Presentamos algunos poemas publicados seguidos de tres textos inéditos, y algunos haikus, del poeta español Miguel Ángel Gómez (Oviedo, 1980). Es licenciado en Filología Hispánica y poeta. Ha colaborado en diversas revistas como Clarín, Maremágnum o Anáfora. Sus versos aparecen en las antologías Soledades juntas (2005), El triunfo de la muerte (2011). Ganador del premio Dafne (2015). Primer libro de poemas: Monelle, los pájaros (Libros del gato negro, 2016).
Miedos
Me da miedo
el ruido del acontecer.
Soy
el que dice tal vez, el oscuro,
el del collar de gotas de agua (decía).
Debo añadir que me da miedo
la luz sensible y sensitiva
de los gatos callejeros. Me hace temblar.
Ahora mismo.
La luz cruda del día
(decía).
Y entonces sin ti mengua la luz.
Y entonces sin ti no acojo los colores.
Delegan en ti en todo caso.
Y entonces, ¿me entendéis?
No. Solo a ratos. No me da miedo la palidez.
No me da miedo la verborrea.
No me da miedo mojarme y ser consciente.
No me da miedo la nieve.
No me da miedo Monelle leve en su ropa,
firme
en su levedad,
así por mucho tiempo.
No tengo miedo a la des-esperación.
¿Qué es vestirse?
¿Qué es un vestido?
Pero, ¿por qué tú y no nosotros?
Tampoco esto significa
que los miedos estén
a la puerta.
VIII
Como futuras lluvias y tormentas su voz
como el pastel para unos labios
como las calles de las que todos corren
como vivir en el exterior para ver lo que es quedarse fuera
buscando ávidamente la nieve.
XXII
Comes directamente del folio.
Te introduces en él.
Porque hay más.
Más está dentro.
Solo el grafito-bisturí es hilo.
La boca está cerrada, la herida
insatisfecha,
el ritmo de Mahler se desliza con fluidez
y las paredes bailan,
una sombra formidable y espantosa
tira de ti.
Solo el grafito-bisturí es hilo.
Yo escribo para los pájaros.
Monelle, los pájaros
Ha vuelto Monelle con su alma de Nesqüik,
Dibuja en un folio pájaros blancos.
Los pájaros blancos
asoman por los descuidos.
Los pájaros blancos
acuden a sacarme de la cárcel del libro.
Los pájaros blancos
me rejuvenecen.
Para ti lo he hecho, para ti.
Los hombres / hembra no le dicen nada,
senos inexistentes. Alegría de la nada.
Ella, ojos ilustrados de nínfula extraña,
me tumbo y sueño.
Es la revelación de que está y no está,
toda de pan y nata, toda de infancia y vibración.
Me miente si voy con ella para que sea feliz.
(De Monelle, los pájaros, 2016)
Idilio
Para Sara R.
Yo soy el suplicio del pájaro y tú la muñeca que aúlla
(decirlo así, escribirlo así, sin miedo al tópico).
Nos conforta por dentro la obstinación
en que estamos perdidos, extraviados,
sueñas, sueñas, donde ya no hay viento.
Como niños esquizofrénicos danzamos
en el trapecio del silencio.
Yo soy el suplicio del pájaro y tú la muñeca que aúlla.
Joyce Mansour
Los bronquios me suenan un poco desastrados, y no viene Joyce sino su fantasma, una cara blanca y cerúlea: déjame lamer tus ojos cerrados. Déjame agujerearlos con mi lengua puntiaguda y rellenar el hueco con mi saliva triunfante. Joyce era alta y eterna por dentro, hacia adentro y llega aquí, a mi mesa y a alguna silla desarbolada, aquí y me trae unos bollos y una botella de agua. Creo. Creo. Me encanta decir creo. Leo “Gritos, desgarraduras y rapaces” y escribo poemas con manos blandas luchando con los dedos que me sangran, el bisturí, la indiferencia de los demás.
Girls Loves me
Tendría que decirte otras palabras,
con letra zurda, curva, elegante.
Tendré que hacerlo cuidadosamente
por volver a encontrarme realidades
primeras de existencia y no tardarme.
Dengosa, picassiana, blusa, ácrata.
Como una confesión, como una muda
y larga confesión de nuestra carne,
envoltura caliente, gran ternura.
Mal de ausencia y otros haikus
Mal de ausencia
Alto edificio.
Muy peligrosamente
niño hacia el borde.
El fantasma
Viene conmigo.
No sabe que está muerta.
Más está en mí.
Cosas que nunca cambian
Tomo café.
Algún desconocido
viene y saluda.
La prisión
Abre los ojos.
Abre todas las puertas.
Indecisión.
El tiempo en sus manos (1960)
Igual que Wells
otra vez a buscarte.
Futuro incierto.
Serie negra
Hulla, la gata,
se duerme en tu lomo.
Da igual, la amas.
Serie negra 2
Hulla te araña,
habla mucho y ríe
mecánicamente.
Serie negra 3
La gata gime
o maúlla mirando
ilustraciones.
Serie negra 4
Cuerpo de niña
dibujando el café.
Mi sombra absorta.
(Inéditos en libro)
Datos vitales
Miguel Ángel Gómez (Oviedo, 1980) es Licenciado en Filología Hispánica y con Máster en Formación del Profesorado. Ha publicado poemas sueltos en diversas revistas como Clarín, Anáfora o Maremágnum y en la revista digital La ignorancia. Sus versos se incluyen en las antologías Soledades juntas (Círculo Cultural de Valdediós, 2005), Perro sin dueño (II Concurso Internacional del Haiku, Universidad de Castilla La Mancha, 2007) y El triunfo de la muerte (Pata negra, 2011). Finalista del premio de novela Casino de Mieres (2014) y del Águila de poesía (2015). Ha resultado ganador del premio Fernán Coronas (2014) y del Dafne (2015).