Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad. Nathaniela Montilla Querales (Venezuela).

Leemos, en el marco del dossier de nueva poesía venezolana que preparan Bolívar Pérez, Zorian Ramírez Espinoza y Juan Lebrun, algunos textos Nathaniela Montilla Querales. Mereció el Concurso de poesía joven Hugo Fernández Oviol en su edición 2023.

 

 

 

Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad.​​ Es una selección que reúne voces de poetas venezolanos nacidos a partir de 1990. La muestra nos invita a reflexionar acerca de​​ las diversas identidades que se presentan en la poesía​​ actual venezolana. La escogencia del título rinde homenaje a dos voces que dejaron una huella fundamental en el panorama más reciente de la vida literaria del país: César Panza, con su verso​​ Si el río abriese los ojos qué viera, y Caneo Arguinzones cuando dice que​​ Haber retrocedido al abismo ha convertido la continuidad / en una festiva alabanza. César nos devuelve la pregunta de la identidad sin pretender abrirnos los ojos, sino buscando que habitemos con él la pregunta; defiende lo auténtico mientras nos habla de la impermanencia.​​ Caneo plantea una​​ vivencia corporal que enfrenta a la muerte, pero que, en un detenerse, busca la continuidad de la vida como una “festiva alabanza”. Estos autores y referentes, por siempre jóvenes, son voces desenfadadas, discontinuas, navegantes de lo incierto en el río identitario, vitales, como las que presentamos a continuación.

 

 

 

 

 

 

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Nathaniela Montilla Querales (Barinas-Venezuela, 1998)​​ es​​ autora de los libros​​ Un mar oculto en la muralla​​ y​​ El murmullo de las gardenias. Ganadora del I Concurso Internacional J Bernavil y ganadora del Concurso de poesía joven​​ Hugo Fernández Oviol en su edición 2023. Mención Honorífica y segunda finalista en el II y III concurso Bruno Corona Petit, respectivamente. Mención honorífica en el séptimo concurso Descubriendo poetas. Sus textos han sido publicados en antologías y revistas latinoamericanas y españolas.

 

 

 

 

 

 

 

 

Amanecer en los ocelos

 

¿Qué hora es?

El reloj se detuvo a las 5 en punto​​ 

y allá, en la taza rota​​ 

el canto del vacío ​​ 

planta bosques a mi ombligo

 

me distraigo

es un arroyo

se vierte entre las palmas

y hace eco en el tejado​​ 

 

ella voltea mi rostro

lo arranca

y hace que busque entre ciruelas, mi boca​​ 

sí, funciona

granos de trigo me esparcen​​ 

al otro lado de los campos​​ 

 

puedo ver cómo el sol se asoma​​ 

bajo las acacias​​ 

pero no es tiempo​​ 

el susurro de un algo​​ 

se esconde​​ 

entre rosales​​ 

bajo los ocelos​​ 

que laten en el pecho​​ 

con el arpa

con la flauta​​ 

juntan las pestañas

riegan la garganta​​ 

en un despojo de las faldas​​ 

 

de un ave que abre sus plumas

a la piel de mis hombros

a una caricia de mi dorso

es que sus alas guardan los sueños​​ 

y anuncian que es el momento​​ 

del arrullo de un canto

de un canto, en el vacío.

 

 

 

 

 

 

 

Niñez del maute

 

Martina

hay maneras de caminar descalzo

sobre el asfalto

ver la niñez del maute

en el reflejo del trigal

y colgarla en el viento

 

sin volver cenizas los pies

sin llevar una soga al cuello

en kilómetros el aire me respira

un salto de su regazo me lo dijo:

puedes vestir el casabe de miel

en banquetes de un palacio

 ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ y derretir voces del río

 ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ en puente de colinas

Martina...

Llenaste las vasijas de tus cantos

y los cerezos de tus rizos

sacuden el secreto​​ 

que guarde el ahora​​ 

bajo esta almohada.

 

 

 

 

 

 

 

 

Bosco

 

De un cordón de espigas

cuelga el eco

 

ata el fondo de canastos

desespera al silencio

 

una celda enladrilla

los codos

 

implora por escaleras

peldaño de inclementes

 

se dobla en ruedas

y cae sobre su espalda

 

ella arrastra su barbilla

no cava en su voz

 

se desvanece en mudez

del viento

 

el ruego es incierto

no habla quien rasga

su garganta

o rebosa la vasija

que guarda la esperanza

 

el cordón, la espiga

solo es velo en la cáscara

¿Y quién le rompe?

 

 

 

 

 

 

 

Espejos

 

Intento reconciliarme con el ave que escondí tras el espejo

disculparme, por quitar sus plumas en su intento de salvarme​​ 

el problema es que cuando lo veo, no me mira​​ 

y ni porque esté al frente lo reconozco

ojalá pudiera hundir el viento

recostarme en la primavera​​ 

pero las hojas caen​​ 

y todavía no le encuentro.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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