la estela hueca de su pasión

            y será besado por el papel blanco.

 

 

 

 

 

 

The Remains

  for Bill and Sandy Bailey

 

I empty myself of the names of others. I empty my pockets.

I empty my shoes and leave them beside the road.

At night I turn back the clocks;

I open the family album and look at myself as a boy.

 

What good does it do? The hours have done their job.

I say my own name. I say goodbye.

The words follow each other downwind.

I love my wife but send her away.

 

My parents rise out of their thrones

into the milky rooms of clouds. How can I sing?

Time tells me what I am. I change and I am the same.

I empty myself of my life and my life remains.

 

 

 

 

 

Los restos

 

Para Bill y Sandy Bailey

 

Me vacío de los nombres de otros.  Vacío mis bolsillos.

Vacío mis zapatos y los dejo al lado del camino.

Por la noche atraso los relojes;

Abro el álbum de familia y me veo de niño.

 

¿Para qué todo esto?  Las horas hicieron lo suyo.

Digo mi propio nombre. Digo adiós.

Las palabras una tras otra se van en el viento.

Quiero a mi esposa pero le digo que se vaya.

 

Mis padres se levantan de sus tronos

en lechosos cuartos de nubes. ¿Cómo poder cantar?

El tiempo dice lo que soy.  Cambio y sigo lo mismo.

Me vacío de mi vida y mi vida se queda.

 

 

 

 

 

 

The Guardian

 

The sun setting. The lawns on fire.

The lost day, the lost light.

Why do I  love what fades?

 

You who left, who were leaving,

what dark rooms do you inhabit?

Guardian of my death,

 

preserve my absence. I am alive.

 

 

 

 

El guardián

 

La puesta del sol; el césped ardiendo.

El día perdido, la luz perdida.

¿Por qué amo lo que se va?

 

Tú que te fuiste, que te ibas,

¿qué cuartos oscuros habitas?

Guardián de mi muerte,

 

guarda mi ausencia.  Estoy vivo.

 

 

 

 

 

Seven Poems

 

 

1         At the edge

of the body‘s night

ten moons are rising.

 

 

2         A scar remembers the wound.

The wound remembers the pain.

Once more you are crying.

 

 

3         When we walk in the sun

our shadows are like barges of silence.

 

 

4         My body lies down

and I hear my own

voice lying next to me.

 

 

5          The rock is pleasure

and it opens

and we enter it

as we enter ourselves

each night.

 

 

6          When I talk to the window

I say everything

is everything.

 

 

7          I have a key

so I open the door and walk in.

It is dark and I walk in.

It is darker and I walk in.

 

 

 

 

 

Siete poemas

 

1          A la orilla

De la noche del cuerpo

suben diez lunas.

 

 

2          Una cicatriz recuerda la herida.

La herida recuerda la pena.

Otra vez lloras.

 

 

3          Mientras caminamos bajo el sol

nuestras sombras, barcas de silencio.

 

 

4          Mi cuerpo se acuesta

y oigo mi propia voz

echada a mi lado.

 

 

5          La roca es placer

y se abre,       

y entramos en ella,

como en nosotros,

cada noche.

 

 

6          Cuando hablo con la ventana

digo que una cosa

es todas las cosas.

 

 

7          Tengo una llave,

abro la puerta y entro.

Está oscuro y entro.

Está más oscuro y sigo.

 

 

 

 

The Good Life  

 

You stand by the window.

There is a glass cloud in the shape of a heart.

The wind’s sighs are like caves in your speech.

You are the ghost in the tree outside.

 

The street is quiet.

The weather, like tomorrow, like your life,

is partially here, partially up in the air.

There is nothing you can do.

 

The good life gives no warning.

It weathers the climates of despair

and appears, on foot , unrecognized, offering nothing,

and you are there.

 

 

 

 

 

La buena vida  

 

Te pones en la ventana.

Hay una nube de vidrio en forma de corazón.

Los suspiros del viento, huecos en tus palabras.

