Poesía polaca: Eliza Kącka

Eliza Kącka​​ (Lidzbark Warmiński, 1982).​​ Escritora polaca, estudiosa de la literatura,​​ Doctora en Humanidades (de la Universidad de Varsovia), columnista, crítica literaria. Autora de varios volúmenes de prosa poética. La siguiente selección procede de los dos más recientes,​​ Zona de aplastamiento​​ (2022) y​​ Al otro lado de sí mismo​​ (2019).

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soñaba que esnifaba polvo blanco. y no sólo blanco. también marrón. estaba sentada en una piedra y esnifaba. me asfixiaba y podía oler el yeso, pero no podía parar. terminé de aspirar el polvo de la piedra y levanté la cabeza. y vi Varsovia en ruinas, tan en tono sepia. y en estas ruinas varsovianas, fragmentos de otras ciudades polacas, cuadros de fotos (lanzados) de otras fotografías, pero esparcidos por el campo. y en las ruinas, mucha gente con pipas. todos estábamos esnifando Polonia. obsesionadamente.

autobús 116. «papáaa, ¿me ayudarás en casa con el poema?». «¿pero qué con el poema?». «bueno, tengo que extraer las metáforas del poema». «madremía, déjame ver el poema». saca su manual. el padre lee. «así que a mi manera va a ser esto, y esto, ah, y esto». «ah. ¿y cómo lo sabías?» «pf, lo sabes, porque una metáfora es lo que no entiendes».

mi polonista: “sra. Eliza, tuve un sustituto. Un colega me avisó de que había asignado​​ Ferdydurke¹​​ a la clase, pero probablemente no lo leerían. Les pregunto si podemos discutirlo. Silencio. “Bueno, tengo que hacer algo con ustedes”. ¿Quién dijo: “Słowacki era un gran poeta”?²”. Silencio. Por fin, desde el último banco, un tímido: “¿Mickiewicz?³”. Desde el primero - lo mismo. Sonríe, lo apunté y pregunto quién daría más. “Mickiewicz no, le estaba hateando. Norwid⁴”. Lo apunté. La señorita en la ventana, murmurando extasiada: “También podría haber habido un cuarto wieshch⁵, Krasiñski⁶.” Chico obeso y desagradable: “Este guey sobre sí mismo, verga”. Bueno. Chico de la última banca: “¡Komoroski!⁷”. Su colega: «¡Tusk en el Parlamento Europeo!⁸”. “¡Ewa Kopacz!⁹”. Pues bien, yo retomo​​ el golpe y les digo que se lo piensen. El chico de la segunda banca, tímidamente: “¿Qué tal Gombrowicz? Ya que​​ estamos discutiendolo... hoy”. Bueno, respiro aliviado e intento ayudar: “Calientito, cerquita. ¿Más concretamente?”. A lo que el chico responde, con un esfuerzo:​​ ​​ "¿Más concretamente? ¿Puede ser la mujer de Gombrowicz, no?”. Bueno, más concretamente”. 🙁

una breve siesta en​​ la​​ compu, un sueño. y en el sueño, veo a eliza en un autobús de transporte público. con una gorra, con una bolsa con ruedas. eliza se queda dormida, y la gente sube, baja. no tendría nada de sueño, si no fuera porque el sueño de eliza estaba causando algunos estragos. bien, como resultado de una extraña relación, una siesta en el ZTM tuvo un efecto enervante sobre la presencia de eliza. dormía mientras las fotos se desvanecían, los correos electrónicos enviados por eliza perdían su existencia en la red, dejando tras de sí molestos agujeros virtuales en numerosos hilos. y esta no fue la única discontinuidad que el sueño de eliza estaba financiando al mundo. la escritura de eliza se evaporó de la totalidad de las páginas en algún lugar a la altura de Rakowiecka¹⁰, y cuando el autobús giró hacia Goworek, las fotos colgadas en internet liberaron los píxeles. un pequeño revoltijo de imágenes y puff, nada de eliza. sí, eliza está dormida y el autobús entra en Czerniakowska. una chispa sale de debajo de las ruedas del autobús. la chispa es pálida y espeluznante, como una llama azul en una cocina atornillada. la chispa comienza su viaje -como una mecha- hacia Sielecka. la llama que lame se arrastra escaleras arriba hasta el cuarto piso de la casa predestinada por el autobús que avanza lentamente. sí, eliza está dormida en el autobús, y la llama ya ha entrado en el piso. con el ojo derecho veo a eliza, con el izquierdo veo el trabajo​​ de limpieza de la llama azul. trabaja sin humo y muy discretamente. digiere libros y ropa, lame el tacto, quema las marcas hasta el núcleo de los muebles, hasta el cristal limpio, hasta la pared sin arañazos. ella prepara un piso de alquiler, para un nuevo casero. el autobús 167 (sólo ahora veo el número) entra en la terminal, que -sueño sabe por qué- está en un campo vacío. sólo eliza está en el autobús, dormida. y yo me despierto.