Aurora H. Camero en La poesía te quiere vivo (Colombia)

Aurora H. Camero (Bogotá, 1994). Autora trans y migrante radicada en España desde los 18 años.​​ Es autora de los poemarios​​ Violeta​​ (La Bella Varsovia, 2023) —obra que recibió un accésit en el Premio de Poesía Ana Santos Payán— y La​​ Vía Sutil​​ (2025). Asimismo, ha participado en diversas antologías y espacios comunitarios para disidencias artísticas. Actualmente trabaja en distintos proyectos de escritura y obra plástica. En 2027 publicará​​ Residencia de un cuerpo doloroso​​ (La Bella Varsovia).

De​​ Violeta, accésit I Premio Ana Santos Payán

como un ardor en la cutícula/ ibas creciendo/ dueña de mis manos/ hiciste cavidades/ hiciste estrías/ cada parte de mi cuerpo/ recibió su nombre/ pues yo te recibía/ devota de tu amor/ yo aprendía de tu mano/ mi cuerpo permitido/ igual que una extensión de tu color/ hiciste casa/ me hiciste a mí/ para habitarme/ cada hueso era una flauta/ pues yo te recibía/ bajo el rito de​​ las flores/​​ me cubriste enamorada/ dueña de mis manos/ yo reía en cada flauta/ mi herida era feliz/ pues tu boca era mi boca/ besando el mismo párpado/ amante: madre: díada/ mi cuerpo transgredió su cárcel diurna/ hiciste piel/ hiciste glándulas/ por un amor tan grande/ ((que yo desconocía))/ ambas era un hilo/ silencioso en el idioma/ cada estría era un secreto/ entre un cuerpo y el siguiente/ me entregaste un porvenir/ dueña de mis manos/ del ensayo a la costura/ del corazón al remiendo/ para nombrar el territorio susceptible de existir/ yo reía en cada flauta/ cada parte de mi cuerpo/ 

… repartía flores

gracias madre/ porque te seré devota/ iré/ donde mandes tus mastines/ morderán para ti/ toda la carne/ yo estaré/ desnuda en la palabra/ serás mi adoración/ en la palabra/ serás/ donde te escondas/ tendré el mismo arco violento de las cejas/ tu sangre/ por primera vez mi sangre/ te seré devota/ hoy y siempre/ donde tú elijas/ toda entera para ti/ madre/ que me traguen tus mastines/ yo estaré/ donde tú elijas/ hasta que diga la palabra/ hasta que caiga de mí

la muñeca de hierro/ la mujer incinerada/ aquella encuentra la palabra cautiverio/ a falta de sentencia/ ((se castiga))/ así escribe su libro/ ((amamantas))/ así el libro salpica/

((enmudecen))/ ante el corazón que intentamos penetrar/ con escalpelos alegres/ aquella elige/ ((lo que no puede decir))/ aquella escribe/ ((el relato que la supera))/ yo soy la madre que cultiva un alfabeto en cada niña de madera/ pequeños corazones/ ((zurzo))/ debajo de mi lengua/ ((remendada))/ … en el sueño de la muñeca con ojitos de cianuro/ aquella trenza su maternidad/ ((las palabras se rompen))/ yo soy la madre de este libro que muerde los dedos de los hombres/ mientras el texto cicatriza/ alrededor de las costuras de mi huérfana de trapo/ y yo remiendo/ y remiendo/ nuestras canciones infantiles/ que escucha la mujer que nos imita desde el fondo/ deja escapar tu nombre/ entre las primeras sílabas/ ((esta es la feminidad de las mujeres invisibles))/ de arraigo en desarraigo/ de reconciliación en fermento/ invento el lenguaje en las entrañas/ esta estría dolorosa y adherente/ como una espuma/ que encharca todo/ tal es mi grieta/ imprescindible/

De​​ La Vía Sutil

donde balbuceo, sacudida de abejorro, arañaba los acuarios en la punta de mi voz, caramelito blando que gotea, que me lustra, manicura de harmalina que me cubre con glacé, hurga en mis lunares, frenesí de caracoles, y babea, y desova, ya no llora, abre tajos, ya no llora, hay hechizos, y humedezco en mi hendidura, de esta turgencia feminé, corazón hurtado, aquella ofrece una hinchazón de su dulzura, lengüetazos a hurtadillas, ¿tiemblas de pudor?, el alma duele, donde está clavada, su aguja pica y pica y pica, estamos dentro de nosotras, esperando, a que chorree sobre el pubis, puntillitas de rocío