Eres el fantasma en el árbol de afuera.

 

La calle tranquila.

El clima, como mañana, como tu vida,

parcialmente aquí, otra parte en el aire.

No puedes hacer nada.

 

La buena vida no avisa.

Sobrevive temporadas de desesperación

Y se aparece, a pie, sin mostrar documentos, sin ofertas,

y estás ahí.

 

 

 

 

 

For Her 

 

Let it be anywhere

On any night you wish,

in your room that is empty and dark

 

or down the street

or at those dim frontiers

you barely see, barely dream of.

 

You will not feel desire,

nothing will warn you,

no sudden wind, no stillness of air.

 

She will appear,

looking like someone you knew:

the friend who wasted her life,

 

the girl who sat under the palm tree.

Her bracelets will glitter,

becoming the lights

 

of a village you turned from years ago.

 

 

 

Para ella

 

En cualquier parte

en la noche que quieras,

en tu cuarto oscuro y vacío

 

o por la calle

o en oscuras fronteras 

que apenas ves, apenas inmaginas.

 

No sentirás ganas,

nada te va a prevenir,

ni un viento, ni un aire quieto.

 

Ella se aparecerá,

como alguien que conocías:

la amiga que le arruinó la vida,

 

la muchacha sentada bajo la palmera.

Sus braceletes van a brillar,

serán como luces

 

del pueblito de donde saliste hace años.

 

 

 

 

 

My Son

             (After Carlos Drummond de Andrade)

 

My son

my only son,

the one I never had,

would be a man today.

 

He moves

in the wind,

fleshless, nameless.

Sometimes

 

he comes

and leans his head,

lighter than air

against my shoulder

 

and I ask him,

Son,

where do you stay,

where do you  hide?

 

And  he answers me

with a cold breath,

You never noticed

though I called

 

and called

and keep on calling

from a place

beyond,

 

beyond love,

where nothing.

everything,

wants to be born.

 

 

 

 

Mi hijo

(a la manera de Carlos Drummond de Andrade)

 

 

Mi hijo

mi único hijo,

el que nunca tuve

ya sería un hombre.

 

Se mueve

en el viento,

sin carne, sin nombre.

A veces

 

viene

y apoya la cabeza,

muy leve

contra mi hombro

 

y le pregunto,

Hijo,

¿dónde estás,

dónde te ocultas?

 

Y me contesta

con frío liento,

Tú nunca notaste

aunque yo te llamaba

 

y llamaba

y seguía llamando

de un lugar

más allá

 

más allá del amor,

donde nada,

todo,

quiere nacer.

 

 

 

 

 

So You Say

 

It is all in the mind, you say, and has

nothing to do with happiness. The coming of cold,

the coming of heat, the mind has all the time in the world.

You take my arm and say something will happen,

something unusual for which we are always prepared,

like the sun arriving after a day in Asia,

like the moon departing after a night with us.

 

 

 

 

 

Según lo que dices

 

Todo está en la mente, dices, y no tiene

nada que ver con la felicidad. La llegada del frío,

la llegada del calor, la mente tiene todo el tiempo del mundo.

Tomas mi brazo y dices que algo va a pasar,

algo raro para lo que siempre estuvimos preparados,

como el sol llegando un día después en Asia,

como la luna partiendo después de pasar una noche con nosotros.

 

 

 

 

 

The Coming of Light 

 

Even this late it happens:

the coming of love, the coming of light.

You wake and the candles are lit as if by themselves,

stars gather, dreams pour into your pillows,

sending up warm bouquets of air.

Even this late the bones of the body shine

and tomorrow’s dust flares into breath.

 

 

 

La llegada de la luz

 

Incluso así de tarde sucede:

la llegada del amor, la llegada de la luz.

Te despiertas y las velas se encienden,

Las estrellas congregadas, los sueños se derraman en tu almohada

y sueltan ramilletes cálidos de aire.

Incluso así de tarde los huesos del cuerpo refulgen

Y el polvo de mañana brilla convertido en aliento.

