Poesía africana: Sérigne Moustapha Maï KA (Senegal)

Sérigne Moustapha Maï KA​​ (Senegal) Nacido en Tayssir, a unas pocas leguas de Darou Mouhty, Sérigne Moustapha Maï KA es un apasionado de la poesía. Tras obtener su bachillerato en el Liceo Mame Thierno Birahim MBACKÉ, ingresó a la Universidad Gaston Berger de Saint-Louis, donde completó el primer año de maestría en la Sección de Lengua Española y Civilizaciones Hispánicas, antes de trasladarse a España, a la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria. Fue allí donde obtuvo su título de maestría. Posteriormente, se mudó a Francia, donde concretó su pasión por la escritura al publicar:​​ Le Nid de l’esprit,​​ Destin d’une âme​​ (2022), de la editorial L’Harmattan, y​​ L’encre du silence stentorien​​ (2025), de la editorial Le Lys bleu.

Un silencio que se escribe

Ya sea que haga frío o calor,

ya sea de día o de noche,

ya sea que esté abajo o arriba,

escribo el silencio que me sigue.

Cuando la tinta decida abogar,

comprenderán a través de las palabras,

la inmensidad del silencio de sus males,

a menos que sea incapaz de ayudar.

Por fin, me he vuelto a casar con mi pluma,

tras liberarme del oscuro pródromo,

de las cenizas de la espuma del descontento,

que se fía de la brujería como de un síndrome.

Elegí guardar silencio,

aunque tenía demasiado que decir.

Decidí guardar silencio

porque mis verbos pueden destruir,

mentes​​ de oro y falsas cabezas.

Hechizan sus almas con una tempestad,

de muy grandes afrentas.

El silencio que fluye negro

se eleva con un amor etéreo.

me parece un matadero,

oculto tras un corazón oprimido.

¿De qué sangre se trata?

Hijos de Adán y Eva,

no hubo​​ ruta alguna,

inaudito​​ de sangre que​​ se acaba

para quien no entiende ni una gota.

Hoy, la palabra sigue,

mañana, huye

sin que tenga razón.

Parece un​​ prurito.

En silencio, irrita.

Con valentía, lo que se merece,

imperativamente, debe evitarse,

aunque, al fin,​​ una excusa acaba de heredar.

En casa, me sirven en plato de perro.

Allí soy, por la sangre, un siervo miserable;

en​​ la suya, es el atributo de la clase de los ciervos,

como si no estuviese en el seno de​​ los míos.

La desnudez de la discreción

Muy​​ banalizada, la discreción está huérfana,

huérfana de uso y de​​ longevidad.

Hoy, ha madurado en​​ incivilidad,

a​​ pesar de las cenizas de la época de Stalin.

Es​​ de​​ una rareza excelentemente ataviada,

pues es muy enriquecedora en elegancia desnuda.

Hace tanto tiempo que la familia,

está en la calle.​​ De​​ una discreción desnuda, brilla.

Cuantas más noches pasan, más pierde su valor.

De una tumba de secretos a un​​ vivo​​ calor, de animosidad y mala​​ reputación

cuanto menos gris está​​ su cielo, más se vive​​ en​​ sobriedad,

pues tan pronto como desaparecen las nubes,

aparecen las estrellas de los planetas de los secretos.

Conservemos​​ la esperanza, aunque de​​ una​​ boca​​ a una oreja,

se viole y muera la discreción. Ella es una abeja,

que merodea por los salones de la​​ gran​​ madrugada.

Hoy,​​ ¿no es incierto el tacto?

Claro que sí, a veces, tardíamente​​ uno se da​​ cuenta

de cuánto el ilustre cinismo, de una época a otra, rompe

los amores nacientes y crea vidas hostiles.