Leemos poemas de Sara Caviedes (Valladolid, 1975). Es licenciada en Filología Francesa. Estudió en la Universidad de Valladolid y en la Université de Pau et Pays de l’Adour. Es autora del blog Blankiluli y del poemario El pez y la galerna, Colección Torremozas, Madrid, 2017.
Camille Claudel
I.
No hay pasión de ojos abiertos.
Has empuñado el fango,
la sombra de una piel que habría de incendiarte,
la gubia y el cincel,
el mango
envenenado del martillo.
Vagas por hormas de libertad que aprieta quien te teme.
Y aquí todo se paga.
II.
Tus verdugos son manos que respiran
a la noche la sal, su aliento de difunto,
y cuelgan la llave de tu cárcel
junto a liebres de vientre desollado
¡Quién te arranca la piel!
¡Qué madre!
¡Quién te arranca la memoria!
¡Qué amante!
¡Qué hermano!
¡En qué silla la sombra,
la sangre!
¡En qué silla esperan
tus ojos abiertos
por debajo de los ojos cerrados!
¡Qué siglo de manos!
Camille Claudel,
treinta años de infierno
no es una temporada.
III.
Te has cincelado un cuerpo abatido de verdad.
Ya no estás en las siestas de los faunos.
Por tus labios de mármol gana la vida
de apetitos feroces, la vida,
por tus labios de jade
la lluvia silenciosa,
por tus labios la lluvia,
ingrávida tú, la lluvia.
Camille Claudel,
tu boca de jade
nunca
cercada de cipreses.
La patria
La patria es de papel.
Nunca grande.
Que nunca sea una.
El recuerdo
del recuerdo para hacerse una patria.
Cómo fueron las cosas, no me importa.
La locura que ampara
del sinsentido común,
también es patria.
Sabedlo que una vez,
un día,
durante un rato,
yo fui patria,
recuerdo de un cuerpo,
de un olor,
patria de alguien.
Y qué prodigio
la lluvia de los frascos,
los relojes parados
los vagones sin rumbo,
los cojines azules,
Y esta pequeña bestia
que es la risa.