 

 

 

 

Another Place 

 

I walk

into what light

there is

 

not enough for blindness

or clear sight

of what is to come

 

yet I see

the water

the single boat

the man standing

 

he is not someone I know

 

this is another place

what light there is

spreads like a net

over nothing

 

what is to come

has to come to this

before

 

this is the mirror

in which pain is asleep

this is the country

nobody visits.

 

 

 

 Otro lugar

 

Me adentro

en la luz

que hay

 

no enceguece

ni deja ver claramente  

lo que está por venir

 

pero veo

el agua

el bote solitario

el hombre parado

 

es alguien a quien no conozco

 

este es otro lugar

aquí la luz

cae como una red

sobre nada

 

lo que está por venir

ya ha sido esto

antes

 

éste es el espejo

donde duerme el dolor

éste es el país

que nadie visita

 

 

 

 

 The Story

 

It is the old story: complaints about the moon

sinking into the sea, about stars in the first light fading,

about the lawn wet with dew, the lawn silver, the lawn cold.

 

It goes on and on: a man stares at his shadow

and says it’s the ash of himself falling away, says his days

are the real black holes in space. But none of it’s true.

 

You know the one I mean: it’s the one about the minutes

dying,

and the hours, and the years; it’s the story I tell

about myself, about you, about everyone.

 

 

 

 

La historia

 

Es la historia de siempre: quejas de la luna

hundiéndose en el mar, de las estrellas que se apagan al amanecer,

del césped húmedo de rocío, césped de plata, césped helado.

 

Y siempre es lo mismo: un hombre le clava la mirada a su sombra

y dice que son sus cenizas cayendo, que sus días

son los verdaderos hoyos negros en el espacio. Pero no es cierto.

 

Sabes a lo que me refiero: a la historia de los minutos

que mueren,

y las horas, y los años; es la historia que cuento  de mí,

de ti, y de todo el mundo.

 

 

 

 

 

The Midnight Club 

 

The gifted have told us for years that they want to be loved

For what they are, that they, in whatever fullness is theirs,

Are perishable in twilight, just like us. So they work all night

In rooms that are cold and webbed with the moon’s light;

Sometimes, during the day, they lean on their cars,

And stare into the blistering valley, glassy and golden,

But mainly they sit, hunched in their dark, feet on the floor,

Hands on the table, shirts with the bloodstain over the heart.

 

 

 

 

 

Club de medianoche

 

Los superdotados nos han dicho por años sobre su deseo de que los quieran

Por lo que son, que a pesar de sus grandezas,

Son perecederos en el crepúsculo, como nosotros. Que trabajan toda la noche

En cuartos fríos iluminados con telarañas de luna;

A veces, en el día,  recostados contra sus carros,

Miran al valle abrasador, vidrioso y dorado,

Pero más que todo, se  sientan, encorvados en la oscuridad, con los pies en el suelo,

Manos sobre la mesa, camisetas manchadas de sangre en el corazón.

 

 

 

 

 

Some Last Words

 

1

 

I is easier for a needle to pass through a camel

Than for a poor man to enter a woman of means.

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

2

 

Eventually, you slip outside, letting the door

Bang shut on your latest thought. What was it anway?

Just go the graveyard and ask around.

 

 

3

 

“Negliglence” is the perfume I love.

O Fedora. Fedora. If you want any,

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

4

 

The bones of the buffalo, the rabbit at sunset,

The wind and its double, the tree, the town…

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

5

 

If you think good things are on their way

And the world will improve, don’t hold your breath.

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

6

 

You over there, why do you ask if this is the valley

Of limitless blue, and if we are its prisoners?

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

7

 

Life is a dream that is never recalled when the sleeper awakes.

If this is beyond you,  Magnificent One,

Just go to the graveyard and ask around.

