VERSOS AL TIEMPO
Campiña de paz, hilantes recuerdos
el musitar del viento hace danzantes
nuestros cabellos
sin doblegar las pupilas ante
impalpables gotas
que absorbe el llano.
Redes de pescadores
al rescate de sueños desvelados
saltones como peces
contenidos en reloj de arena.
Un farol eterno
cuando ya no alumbra
en el atardecer.
Partituras rotas de amores perdidos (LeArte, 2020)
MANOS DE ESPIGA
Las mujeres del valle
hablan poco
pero su silencio tiene filo.
Baten la tierra con los pies
hacen que germinen
las cosas que nadie nombra.
A la orilla del fogón
he visto a mi madre
desdoblar el día
convertir el cansancio
en pan para diez.
Nos enseñaron a sostenerlo todo:
la lluvia
las hijas
el miedo.
Más, también
aprendimos a soltarlo.
Ahora el maíz crece más alto
cuando caminamos juntas
la milpa reconoce
que hay un temblor nuevo
una raíz que no se dobla
a pesar del viento constante
de siempre.
No es muda la tierra: reescritura emocional del campo (Editorial Dagaenverso, 2026)
DONDE EMPIEZA EL POLVO
El camino se abre
como una hendidura.
Dejo atrás la casa
que olía a café y leña
al cerro que repetía mi nombre
cada mañana.
Mis bolsillos rebosan
tierra reseca,
pa’ ver si el recuerdo
requiere evidencia
de lo que fui, pues.
En otros campos
la luna es más delgada
como si también migrara
sin documentos.
Los nuevos patrones
hablan un idioma
que no entiende el maíz
ni mis manos.
Pero igual siembro
igual digo mis apellidos
aunque lo pronuncien torcidos.
Porque en cada surco forastero
se abre una posibilidad:
volver a empezar
con una pequeña semilla
que solo yo recuerdo
cómo se siembra.
No es muda la tierra: reescritura emocional del campo (Editorial Dagaenverso, 2026)
OTRA FORMA DE UNIVERSO
Caminé dentro de mi habitación
hasta hallarme en el espejo:
el rostro muestra mi calavera,
yo me embrago en su presencia.
La muerte es otra forma de universo
que se desborda
ante el impetuoso amanecer
sin importar vestido o desnudez.
Caminamos en el ciclo de la vida,
en ese círculo del gato de la suerte
y de la zorra astuta,
en ese círculo donde los ruiseñores
son y serán esqueletos,
donde los pétalos caen
como plumaje.
INTROSPECCIÓN
Abro la ventana
y ya no veo pájaros volar,
solo drones
en este cielo tupido de smog.
Mi cuarto casi completo en oscuridad,
solo la computadora es luna que
convierte todo en liquen
brotándole pensamiento
desbordante de cables
enmarañados.
¿Acabará algún día la guerra?
La historia la escriben los victoriosos
mientras deslizamos el dedo por la pantalla.
No creas en los influencers,
sus argumentos tienen
la composición de la mierda.
Mejor saquemos del fango
a Foucault.
Al otro lado del jardín (IMACULTA, 2021)
Dianais García Reyes (Ciudad Victoria, Tamaulipas, México) es médico, narradora y poeta. Ha participado en diversas publicaciones, entre la que destacan: No es muda la tierra: reescritura emocional del campo en 2026 (Editorial Dagaenverso), Panteón de versos libres en 2024 (Editorial Letras negras), Antología Latika 2023 cuento y poesía para las infancias, Al otro lado del jardín, en 2021 (IMACULTA), en la antología poética Partituras rotas de amores perdidos en 2020 (LeArte) y en las revistas literarias Sol Filamento y Néa nuevas plumas tamaulipecas.
