Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad. Es una selección que reúne voces de poetas venezolanos nacidos a partir de 1990. La muestra nos invita a reflexionar acerca de las diversas identidades que se presentan en la poesía actual venezolana. La escogencia del título rinde homenaje a dos voces que dejaron una huella fundamental en el panorama más reciente de la vida literaria del país: César Panza, con su verso Si el río abriese los ojos qué viera, y Caneo Arguinzones cuando dice que Haber retrocedido al abismo ha convertido la continuidad / en una festiva alabanza. César nos devuelve la pregunta de la identidad sin pretender abrirnos los ojos, sino buscando que habitemos con él la pregunta; defiende lo auténtico mientras nos habla de la impermanencia. Caneo plantea una vivencia corporal que enfrenta a la muerte, pero que, en un detenerse, busca la continuidad de la vida como una “festiva alabanza”. Estos autores y referentes, por siempre jóvenes, son voces desenfadadas, discontinuas, navegantes de lo incierto en el río identitario, vitales, como las que presentamos a continuación.
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Paola De Andrade (Los Teques, 1991). Escritora e investigadora teatral. Licenciada en Teatro Mención Dramaturgia (Unearte, 2020). En 2018 es seleccionada como tercera finalista del II Certamen de Poesía venezolana Ecos de la luz, realizado por Ediciones Palíndromus y publica la plaquette Antes de preparar el té (2019). Ha colaborado en las antologías poéticas Habitantes de la Calima: Sequía (2020); 30 Poesías Eróticas (Revista Literaria Anuket, septiembre 2020); en el primer tomo de Hacedoras: mil voces femeninas por la literatura venezolana (Lector Cómplice, 2021). En 2022 publica en el portal de la Revista pruka. y, en enero de 2023 publica cinco poemas en el [Número 0] de Digo.palabra.txt, y un poema en la Revista Los Enjambres (Colmena de Escritores). También fue participante de la primea cohorte del Diplomado de Reflexión y Creación Poética de la Fundación La Poeteca (2022).
en el umbral
dibuja un colibrí
la mirada de un niño
el gavilán
mira hacia los lados
cruza la tormenta
«relámpago»
rama que entrelaza
lluvia y ceiba
cotiza negra
A Teresa.
en el rincón del ventanal roto
dibujamos ojos sobre el diluvio
pestañándolo
hasta convertirlo en rocío
pero su ventisca tropical
arrastra tu mecedora hasta la puerta
moriche gastado y Gualberto
la cotiza negra
la lenta travesía a la bodega
los centavos guardados religiosamente en monedero
el hombre al que le pides fiado
los perros que no dejan entrar
al querer salir
el triciclo que siempre traigo a rastras
mi crineja
las nubes en una tarde tequeña
la olla donde se monta el café
tu muñeca
buscando el ángulo perfecto
tienes que ir a misa
lo sé
dejas un único mandado:
remojar la olla
para que el cipo no se pegue
la olla ha quedado en remojo
«déjala hasta que yo vuelva», dices
yo me quedo
sobre tres ruedas
dando vueltas
en un patio ahogado
lo que ha quedado de ti
quizás el agua no logre despegarlo
papá ya no sube a la montaña
A Paulo.
Hay siempre una montaña
que es la última,
una pendiente que no espera solución,
algo pendiente que se va con uno.
Fabio Morábito
papá ya no sube a la montaña
lleva unos cuantos lustros mar adentro
medio siglo y más de hipocondría anclada
ha partido lejos de la cadena arbórea de sus hijos-pendiente
y vive solo
al costado de gaviotas extraviadas
como un molde de sí mismo en marea baja
repicando cóncavo en la orilla
solo la niebla que esconde bosques
podría acercarlo a casa
hacer que brote nuevamente
papá quizá necesite el salmo de las guacharacas
la resurrección del cristofué
el amparo del río
recolectar cayenas a media tarde
escuchar su nombre entre las árnicas
dejar de hacer promesas
limpiar de sus ojos el salitre
en su naufragio
papá no ha dejado de ser montañista
escala la ola cual Sísifo acuático
sabe muy bien que la balsa está vacía
quizá la cresta no le deje ver el altísimo oleaje verde
de la cordillera que roza el patio detrás de la casa
amparado en tormenta tropical
lo veo de espaldas a la última montaña
de la que se camina y no se vuelve
esa pendiente que no tiene solución
ese pendiente que se va con uno
Memoria
una nota de disculpa jamás será suficiente
te exigí más de lo que podías tolerar
con mis añoranzas jaladas por triciclo fucsia
embebidas con olor a almohada favorita
fui cruel
me aproveché de ti
dejándote mutilar cuando señalabas los errores
primero un mechón de pelo
luego un diente
después otro
otros tantos fueron extirpados a arañazos
un dedo
un pezón
parte del ombligo
te tragaste la lengua
cuando te hartaste de mí
lo admito
nunca fui buen hombro para plantarse a llorar
a pesar de
sigues aquí
salvaguardando guijarros
con sangre tibia
tallando senderos petricor
en acuarelas
de tiempo feliz y gusto agridulce
a veces me detengo
y lloro
no sé si agradecerte
por tu insistencia
en hacerme recordar
RM
agua
grasa
tejidos sólidos
fibrosis
hueso cortical
no rastro de sangre
secuencia-autopsia
piernas cerradas
talones juntos
dos torsos
tal vez tres
cinco
o solo uno
no importa
los cuerpos gritan
cuando son resonados
de pie
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