 

 

 

 

 

Algunas palabras finales    

 

 

1

 

Es más fácil que una aguja pase por un camello

Que para un pobre poder acceder a una mujer de dinero

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

2

 

Al final, sales, dándole un portazo

A tu último pensamiento.  ¿pero cuál era?

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

3

 

“Negligencia” es el perfume que amo.

Oh Fedora. Fedora. Si quieres un poquito,

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

4

 

Los huesos de búfalo, el conejo al atardecer,

El viento y su doble, el árbol, el pueblo…

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

5

 

Si tú crees que lo bueno ya viene

Y que el mundo va a mejorar, no te detengas.

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

6

 

Oye, allá tú  ¿Por qué preguntas si éste es el valle

De azul infinito y si somos sus prisioneros?

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

7

 

La vida es un sueño que nadie recuerda al despertar.

Si esto está más allá de ti,  oh Grandioso,

Sólo ve al cementario y pregunta. 

 

 

 

 

 

Dog

 

 

A dog is human just like the rest of us

A dog is someone with a bone in his mouth

A dog can wag his tail the way we do

Look at that dog pee on the bush

That dog has moved on to the next

A dog can love more than a dog

A dog in a skirt is ready to dance

A dog has names for himself that a man can’t know

A dog gets lonely at the drop of a hat

A dog struggles against infinity

A  dog’s emptiness is a fullness elsewhere

Come here, my dog, my love, and sit with me

When my dog stares at me, I fall to my knees

I weep when my dog barks commands

If my dog loves me, I am happy

A dog is a barber’s nightmare

A dog is a silent witness

If a waitress kisses a dog she’s open-minded

When a dog is boss, everyone struts

When a dog wants sex, everyone howls and scampers around

Sometimes a leg is enough for a dog

I know a dog for whom China is nothing

I know a dog whose paws are hands

A dog is smarter than you can imagine

A dog doesn’t go into the office

A dog licks the hand that feeds him

 

 

 

 

 

Perro

 

Un perro es tan humano como todos nosotros

Un perro es alguien con un hueso en la boca

Un perro puede batir la cola como nosotros

Mira a ese perro orinando en el arbusto

Ese perro se ha ido al otro arbusto

Un perro puede amar más que un perro

Un perro con falda está listo para bailar

Un perro tiene nombres para sí que un hombre no puede saber

Un perro se siente solo de un momento a otro

Un perro lucha contra el infinito

El vacío que siente un perro es plenitud en otra parte

Ven aquí, mi perro, mi amor, y siéntate conmigo

Cuando mi perro se queda mirándome, me hinco de rodillas

Sollozo cuando mi perro ladra dando órdenes

Si mi perro me quiere, me pongo feliz

Un perro es la pesadilla de un barbero

Un perro es un testigo silencioso

Si una mesera besa un perro, es una persona abierta

Cuando un perro es jefe, todos se mueven

Cuando un perro quiere copular, todos aullan y corretean

A veces una sóla pata le basta

Conozco a un perro para quien la China no significa nada

Conozco un perro para quien los patas son manos

Un perro es más listo de lo que te imaginas

Un perro no entra en la oficina

Un perro lame la mano que lo alimenta

 

 

 

 

 

I  Had Been a Polar Explorer  

 

I had been a polar explorer in my youth

and spent countless days and nights freezing

in one blank place and then another. Eventually,

I quit my travels and stayed at home,

and there grew within me a sudden excess of desire,

as if a brilliant stream of light of the sort one sees

within a diamond were passing through me.

I filled page after page with visions of what I had witnessed—

groaning seas of pack ice, giant glaciers, and the windswept white

of icebergs. Then, with nothing more to say, I stopped

and turn my sights on what was near. Almost at once,

a man wearing a dark coat and broad-brimmed hat

appeared under the trees in front of my house.

The way he stared straight ahead and stood,

not shifting his weight, letting his arms hang down

at his side, made me think that I knew him.

But when I raised my hand to say hello,

he took a step back, turned away, and started to fade

as longing fades until nothing is left of it.

