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62 voces de la poesía argentina actual: Hugo Mujica

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62 voces de la poesía argentina actual: Hugo Mujica

Círculo de poesía April 23, 2018
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En el marco del dossier, Modelo para armar: 62 voces de la poesía argentina actual, con selección e introducción de Marisa Martínez Pérsico, presentamos al poeta Hugo Mujica (Buenos Aires, 1942). Estudió Bellas Artes, Filosofía, Antropología Filosófica y Teología. Tiene publicados casi treinta libros, entre poesía, ensayos y narrativa. Tiene además numerosas antologías personales editadas en más de veinte países; algunos de sus libros han sido traducidos y publicados en más de diez idiomas. Su obra casi completa, tanto ensayística como poética, Del crear y lo creado, fue publicada en tres volúmenes en México-España por la editorial Vaso Roto. Su último ensayo es Dioniso, eros creador y mística pagana, y el más reciente de poesía es Barro desnudo. Su sitio es www.hugomujica.com.ar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En plena noche

 

También en plena noche

la nieve

se derrite blanca

 

y la lluvia

cae

sin perder su transparencia.

 

Es ella, la noche,

la que nos libra de los reflejos,

 

la que nos expande

las pupilas.

 

Lo que busca con su bastón

                             el ciego es la luz, no el camino.

 

 

 

 

Orillas

 

Afuera ladra un perro

 

a una sombra, a su eco

o a la luna

para hacer menos cruel la distancia.

 

Siempre es para huir que cerramos

una puerta,

es desierto la desnudez que no es promesa

 

la lejanía

de estar cerca sin tocarse

         como bordes de la misma herida.

 

Adentro no cabe adentro,

 

no son mis ojos

los que pueden mirarme a los ojos,

son siempre los labios de otro

                             los que me anuncian mi nombre.

 

 

 

VII

 

Hacia lo alto, hacia la luz

                se distancian las ramas,

 

     en lo hondo,

         en la oscura tierra,

                      las raíces se encuentran,

                                       la sed las entrelaza.

 

 

 

 

Nace el día

 

Nace el día

bajo un cielo despejado,

 

    la claridad en la que todo

    se muestra,

    lo que hacia ella brota

                                    y lo que su misma luz marchita.

 

Todo nacer pide desnudez,

                                como la pide el amor,

                                                               como la regala la muerte.

 

 

 

 

Hace apenas días

 

Hace apenas días murió mi padre,

hace apenas tanto.

 

Cayó sin peso,

como los párpados al llegar

la noche o una hoja

cuando el viento no arranca, acuna.

 

Hoy no es como otras lluvias

hoy llueve por vez primera

                   sobre el mármol de su tumba.

 

Bajo cada lluvia

podría ser yo quien yace, ahora lo sé,

                                       ahora que he muerto en otro.

 

 

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