Agua grande, poesía venezolana: Celsa Acosta Seco

Leemos, en el marco del dossier Agua grande, poesía venezolana, preparado por Giordana García Sojo, algunos textos de Celsa Acosta Seco (1964). Organizadora del Festival Internacional de Poesía Palabra en el Mundo en Coro. Su libro más reciente es Junturas (2023).

 

 

 

 

 

 

Celsa Acosta Seco (Coro, 1964)​​ es poeta, escritora, activista del movimiento feminista. Ha publicado hasta ahora los libros de poesía:​​ Otro Lugar​​ (1992),​​ Labio ebrio​​ (1998),​​ Hendidura de agua​​ (2004),​​ Voces​​ (2013) y​​ Junturas​​ (2023). Monte Ávila Latinoamericana publicó en el 2008 su Antología poética bajo el título​​ Otro lugar,​​ en la colección Altazor. Textos de su autoría han aparecido en importantes revistas literarias como​​ Imagen, Poesía, Babel, Carmín​​ (Argentina),​​ Agulha​​ (Brasil)​​ El Humo​​ y​​ Analecta literaria,​​ entre otras. Ha participado en eventos literarios de carácter nacional e internacional. Organizadora del Festival Internacional de Poesía Palabra en el Mundo en Coro. En julio de 2016 fue la escritora homenajeada en la 12ª. Feria Internacional del Libro de Venezuela (capítulo Facón) en reconocimiento a su obra.​​ 

 

 

 

 

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Otro lugar

 

El espacio cerrado que una vez

ocupó la lámpara y el espejo

tiene la lentitud gestual​​  

de mi cuerpo.

 

Cómo entreabrir el verso

y asistir​​ a la misteriosa movilidad​​ 

de un territorio guardado.

 

La memoria

máscara de la sonrisa,

nada nos ayuda.

 

Persistimos en lo finito necesario.

 

 

 

 

 

 

 

 

La​​ soledad

emerge como piedra

 

Sin reinos

asisto a mi desnudez

 

Allí soy único rostro

de tu ausencia.

 

¿Quién ha recorrido

este desierto?

 

Al​​ despertar, la​​ angustia

es un vacío.

 

del libro​​ Otro​​ lugar​​ (1992)

 

 

 

 

 

 

 

A cada instante

el labio ebrio

despeja entre cantos y fábulas

el temblor en mis manos.

 

Con fuerza

aprisiona los océanos

las arenas se cubren​​ 

de cayenas y amapolas.

 

Hay siempre un frescor

en su ebriedad eterna

que adormece mis abismos.

 

 

 

 

 

 

 

Concedes el principio

de un espacio​​ echo​​ de roturas

 

No sabes

qué pájaros han quemado sus alas

bajo la corteza de estos árboles.

 

Deja ausente tus fuegos

 

Trae el rio hasta los labios

 

Brota espigas entre tus manos

para horadar los cuerpos.

 

Penetremos en este lago

sin tiempo,​​ 

sin luz.

 

del libro​​ Labio ebrio​​ (1998)

 

 

 

 

 

 

 

 

Después de la tristeza​​ 

adviene una claridad en movimiento.

 

La palabra,

relámpago amarillo

es como un sol al mediodía

que pronto declina y mengua

como luna llena.

 

A veces se está lleno

y se está vacío

todo crece y decrece.

 

Se habita la de desventura

tiene ojos la sombra.

 

del libro​​ Hendidura de agua​​ (2004)

 

 

 

 

 

 

 

De lo afuera

 

Más allá de todo esto que nos​​ cerca

está el agua​​ 

que brota como sed

 

en la memoria

como vetas mudas

las fisuras permanecen

siempre estarán allí…

 

​​ el agua pasa rauda

como desafiando las piedras

 

las palabras se adentran en la piel

se precipitan en espiral

hasta dar con la cabeza

herida por el viento

 

llama de la palabra,

expulsa las ruinas

que el polvo deja en tu voz

y desciende al agua soñada,

a la esencia de la tierra

 

 

 

 

 

 

 

 

habla de los enigmas​​ 

que ceden al deseo,

agota el nudo movimiento

sólo un gesto  ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ 

Dónde detenerse?

 

del libro​​ Voces​​ (2013)

 

 

 

 

 

 

 

Trece

 

Sin dejar de contemplar el vuelo del pájaro

sin dejar que la noche cubra mi sombra

vuelvo de regreso

y no hay aires para respirar

solo aliento cansado

buscando en el límite de las cosas

los desechos,​​ 

lo que vuelve ahora

y cae como relámpago en mis manos

 

hoy mi voz es como hierba seca

no digo nada y nada es lo que digo

las consonantes se han vuelto oscuras

y las vocales un solo ovillo​​ 

 

digo que hoy

el día sólo tiene un perro desollado

un pájaro mudo

y las rosas fruncen lo oscuro,

no hay obreros ni mujeres en las calles

y los niños se han ido con el sol

 

entonces vengo encorvada

agazapada en mi nombre​​ 

a ver si salto​​ 

al golpe

en el filo

al resplandor.

 

del libro​​ Junturas​​ (2023)

 

 

 

 

 

 

 

Abandonamos el día

 

damos vuelta

ahora que las sombras

huyen tras la cerca

y el sol habita por todas partes

 

no deja espacio a la brisa

 

nos vamos quedando

como aferrados a las horas de la casa

la mañana cae y despierta la tarde

las cosas, los objetos​​ 

parecen arder en los cuerpos…

en la memoria

guiardamos algunas hojas

para cuando los pajaros vuelvan a cantar​​ 

entre el macazal y los tamarindos

 

para que la luna brille sobre la ciudad

mientras sigo aquí en esta página

de un mediodía seco y solitario

donde descubro lo perdido

en el cuenco de las cosas.

 

del libro​​ Junturas​​ (2023)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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