 

 

 

 

 Yo era un explorador polar  

 

Yo era un explorador polar en mi juventud

y pasé días y noches incontables congelándome

en un lugar blanco y en otro. Finalmente

dejé de viajar y me quedé en casa,

y allí me vino el súbito exceso de desear,

como si me atravesara un rayo de luz brillante

como en los diamantes. 

Llené páginas y páginas con las visiones que había tenido–

gimientes mares de hielo, glaciares gigantes, e iceberes

alborotados.  Entonces, sin nada más que decir, me detuve

y miré a mi alrededor.  Casí al mismo tiempo,

un hombre con un abrigo negro y un sombrero de ala ancha

se apareció bajo los árboles enfrente de mi casa.

Su manera de mirar adelante y de pararse,

sin moverse, dejando caer los brazos

me hizo pensar que lo conocía.

Mas cuando levanté la mano para saludarlo,

retrocedió, se dio media vuelta, y comenzó a devanecerse

como un deseo que se va yendo hasta desaparecer sin dejar huellas.

 

 

 

 

 Moon 

 

Open the book of evening to the page

where the moon, always the moon, appears

 

between two clouds, moving so slowy that hours

will seem to have passed before you reach the next page

 

where the moon, now brighter, lowers a path

to lead you away from what you have known

 

into those places where you had wished for happens,

its lone syllable like a sentence poised

 

at the edge of sense, waiting for you to say its name

once more as you lift your eyes from the page

 

and close the book, still feeling what it is like

to dwell in that light, that sudden paradise of sound.

 

 

 

 

 

 Luna   

 

Abre el libro del atardecer en la página

donde la luna, siempre la luna, aparece

 

entre dos nubes moviéndose tan lentamente como si  

pasaran horas antes de que llegues a la página siguiente

 

donde la luna, ahora más brillante, te baja un camino

para llevarte más lejos de lo conocido

 

hacia esos lugares donde lo que has deseado sucede,

su nombre solitario como una frase suspendida

 

al borde del sentido, esperando que digas su nombre

de nuevo mientras levantas los ojos de la página

 

 y cierras el libro, todavía sintiendo lo que

es vivir en esa luz, ese súbito paraíso de sonido.

 

 

 

 

 Man and Camel 

 

On the eve of my fortieth birthday

I sat on the porch having a smoke

when out of the blue a man and a camel

happened by. Neither uttered a sound

at first, but as they drifted up the street

and out of town the two of them began to sing.

Yet what they sang is still a mystery to me—

the words were indistinct  and the tune

too ornamental to recall. Into the desert

they went and as they went their voices

rose as one above the sifting sound

of windblown sand.  The wonder of their singing,

its elusive blend of man and camel, seemed

an ideal image for all uncommon couples.

Was this the night that I had waited for

so long? I wanted to believe it was,

but just as they were vanishing, the man

and camel ceased to sing, and galloped

back to town. They stood before my porch,

staring up at me with beady eyes, and said:

“You ruined it. You ruined it forever.”

 

 

 

 

 Hombre y camello

 

En la víspera de mi cuarenteavo aniversario

me senté a fumar en el porche

cuando inesperadamente se aparecieron

un hombre y un camello. Ni uno ni otro profirieron

nada al principio, pero al alejarse por la calle

hacia las afueras del pueblo los dos comenzaron a cantar. 

Y la canción todavía es un misterio para mí—

las palabras no eran claras y la melodía

demasiado ornamentada para acordarme. Se adentraron

en el desierto y mientras se alejaban las voces

se elevaron en una sola por encima del sonido de la arena

cernida en el viento.  La maravilla de su canto,

lo escurridizo de la mixtura hombre y  camello,

parecían la imagen ideal de esas parejas poco comunes.

¿Era ésta la noche que yo había esperado

tanto?  Quería pensar que era así,

pero en cuanto empezaban a desvanecerse,  el hombre

y el camello dejaron de cantar, y galoparon

de regreso al pueblo. Se pararon frente a mi porche,

mirándome con sus ojos perlados,  y dijeron:

“Lo arruinaste.  Lo has arruinado para siempre”.

