María Luisa Sanín Peña (Bogotá, 1992) es artista plástica, escritora y co-directora del espacio independiente Flotante, en Bogotá. Es egresada de Central Saint Martins (Londres, 2011) y Chelsea College of Art (Londres, 2015). Ha participado en programas pedagógico-artísticos y residencias como la Escuela Incierta (Lugar a Dudas, Cali, 2018), Fountainhead Residency (Miami, 2018), WHW Akademija (Zagreb, 2019-2020), cal¡ente cal¡ente (Espacio Odeón, Bogotá, 2022) y la residencia guion bajo (Santa Marta, 2023). En el 2021 su poema A Catalina fue publicado en la antología Como la flor de la editorial Planeta, y en el 2022 participó en el Taller Distrital de Poesía liderado por Tania Ganitsky. En el 2024 su poemario La última generación fue publicado por la editorial Cardumen. Es autora del poemario inédito más me arrimo. Tanto su escritura como su práctica artística se interesan por el peso psicológico de las vivencias contemporáneas del capitalismo tardío y el neoliberalismo: el Internet y sus subculturas, la cultura popular y su consumo, y la emocionalidad que conlleva el colapso ecológico. Ha tenido exposiciones individuales en Bogotá, Zagreb y Chicago. También ha expuesto colectivamente en Argentina, Colombia, Croacia, Cuba, España, Estados Unidos, México, y Reino Unido. Flotante es un espacio independiente de arte y residencia artística. Su enfoque curatorial se interesa por la intersección entre el arte contemporáneo y las artes aplicadas. Se inauguró en noviembre del 2021.
retorno de saturno o poema aceleracionista
naciste, bebé
cuando murió el Eastern Bloc
naciste, bebé
en los escombros
de la burocracia que quedó
como bruma rasa de un sueño
un rezago no más
ahora todo es
Rappi y burbuja inmobiliaria
los ansiolíticos que compraste en la Deep Web
y OnlyFans
bebé
ahora todo es
no mires arriba
no te imagines
uno que otro firmamento
no dejes
que esas estrellas muertas te cieguen
con sus luces ilusorias
no seas resentida, bebé
ahora todo es
islotes de basura
la Atlántida que triste burbujeó en el mar manso
un continente nuevo
Antropoceno
naciste, bebé
después del ‘68
tan después del ’68
que su idea
flota escasa
como el texto de una distancia miope
alumbra
luciérnaga tartamuda:
bendito espejismo
lo hubieras visto, bebé
pero naciste, bebé
aunque después del ‘68
no tan después,
que la nostalgia te envuelve aún
como el humo de las minitecas
sus luces
verdes
rojas
y azules
despertando un instinto puberto
parecido a la libertad
y aunque ahora todo es
apartaestudio
crédito/beca
emprendedor
fracking
aún el cuello se te acalambra
de tanto mirar arriba
y algunas cosas, bebé
ahora son
un puño y un estandarte
una hermana
y cien hermanas más
una sustancia primordial
que siempre hemos tenido
en unos años dirás a alguien
sufriendo del infortunio breve
de la juventud
le dirás:
naciste, bebé
cuando estalló la pandemia
naciste en los escombros
del imperio caído
del desasosiego
la sociedad de ayer es un caracol baboso
que desentrañado
de su espiral de nácar
se va
y los escombros, bebé
los escombros de ese
mármol
mausoleo
martirio
los escombros son la concha
arcilla
piedras de tu casa.
el aguante
estábamos en el patio del olvido
entre
juguetes viejos, asoleadoras
de metal cobrizo
llantas huerta de barrio
baldosas
cuyas grietas
(uno que otro terremoto
las atravesó)
engendran
al
líquen, musgo
maleza
contenedores pequeños
de la vida
viera el tardígrado
como
el humo de la chimenea
se vuelve uno
con
la niebla nube
confié,
en el cálido de mi núcleo
la urbe
noche contemporánea la inversión
de cielo
bombillo astro
terráqueo
tragedia de la luz artificial
supiera el tardígrado
oso de agua
mi lamento
es
llanto en las noticias
científicos o
la Casandra del día
supimos
que en este clima crece todo
salen seres alados
de los frascos de lentejas
los granos
que son semilla
vida que busca vida
supiera la maleza
el tardígrado
gomita de microscopio
asalchichado
su nombre de paso lento
sabe la cucaracha
sucia
carroñera eterna
inmune a la radiación
somos nosotras,
maleza
tardígrado
cucaracha
vemos
la tierra en llamas
vemos
la tierra submarina
(son gajes del oficio)
sabemos del aguante
mercurio retro
i
hoy no alcanzo
el transmilenio nunca vuela
anguila plexiglás en laberinto
gris
salta, se desliza
me paro en el acordeón central
campo entre lo uno y lo otro
repta rojo
hoy
ii
pierdo acceso a mi platanero internet
marque 1
para reconectar
marque 2
servicio al cliente
se cuelga la línea
marque 1
para aguantar
marque 2
los cables son minas de cobre
marque 3
evitar perderla con la señorita
del call center
iii
mercurio es un duende de chancletas aladas
mensajero
hace Us prohibidas en su moto
cuando echa para atrás tiene unas instrucciones
no empezar proyectos
no firmar contratos
cuidar las palabras como huevos
ver sus estragos
como sortilegios.
***
María Alejandra Buelbas Badrán
