De Cascajo (Bonilla Artigas Editores, 2023)
Portbou
El secreto
está en saber
que no vamos
hacia ningún
lugar cierto
Ezequiel
en subir
resollando
los peldaños
de la escalera
& preguntar
p/ una mujer
siempre ausente.
Aullar
a todos & nadie
desde la calle:
¿Has visto
a mi viejita?
El secreto
está en pararte
frente
a la puerta
de tu dpto.
& golpear
la madera
gastada
una &
otra vez
-¿vieja,
vas a abrir
o no vas
a abrir?-
c/ una fe
intacta:
la de que
tu mujer
abrirá
la puerta
& entonces
la zarza
ardiente
& entonces
el Sinaí
en la noche
vuelta estrella
de la revelación.
Fe de urraca
cercada
p/ el abismo
la misma
que guió
a W. Benjamin
p/ los caminos
sinuosos
de la frontera
entre Francia
& España
hacia
un pueblito
llamado
Portbou
donde sólo
lo esperaba
el NO
de la burocracia
el NO
de la policía
el NO
rotundo
del mundo
que es como
la puerta
que golpeas
c/ frenesí
Ezequiel
detrás
de la cual
imaginas
que aguarda
la zarza
ardiente
el Sinaí
en la noche
de la revelación.
El tío Bill alecciona a Francis Bacon en el deshuesadero-Tánger de Avenida La Turba C/Piraña
(Circa 5 am)
La mordedura
de óxido
que deja
el tiempo
sobre la carcasa
que ahora
incendiamos
Francis
es el botín
que la realidad
nos roba
día tras día.
Un par
de bachitas
para empezar
la jornada
entre bolsas
c/ envases
de refresco
& lavadoras
destripadas.
Tonayan
& mona
sólo cuando
la luna
se ausente
del cielo
& seamos uno
c/ la sombra:
mucho más
que cráneos
escalpados
un poco
menos
que desahucio
reiterado
p/ la lengua.
Hazle caso
al Perro
sabe más
que todos
nosotros:
un pedazo
de mierda
sobre el pavimento
sigue siendo
un pedazo
de mierda
sobre el pavimento
c/o/s luz
c/o/s poema.
Esa navaja
histérica
que gime
s/ pudor
en el espejo
astillado
en el convulso
espejo
del alba
es tu rostro
Bacon
una mueca
que se pierde
como
una veladora
en la oscuridad
como
un grueso
brochazo
sobre la tela
de nadie
de nada
de esta
carcasa.
S. Leone monologa sobrer Stalingrado en algún lugar de la Nopa, Tláhuac
Porque, para ellos, un mundo justo es un mundo cuerdo. Pero Chernobyl no tuvo nada de cuerdo. Lo que ocurrió ahí, lo que ocurrió después e incluso el bien que hicimos.
Todo. Locura.
Personaje de Valeri Legasov en Chernobyl
Dédalos
de escoria
abatidos
sobre
la orilla
congelada
del Volga
un malpaís
invadido
de metralla
& acechanzas
helados
maniquíes
entre los que
se ocultan
tiradores
cuyos aciertos
confirman
la sentencia
de Hobbes
el hombre
es un lobo
para… etc.
Qué encuadre
podría
dibujar
los paisajes
c/ ruinas
la obscenidad
del día
glacial
invadiendo
los cuerpos
ateridos.
Qué travelling
seguir
los movimientos
del miedo
abriéndose
paso p/
el cascajo
& los murmullos
de pardos
& bolcheviques
atrapados
como ratas
en ese desierto
s/ dunas.
Inútil
el montaje
cuando
CUANDO-
Una película
c/ fotogramas
ausentes
triturados
la reali---
Inéditos
(de un proyecto denominado “Cuadrado negro sobre fondo blanco”)
Contra la abstracción en poesía
Ellos trajeron putas a Eleusis
Sientan cadáveres a su banquete
Por mandato de usura.
Ezra Pound
Economía
es
Leviatán
un flujo
que no
entendemos
forjado
en la inercia.
“Que
los índices
macros…”
“Que
la austeridad
fiscal…”
“Que
las tasas
de interés…”
La caca
humea
entre los
escombros
que somos
y tiene
el tamaño
de estos
versos
que existen
sin existir
pero
aun así
destrozan
el pulgar
de todas
las manos
con la insidia
del martillo
que sumerge
los clavos
en la pared
firme.
¿Es un
clavo
mi
cabeza?
Desde
luego.
Alguien
debería
responder
en nombre
de los
cretinos
y lameculos
del mundo
que la libertad
y blá blá blá.
Yo prefiero
no.
Hacerlo.
(Viejo
anarquista
ese Bartleby).
Economía
es
Leviatán
y la concha
de tu madre
está
en venta
como
lo que queda
del viejo
Eleusis.
Selfie en una casa vacía
Perdóname
Velázquez:
43 y unas
ojeras
del demonio
puto
frío
en una
puta
casa
vacía.
El cierzo
congela
la mueca
de la boca
y el desorden
del cabello.
Qué
poca
elegancia
la del
sudaca
empecinado
en su deseo
de usar
una puerca
sudadera
unos jeans
gastados.
Cajas
y cajas
cerradas
reemplazan
a las meninas
y su infanta
al mastín
y a la enana
que impertérrita
observa
aquello
que nunca
vislumbramos
fuera
del cuadro.
La avalancha
de diciembre
cae
furiosa
en el centro
de la sala
y yo arrojo
recuerdos
en una hoguera
avasallante
para que
la tristeza
no los reseque
y maltrate
como
a mis labios
el invierno
y así
poder
mirar
impertérrito
el avieso
aleteo
del zanate
a imitación
de la enana
que es
cristal
de cuarzo
en el lodo
del brocal
vencido.