 

 

 

 

The King 

 

I went to the middle of the room and called out,

“I know you’re here,”  then noticed him in the corner,

looking tiny in his jeweled crown and his cape                                                                                 

with ermine trim. “I have lost my desire to rule,”

he said.  “My kingdom is empty except for you,

and all you do is ask for me.” “But your majesty—”

“Don’t `Your majesty me` he said, and tilted his head

to one side and closed his eyes. “There” he whispered,

“That’s more like it.” And he entered his dream

like a mouse vanishing into its hole.

 

 

 

 

 

El rey 

 

Fui a la mitad del cuarto y dije

“Sé que estás aquí,” y lo noté en la esquina,

pequeñito en su enjoyada corona y la suave capa

de armiño. “He perdido mi deseo de reinar”,

dijo. “Mi reino está vacío excepto por ti,

y lo que haces es sólo preguntar por mí”.  “Pero Su Majestad—”

“No me trates de Majestad,  dijo, y  echó la cabeza

hacía un lado y cerró los ojos, “Allá”, susurró,

“a eso sí,” y se adentró en su sueño

como un ratón desapareciendo en su hueco.

 

 

 

 

 

Mother and Son

 

The son enters the mother’s room

and stands by the bed where the mother lies.

The son believes that she wants to tell him

what he longs to hear—that he is her boy,

always her boy. The son leans down to kiss

the mother’s lips, but her lips are cold.

The burial of feelings has begun. The son

touches the mother’s hands one last time,

then turns and sees the moon’s full face.

An ashen light falls across the floor.

If the moon could speak, what would it say?

If the moon could speak, it would say nothing.

 

 

 

 

 

Madre e hijo 

 

El hijo entra en el cuarto de la madre

y se pone al lado de la cama donde yace.

El hijo cree que ella quiere decirle 

lo que más desea escuchar—que es su niño,

que siempre será su niño. El hijo se inclina para besar 

los labios de la madre, pero los tiene fríos. 

El funeral de los sentimientos ha comenzado.  El hijo

toca las manos de la madre por última vez,

y luego se pone a mirar la cara llena de la luna.

Una luz cenicienta cayendo sobre el piso.

Si la luna pudiera decir, qué diría?

Si la luna pudiera hablar, no diría nada.

 

 

 

 

 

Datos vitales

Mark Strand  (1934- ) Nació en la Isla del Príncipe Eduardo, Canadá, pero ha vivido la mayor parte de su vida en los Estados Unidos, con algunas temporadas en Latinoamérica. Cursó estudios de artes en las universidades de Yale y Iowa. Su poesía, de gran capacidad persuasiva, explora las contradicciones del ser en un esfuerzo reconcialiatorio. La crítica señala que aunque la poesía primera de Strand pareciera poblada de ansiedad y cierto solipcismo, sus colecciones posteriores revelan una mayor preocupación con el mundo exterior.  Entre sus poemarios  se cuentan  Sleeping with One Eye  Open, 1964, Reasons for Moving (1968),  Darker (1970),  The Story of Our Lives (1977), Selected Poems (1980),  Dark Harbour (1993) Man and Camel (2006). Además de su obra poética,  Strand ha publicado el libro de cuentos Mr. and Mrs. Baby (1985),  traducciones y ensayos literarios.  Ha traducido la poesía de Rafael Alberti, Jorge Luis Borges, Carlos Drummond de Andrade, y ha editado con Charles Simic la antología de poesía Another Republic (1976). Después de haber recibido premios literarios como Edgar Allan Poe y las becas Guggenheim and MacArthur, el Congreso Norteamericano lo consagró Poeta Laureado de los Estados Unidos en 1990. Ha sido profesor en las universidades de John Hopkins, Princeton y Chicago, entre otras. Actualmente vive en Nueva York donde enseña creación literaria en Columbia University.

 

 

 

 

 

 

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