Essaid Manssouri es un poeta bereber marroquí nacido el 4 de enero de 1991 en Souk Elkhmis Dades, en el valle del Dadés al sureste de Marruecos. Autodefinido como un «pastor de palabras y de dolores», es reconocido por su poética lírica y comprometida. Licenciado en Estudios Franceses por la Universidad Cadi Ayyad de Marrakech, ha desarrollado una destacada trayectoria como poeta, slamer y embajador de Fakan Slam y de la Escuela Internacional de Artes Americanas, de la cual recibió el Premio Simón Bolívar. Su obra ha sido difundida en festivales internacionales y revistas de prestigio como MASHARIF, fauxdelarampe y Afropoésie, destacando entre sus publicaciones el poemario D’un bord à l’autre de la rose méditerranéenne (2021), en coautoría con la poeta francesa Marine Rose, y el poemario Pasión, traducido al árabe por la poeta Chenna Fouzia. Galardonado con el Premio Literario Naji Naaman 2025 y finalista del concurso Mulli Dueli, Manssouri es considerado hoy una de las voces jóvenes más prometedoras y esenciales de su generación en la literatura marroquí.
Solitario
Miro por la ventana, con el corazón apesadumbrado
el aire es misterioso, el viento sopla entre las venas
de mi pueblo dormido, donde el polvo danza solo
las hojas de los árboles tocan una melodía que se escapa, lenta y cruel.
Perros errantes en la carretera, como en busca de un sueño
cinco perros siguen a una perra, en una carrera loca y vana
buscan la felicidad, pero esta huye, inalcanzable
el otoño está aquí, la razón se desvanece, el corazón es miserable.
Estoy de pie, solo, con la inspiración a media asta
el corazón colmado de un amor que no se rebaja, que no se cansa
no tengo nada que hacer, salvo ver el tiempo pasar
la calma de mi pueblo me entristece, me obliga a pensar.
¿Cómo pretendes que escriba un poema lleno de gozo?
el cuadro que contemplo es sombrío, sin esperanza
negro, gris y un poco de blanco, es todo lo que alcanzo a ver
un reflejo de mi alma, perdida en el otoño, sin voz.
Te vuelvo a escribir.
Ha caído la noche,
escribo y borro
las palabras ya no son precisas,
estoy aturdido
vuelvo a empezar,
reúno mis recuerdos
como el humo de una pluma
que se disipa.
Ha caído la noche,
sostengo la pluma entre los dedos
las expresiones se huyen,
la inspiración se me escapa,
aturdido, los versos
se cierran, se deforman
las palabras se forman,
se deforman, se vuelven a formar
en el aire,
como el humo que se escapa.
Ha caído la noche,
busco el sentido,
busco su voz.
La noche es sombría,
larga, triste.
pero la luz habita en mí,
estoy listo para escribirte,
para volver a decirte: ¡ha caído la noche!
estoy perdido
en esta nube de humo.
Pero soy libre,
estoy vivo
busco el sentido,
busco el camino
y encuentro el amor,
en tus palabras,
en su voz muda.
Ha caído la noche,
la pluma se consume,
la tinta se asume
el humo se escapa
las palabras se forman,
se deforman, se vuelven a formar
el amor se afianza
el corazón se afirma.
Ha caído la noche,
me he enamorado
de ti,
en este silencio
donde las palabras son superfluas,
donde el amor vela.
Presente.
Mi vigilia.
La noche me asfixia,
tu ausencia también,
te busco entre
esas estrellas que velan
llorando los males,
las palabras que vigilan
tus ojos que, suavemente
se acuestan bajo la espera.
¿Qué voy a escribir?
¿Qué debo escribirte?
y este silencio nocturno
me culpa como un sol reacio
rebelado contra la luna,
no soy más que uno;
un poeta cautivo
que se inquieta,
que se inquieta,
que le da igual,
solo te escribo a ti,
esta noche que calienta.
Un recuerdo fugitivo
haciendo la colecta,
mi vida y sus pesares,
mi bohemia y sus locos
pero solo te he escrito a ti,
Estas preocupaciones que me sofocan,
tu silencio también,
te busco entre
estos versos que despiertan
cuando tus hermosas palabras
acarician mi justo sueño
tus miradas que, furtivas
dan a luz bajo mi tienda.
Nuestro dolor fusionado.
Se sentó a mi lado,
parecía solitaria,
leía en sus ojos de gato,
que me miraban en silencio.
Sabía perfectamente que quería hablar.
Se tocó el cabello
y miró un árbol en silencio.
No dijo ni una palabra,
y yo tampoco.
Sabía perfectamente que quería hablar.
Nos quedamos allí una hora.
Pasó una hora sin hablar.
No puedo hablarle.
Ella tampoco.
Miramos aquí y allá.
Todos somos iguales.
Creo que estamos cansados de esta vida.
Incluso yo
quiero hablar.
Sé perfectamente que está triste.
Le dije:
«No dudes, no seas tímida, no estés triste.
así es la vida.
Sufrimos y aguantamos en silencio». Le dije:
«Cuéntame tu vida sin palabras, solo en silencio.
Te entiendo.
He llegado a dominar el lenguaje del silencio».
Ella permaneció en silencio,
y tras unos instantes,
nos marchamos sin decir nada. Sentí remordimientos
y mi subconsciente me hacía muchas preguntas:
«¿Por qué no la consolaste?
¿Por qué no le pediste su número de teléfono?».
Ella sufría y necesitaba que la escucharan.
***
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